Précédemment, dans Zanzi and the City : Traqué par toutes les polices, Zanzi se déguise avec le masque laissé par l’agent Sharp. Mais ce travestissement fait de lui le sosie de Don Rafaelo Veronese, un chef mafieux. À Las Vegas, Zanzi parvient à duper Benito La Crampe, le bras droit de Don Rafaelo, et grâce à lui, s’envole pour les Bahamas…

Arrivé à Nassau, je m’empressai de me faire fabriquer un nouveau masque en latex et de nouveaux papiers d’identité. C’est fou ce que ça peut aider de transporter une fortune dans une mallette blindée, et de porter sur soi un flingue dans un holster. En moins de 24 h chrono, Stefano Brazzi se volatilisa et je pus ainsi échapper aux foudres du véritable Don Rafaelo qui avait probablement déjà appris qu’un sosie s’était fait passer pour lui au Bellagio.

J’étais content de mon nouveau masque. Il me donnait une tête de playboy et me valait de beaux succès, tant auprès de la gent féminine que des beaux mâles qui sillonnaient les plages bahaméennes. Je pris ainsi dix jours de vacances pour oublier mes problèmes, remplissant mes journées de soleil, de cocktails, de luxe et de sexe. Les choses prirent un tour compliqué lorsque les gens commencèrent à se demander pourquoi mon corps bronzait tandis que mon visage demeurait ostensiblement blanc. De plus, ma véritable identité me manquait. Un mois s’était déjà écoulé depuis que l’Alien m’avait volé mon visage et ma vie. Je devais le retrouver, me retrouver. Mais comment faire ? Au comble du désespoir, et sans entrevoir la moindre solution rationnelle, j’appelai alors mon TiFrère.

TiF est un génie des mathématiques. C’est un brillant scienTiFique qui vit caché dans un presbyterium où il se livre à des travaux occultes sur la physique astrologique et le secret des nombres. Comme j’étais devenu incapable de raisonner, je fis appel à lui et à son avis objecTiF. Je rentrai à Paris. TiF me donna rendez-vous à la Cité des Sciences de La Villette, et sous le dôme du Planétarium, je lui racontai mon histoire.
— Je sais qui peut t’aider, me dit-il.
Le cœur rempli d’espoir, je lui demandai de qui il s’agissait.
— Les frères Bogdanoff !

J’étais interloqué. Comment n’y avais-je pas songé plus tôt ? Igor et Grichka Bogdanoff, les mystérieux frères de l’espace, les spécialistes interstellaires du Temps X et des martiens qui viennent de Vénus, détenaient la réponse à mon problème. Eux-mêmes ont subi, il y a quelques années, une transformation faciale inexpliquée. Peut-être avaient-ils croisé la route semée d’étoiles du même Alien ?
— Je dois les rencontrer. TiF, accompagne-moi.

Trouver les Bogdanoff n’est pas chose aisée. On dit que ce sont leurs projections astrales qui s’expriment lorsqu’ils participent à des conférences. Certains prétendent qu’ils habitent chez Raël, d’autres chez Tom Cruise, et qu’ils seraient les nouveaux gourous de la Scientologie… Pour mettre la main sur ces deux phénomènes métaphysiques, je devais faire appel aux services d’une spécialiste. Une fausse enseigne sur l’avenue des Champs-Élysées sert de couverture à l’agence de voyages Queeny Travels, spécialisée dans la téléportation. La maîtresse des lieux n’emploie que des garçons gays, de moins de 30 ans, qui sont réputés pour être des bombes sexuelles. Un éphèbe vêtu d’un simple pagne en peau de léopard nous introduisit, TiF et moi, auprès d’elle.

— Les Bogdanoff, dit-elle, ont été vus pour la dernière fois à la base de Baïkonour. Ils partaient pour la datcha de Vladimir Poutine. Mais ils n’y sont plus. Je vais interroger mon ordinateur.
Nous la suivîmes dans une autre pièce. Un ordinateur en forme d’œil d’Horus scintillait au plafond. Étrange impression de déjà-vu qui me ramenait dans mon enfance.
— Shabada, recherche sur les frères Bogdanoff !
L’ordinateur se mit à tournoyer. Un bruit venu du fond de la pièce vint nous distraire TiF et moi. Deux éphèbes étaient en train d’explorer mutuellement leur anatomie.
— Mes chers enfants s’amusent, fit remarquer la patronne, n’y faites pas attention, ça leur prend souvent. Alors Shabada, ça vient ?
L’ordinateur cyclope rencontrait des difficultés pour mener à bien la mission qui lui était confiée. Finalement, la réponse lui vint :
— Maîtresse, les frères Bogdanoff se cachent au Futuroscope de Poitiers.

J’étais soulagé de n’être pas obligé d’aller jusqu’en Russie. Tous ces voyages commençaient à me peser. Mais je n’étais pas encore au bout de mes peines, ni de mes surprises. TiF et moi remerciâmes la créature en cuissardes qui nous avait renseignés, et quittâmes son agence alors que retentissait les cris d’un double orgasme. Les « chers enfants » venaient d’atteindre le septième ciel, tandis que je me demandais s’il n’allait pas me falloir monter plus haut encore pour reprendre le visage que l’on m’avait volé.

Matthew venait de quitter le motel, de me quitter, me laissant seul et désemparé. J’allumai le téléviseur. Le bulletin d’informations du soir m’apprit que j’étais recherché par toutes les polices des États-Unis. En zappant, je vis les plus grandes chaînes diffuser les images de ma cavale à Los Angeles. Tandis que CNN était très factuelle, Fox News me présentait comme un probable terroriste d’Al-Kaïda et titrait « Le nouveau visage de l’axe du mal ». Ce qui était pour le moins ironique.

Je devais quitter le pays, coûte que coûte. Il m’était impossible d’appeler Martin dont la ligne devait être sur écoute. Avant de partir, Matthew m’avait fait don du masque en latex dont il s’était servi pour se déguiser en routier. Je le mis, car c’était le seul moyen dont je disposais pour circuler en ayant figure humaine. Le nez avait l’air écrasé et l’ensemble me donnait la gueule de Danny DeVito qu’un boxeur aurait passé à tabac. J’étais laid, mais faute de mieux, c’est sous cet aspect que je pris la poudre d’escampette, direction Las Vegas !

Reckless gambler jusqu’au bout, je décidai de prendre une chambre au Bellagio et de séduire Dame Fortune au casino. À ma grande surprise, en me voyant arriver dans le hall, le personnel me déroula le tapis rouge. Cela annonçait-il une chance insolente au tapis vert ? Suspicieux, je me tenais sur mes gardes. Je n’eus rien à demander : un groom à croquer m’invita à le suivre. L’ascenseur nous conduisit à l’avant-dernier étage de l’hôtel. Avec une clé électronique, le garçon ouvrit une porte et soudain, avec componction et force courbettes, me dit :
— Je suis vraiment navré, don Rafaelo, mais nous n’étions pas prévenus de votre arrivée inopinée, c’est pourquoi les extras ne sont pas prêts. Voulez-vous que je vous les apporte tout de suite ?
Le groom tremblotait. M’efforçant de ne pas paraître stupide et interdit devant ce discours inattendu, je grommelai un borborygme suivi d’un toussotement que le jeune garçon trop obséquieux prit pour un oui. Il s’éclipsa, tandis que je pénétrai dans mes appartements. Un hall d’entrée, de la taille d’une chambre d’hôtel normale, ouvrait sur une suite apparemment dix fois plus grande dont l’immensité et le luxe me donnèrent le vertige. Au bout de dix minutes environ, le garçon revint, essoufflé et le visage cramoisi de celui que la honte consume en public. Il me sembla au bord de l’apoplexie.
— Pardonnez-moi d’avoir mis si longtemps à revenir, don Rafaelo.
Je haussai mes faux sourcils. Le boy m’apportait donc les « extras ». Joliment disposés sur une desserte en argent massif, j’admirai un plateau de caviar accompagné de blinis, un jéroboam de Bollinger cuvée spéciale, et une boîte de Cohiba. Je remis au groom un billet de cent dollars pour le faire déguerpir. Pour qui ce garçon me prenait-il ? Je ne pouvais le lui demander, aussi me mis-je à procéder à une fouille minutieuse des lieux, en quête du moindre indice pouvant m’éclairer.

Cent grammes de Beluga royal de la Caspienne et un litre de champagne plus tard, je n’avais toujours rien trouvé lorsqu’on frappa à la porte. Enhardi par les bulles, j’allai ouvrir vêtu d’un simple peignoir de bain.
— Raf ! Mais bon Dieu, qu’est-ce que tu fous ici ? T’as perdu la tête ?
Sur le moment, j’ai failli répondre au bonhomme qui venait d’entrer en trombe que j’avais perdu autre chose, mais je me retins. Feignant l’amnésie alcoolique, je décidai de tenter le tout pour le tout. Quitte ou double. Pile ou face !
— Hey mec, de quoi tu me parles ? hic ! Je ne sais même plus qui je suis… hic !
— Quoi ? Tas une voix bizarre, Raf ? T’es malade ?
— Un peu… hic ! J’ai des trous de mémoire…

Ce ne fut pas un jeu d’enfant d’embobiner ce type, mais enfin il m’apprit que j’étais Don Rafaelo Veronese, puissant caïd de la pègre, qui louait une suite à l’année au Bellagio. Lui aussi était surveillé par le FBI ! L’envie me vint de coller mon poing sur la gueule de l’agent Sharp s’il avait eu le malheur de se trouver là. Mais où donc Matthew avait-il la tête en se faisant faire ce masque ? Cependant, cela pouvait me servir et il me vint une idée. Après avoir repris mes esprits, j’ordonnai à Benito « La Crampe », le second de Don Rafaelo, de trouver le moyen de m’exfiltrer au plus tôt des États-Unis.
— Apporte-moi l’un de mes faux passeports et une mallette avec un million en coupures diverses. Trouve un jet pour aller à Nassau, et passe au drugstore me prendre des pastilles pour que je retrouve ma voix !

La Crampe s’exécuta en un temps record, me laissant néanmoins le loisir de finir le champagne et le caviar, et de vomir ces mets dispendieux après avoir fumé un cigare. Au petit matin, j’embarquai dans un Falcon 2000 avec un million de dollars, un pistolet automatique et un passeport au nom de Stefano Brazzi, homme d’affaires, direction… les Bahamas !

C’était hier, il y a deux mille ans. C’était il y a deux ans. J’avais encore les yeux éblouis par les mirages de Zanzibar, ce carrefour unique de l’Afrique, de l’Arabie et des Indes. Mon cœur était resté sur l’île d’Ujunga, tout imprégné des senteurs épicées des ruelles multicolores de Stone Town dont les accents bariolés me rappellent ceux de La Havane.

C’est alors que je t’ai croisé dans la réalité virtuelle de l’univers internautique. Comment oublier ce matin printanier où le temps s’est arrêté ? À travers les gigaoctets et le flux de la Toile, tout me conduisait vers toi, et tout te conduisait vers moi. Quelques mots échangés en swahili initièrent la magie qui, instantanément, s’opéra entre nous. Tu m’appris que ta mère était native de Zanzibar, que tes parents avaient vécu en Tanzanie et que toi, mon prince du désert, avait vu le jour en Oman, ce sultanat des sables aux confins de l’Arabie et des Émirats. Là-bas, il y a une ville qui porte ton nom : Al Kâmil. Kamil, ce printemps-là, fut pour moi le plus doux des prénoms. Comment expliquer cet amour qui naquit entre nous au fil de ces jours ? Tu disais que c’était le destin, le mektoub maghrébin, le kismet ottoman, une heureuse fatalité qui nous réunissait, et que les flèches de Cupidon avaient frappé ton cœur en voyant mon image.

Modèle : Kamil Al-Hinai - © Anthony Giorgio for Mondella
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Et moi, je me suis mis à rêver à l’impossible. J’essayai de percer le mystère des signes que les dieux nous envoyaient. Il ne pouvait y avoir de hasard. Un tel faisceau de concordances ne pouvait avoir qu’une seule signification : nous étions promis l’un à l’autre depuis la nuit des temps. Le sable brûlant qui s’écoule dans la clepsydre des âges ne tendait qu’à cette finalité : nous réunir pour l’éternité.

Pourtant, ce n’est pas sous le soleil de Mascate que nous nous sommes rencontrés, mais sous les brumes de Londres. Un parfum d’Empire dans une ville cosmopolite, l’ombre de Kipling sous le manteau de la reine Victoria, les multiples visages du Commonwealth et soudain, le tien comme une apparition céleste. Tes traits réguliers, la douceur de ton regard, la perfection de ta bouche, le hâle de ta peau… je n’avais jamais rien vu de plus beau. Lorsque tu m’as embrassé, j’ai fermé les yeux et me suis laissé embarquer pour Cythère.

Dans ton appartement éclairé par des bougies parfumées, l’Orient a déployé ses fastes pour recréer les charmes du désert. Une oasis sortie des sables, une tente de nomade plantée au pied de la dune sous les reflets argentés de la lune… tel était le décor féerique de notre amour naissant. La nuit tombée, ton doux visage s’est nimbé d’un rayonnement surnaturel. À cet instant, je n’ai plus respiré que par ton souffle. Je me suis désaltéré au ruisseau de ta bouche, nourri de ton corps, vêtu de ta peau.

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Mais les mauvaises fées et les djinns sont jaloux du bonheur des mortels. Usant de leurs funestes sortilèges, ils se sont acharnés sur le nôtre, brouillant nos esprits et nos cœurs. Le ciel de notre amour s’est obscurci à la faveur d’un éloignement qui devait n’être que temporaire. Toi à Londres et moi à Paris, là résidait notre faiblesse. Si vite, je t’ai perdu. Il n’a suffit que d’une lune aux démons du passé pour transformer un au revoir en adieu.

Longtemps, très longtemps après ton départ, j’ai humé les précieuses essences de ton parfum d’orient. Prisonnier de ton charme, je m’enivrais inlassablement de leur odeur magique. Car tu étais l’Amour, et je t’appartenais. Et puis, un beau matin, je me suis aperçu que le flacon était vide. Il n’y avait plus de parfum, il n’y avait plus de larmes, n’était-ce une senteur résiduelle au fond de ma mémoire. Enfin, je pouvais contempler ton souvenir avec sérénité et me tourner vers l’avenir.

L’amour, pour toujours, est mon maître, et je suis son esclave. Mais un esclave libre. Le captif indocile des élans de mon cœur, l’amoureux insoumis et rebelle aux infortunes de la carte du tendre, partagé entre l’envie de rester et de partir, mais animé du profond désir d’aimer et d’être aimé. Un chapitre se referme, une nouvelle page s’ouvre que j’aimerais écrire à l’encre verte et bleue de Dina Margabim. Je vogue sur un frêle esquif en partance pour la banquise alors que je rêve de la chaleur bienfaisante de l’Océan Indien. Je m’éloignerai, peut-être, mais mon cœur demeurera à jamais là où réside mon amour. Désormais, où que j’aille, je me coucherai toujours là où se lève le soleil…

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Il y a quelques temps de cela, alors que je me faisais refaire une beauté capillaire chez mon coiffeur attitré, en feuilletant des magazines je suis tombé sur un numéro de Paris Match. Le poids des mots, le choc des photos : tel était le slogan de la revue populaire fondée par Gaston Bonheur. Soixante ans après, la formule n’a pas changé. L’exemplaire que j’avais entre les mains reproduisait sur papier glacé une vision effroyable, de celle qui fait s’évanouir les chochottes et vomir ceux qui ont l’estomac fragile.

Le reportage en question parlait d’un soldat américain, un GI à peine entré dans l’âge adulte. Belle gueule d’étudiant propre sur lui, dans le style Beverly Hills 90210 ou Dawson’s Creek, le style qui fait craquer les jeunes filles outre-Atlantique. L’une d’elles y a succombé, d’ailleurs. Trois ou quatre ans plus jeune que lui, on la prendrait pour la parfaite Pom-Pom Girl, mais elle est tout autre, vous allez le découvrir. Ils se fréquentent, s’avouent leur amour. Vient le jour où le garçon est mobilisé pour partir en Irak. Il ne se dérobe pas à son devoir. Avant de partir, il pose un genou à terre, présente une bague de fiançailles à sa dulcinée et lui demande de l’épouser. Transportée d’allégresse, elle accepte.

Le mariage sera pour plus tard. D’abord, il faut servir sous les drapeaux, connaître la situation angoissante des prédécesseurs qui ont fait le Vietnam. À l’ombre de la bannière étoilée, le jeune homme débarque dans l’ancienne Mésopotamie. Il n’en reviendra pas intact. Une roquette ou une grenade, je ne sais plus, mais le résultat est le même. Une brutale déflagration, le véhicule militaire qui explose, et la vie qui bascule dans l’horreur. Certains de ses compagnons sont morts, lui est vivant… mais brûlé au troisième degré. Lorsqu’il arrive à l’hôpital, il est encore identifiable, mais les premières bandelettes posées sur ses plaies emporteront à jamais son joli visage.

Depuis, sa tête a doublé de volume, les oreilles et le nez ont disparu, et s’il a encore une bouche, il n’a plus figure humaine. Imaginez Élephant Man. En pire. Les images sont dures. Elles sont à la fois repoussantes et fascinantes. On pourrait dire que c’est obscène, une forme de voyeurisme morbide. Pourtant, le propos de l’article est de véhiculer un message d’espoir. Il s’agit de célébrer le triomphe de l’amour et de la vie sur la fatalité et la mort. La jeune fiancée du héros blessé ne l’a jamais quitté. Elle aurait pu le faire, d’ailleurs il le lui a proposé. Pour ne pas lui infliger « ça ». Mais elle est restée. Solide et inébranlable. Par amour pour lui. Elle dit que quand elle le regarde, à travers ce visage disparu sous les atroces brûlures, c’est l’amour qu’elle voit, et un cœur énorme qui bat. En l’occurrence, ce sont deux cœurs gros comme ça qui battent à l’unisson. Des cœurs purs et généreux qui s’aiment au-delà des apparences et de ce qui est périssable. Pour l’éternité. Ces deux héros ordinaires de l’Amour Vrai se sont mariés à l’automne dernier.

Tous, ou presque, nous avons un idéal. Certains préfèrent les blonds, d’autres les bruns, les roux. Il y a ceux qui « kiffent » les « rebeus » et les « blacks », ceux qui ont le fantasme du beau suédois, ceux qui préfèrent les charmes de l’Asie. Le prince charmant, tel que nous en rêvons, a de multiples visages. Chacun a cependant tendance à dresser un portrait-robot selon ses préférences, et tout y passe : de la taille à la couleur des cheveux et des yeux, en passant par les mensurations intimes et l’âge du candidat. Il est souvent bien difficile de trouver quelqu’un qui réponde à l’ensemble de nos pré-requis. Alors, on se contente de ceux qui s’en approchent. Mais l’insatisfaction n’est jamais loin, et l’herbe est toujours plus verte dans le jardin du voisin. Ainsi, pour peu qu’on croise quelqu’un d’autre qui semble « mieux », on quitte son compagnon, sa compagne, pour ce nouveau venu. Mais ce n’est jamais assez bien. Il y aura toujours, quoi qu’on fasse, un homme plus beau, une femme plus belle, et cet idéal inaccessible qui nous échappera sans cesse.

Si vous vous reconnaissez dans cette situation, si vous faites partie de celles et ceux qui se sentent frustrés parce qu’ils recherchent une perfection qui n’existe pas et qui s’évapore sous leurs yeux désabusés au moment où ils croient la toucher du doigt, suivez mon conseil : oubliez vos rêves et revenez à la réalité, déchirez ce portrait-robot du compagnon idéal que vous vous êtes fait, débarrassez-vous de vos critères de sélection, ouvrez les yeux… et laissez-vous surprendre ! Il n’est peut-être pas loin, mais bien plus proche que vous ne le croyez, le cœur qui vous fera vibrez. Il ne correspond pas forcément à l’image que vous vous en étiez faite, et il y a 9 chances sur dix pour qu’il n’y corresponde pas, mais il vous correspondra, au plus profond de vous-même. Lorsque vous aurez abandonné cette image et déchiré le voile des illusions, alors vous pourrez le reconnaître. Peut-être le connaissez-vous, ou pas encore, mais il ou elle aura, pour vous, le visage de l’amour.

Ma mémoire est troublée, confuse. J’ai encore du mal à me souvenir de tous les détails. Certains, sans doute, sont oubliés à tout jamais. Quand il m’a retrouvé inconscient aux abords de Matane, Martin ne m’a pas reconnu tout de suite. Seuls les vêtements que je portais au moment de ma disparition et mon passeport témoignaient encore de mon identité. Le choc fut rude. Tout d’abord, j’ai appris que tout le monde, lui le premier, me croyait mort ou, à tout le moins, mystérieusement disparu. Cela ne m’étonne pas. Ce qui m’est arrivé ce samedi 10 février est tout simplement ahurissant, et difficilement explicable. Aussi vais-je me contenter de narrer les faits, pour autant qu’il m’en souvienne, sans rien retrancher ni ajouter.

Après avoir décollé de Québec, j’ai effectivement changé mon plan de vol et décidé d’aller me poser sur l’île d’Anticosti pour y faire un touch and go d’une heure ou deux. Je prévoyais toujours de reprendre ensuite le trajet jusqu’à Gaspé où j’avais prévu de passer la nuit. C’est alors que tout s’est emballé. Une tempête de neige venait brusquement de se lever, réduisant fortement la visibilité. À mesure que nous approchions de l’île, le tableau de bord est devenu complètement fou, comme si nous traversions le fameux Triangle des Bermudes. Très inquiet, le pilote a réussi à faire poser l’appareil tant bien que mal. Aussi étrange que cela puisse paraître, il ne neigeait pas sur l’île. En revanche, la tempête faisait rage sur l’autre rive, le continent. La route de Gaspé nous sembla alors interdite. Je décidai donc de rester sur Anticosti, où il faisait un temps splendide mais où la nuit venait déjà de tomber.

Un habitant du coin vint nous voir pour nous proposer son aide. Il prétendait être mécanicien et pouvoir aider le pilote à réparer l’appareil. Je les laissai donc à leur besogne, profitant de l’occasion pour explorer les environs et trouver, si possible, âme qui vive avec un téléphone pour prévenir Martin car, bizarrement, mon cellulaire était tombé en panne en même temps que les instruments de vol. Alors que je m’étais éloigné de l’avion d’environ cinq cents mètres, une explosion me fit sursauter.

Revenant sur mes pas en courant, je trouvai le Cessna complètement détruit, des flammes déployant un large cercle autour des débris éparpillés. Qu’est-ce qui avait bien pu provoqué une telle explosion ? Je l’ignorais, mais savais que je ne devais pas m’attarder dans le coin. L’autochtone, qui venait de périr dans cette tragédie en même temps que le pilote, avait garé sa voiture un peu plus loin. Par bonheur, en bon nord-américain qu’il était, il avait laissé les clés sur le contact. Je démarrai en trombe pour aller chercher de l’aide.

Je devais avoir fait à peine un kilomètre lorsque la voiture s’arrêta soudainement. Le réservoir semblait plein, et il n’y avait aucune raison apparente pour que cette machine stupide me fasse le coup de la panne. Angoissé, je sortis du véhicule pour continuer à pied jusqu’à un hameau qu’un panneau indiquait à trois kilomètres de là. Je venais de faire quelques pas lorsque des lumières aveuglantes attirèrent mon regard vers le ciel. Je n’en croyais pas mes yeux ! Un énorme vaisseau spatial était en train de se poser devant moi. Éberlué mais aussi quasi hypnotisé, je n’ai pu m’empêcher de me diriger vers ce monstre d’acier d’un autre monde lorsque celui-ci s’ouvrit sur une lueur attirante d’où provenaient des chants mélodieux et ensorcelants. Ce moment intemporel et rare me rappela un épisode de Dynasty II – Les Colby :

Un alien d’une étrange beauté m’accueillit à l’entrée du vaisseau, laissant le sas se refermer sur nous…

(to be continued / à suivre)