LES TOILES ROSES

Tandis qu’en République française (ci-devant « l’Hexagone ») un courant royaliste sème le trouble au sein du parti socialiste, le Royaume-Uni se recueille pour commémorer le neuvième anniversaire de la mort tragique de Diana, princesse de Galles.

9 ans déjà ! C’est-à-dire que, l’année prochaine, toute la presse pipole fera ses gros titres avec un « DIANA, 10 ANS DÉJÀ ! ». Comme le temps passe.

Je ne me sens pas le talent d’un Jacques-Bénigne Bossuet pour faire, avec autant d’années de retard, l’éloge funèbre de la plus célèbre princesse du 20e siècle. Mais je me souviens…

Je me souviens du « Mariage du Siècle » commenté par feu Léon Zitrone, le grand-père de Stéphane Bern. Pendant ce temps, Stéphane était au Luxembourg chez sa grand-mère (pas mariée avec Zitrone) et regardait la cérémonie avec la fascination que l’on sait, bouillant déjà d’impatience de prendre la relève du vieux pionnier de l’ORTF.

Je me souviens du premier courrier que j’ai reçu de Buckingham Palace, et qui venait de l’ébouriffante « Fergie », pardon, de Son Altesse Royale la Duchesse d’York. De fait, ai-je conservé une grande tendresse pour cette pétulante rouquine un peu godiche et aux formes généreuses. C’était « Madame Sans-Gêne » modern style, et la première princesse avec qui j’ai correspondu. Une rebelle. C’était un signe. Depuis elle s’est assagie et la presse Murdoch ne parle plus beaucoup d’elle.

Je me souviens de l’Annus Horribilis, locution latine qui ne désigne pas « un trou du cul complètement défoncé » ou « une paire de fesses avachies par les outrages du temps », mais l’année 1992. Divorce d’Andrew et Sarah, « confession » télévisée de Diana, annonce par John Major de sa séparation d’avec Charles (non, ce n’est pas John qui quittait Charles…), et incendie du château de Windsor. Je me souviens que la Reine a pleuré en le voyant brûler. Buckingham est son bureau, mais Windsor est sa maison.

Je me souviens du bel été 97, de mes balades avec mon bébé chien tout jeune encore, et du beau temps qu’il faisait. Que le mois d’août était beau cette année-là ! Je me souviens aussi que le mois de juillet avait été meurtrier. Un certain Andrew Cunanan avait uni dans le sang, et pour l’éternité, son destin à celui de Gianni Versace. Je me souviens de Diana, assistant aux funérailles du grand couturier. Étrange répétition…

Je me souviens du 31 août 1997, de la couverture du journal qui barrait sa une d’un flash de dernière heure, des éditions spéciales qui passaient en boucle sur toutes les chaînes de télévision. Au côté de son amant, la femme la plus photographiée du monde venait de trouver une fin tragique dans la ville la plus romantique. Sous un pont.

L’été est fini.

Et je me souviens d’Elton John, « Queer Mum », le visage baigné de larmes, actualisant pour la « princesse du peuple » une chanson qu’il avait écrite en hommage à Marilyn Monroe. Et je ne peux m’empêcher de songer que toutes deux sont nées un 1er juin, et qu’elles sont mortes l’une comme l’autre l’été de leurs 36 ans. Singulière équation pour deux destins d’exception…

Ce soir, j’irai me promener à Montmartre, j’me vois bien en p’tit Poulbot chanter au pied d’un réverbère, ce refrain de Jean Rodor sur une musique de Vincent Scotto :

Sous les ponts de Paris, lorsque descend la nuit
Viennent dormir là tout près de la Seine
Dans leur sommeil ils oublieront leur peine
Si l'on aidait un peu, tous les vrais miséreux
Plus de suicid's ni de crim's dans la nuit
Sous les ponts de Paris…