de  Nico Bally

Croque-quenottes

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Ce dont je me souviens le mieux de mes années de pensionnat, ce sont les nuits.

J'étais le seul de la chambrée à ne pas savoir dormir d'un trait. Je me levais, au mieux, une fois par nuit, pour aller boire ou pisser.

Pieds nus, parfois en chaussettes, je me glissais sans bruit dans les couloirs pour atteindre la grande salle d'eau où étaient alignés les cabinets de toilettes, les douches, les urinoirs et les lavabos.

Je n'y étais jamais seul. D'autres pisseurs, des insomniaques, des caïds, fourmillaient tout en discutant à voix basse, en se déplaçant lentement, les yeux mi-clos, comme des fantômes hantant les lieux sans conviction.

J'avais beau être grand pour mes treize ans, j'étais aussi fluet, me réfugiant dans mon asthme pour éviter le sport. Je baissais donc la tête devant les caïds qui profitaient du sommeil des pions pour terroriser les petits aux vessies capricieuses.

Un soir où je ressortais discrètement d'un cabinet de toilettes, je vis Tristan assis sur un lavabo, juste en face. Il me fixait comme s'il avait eu les yeux plantés sur la porte tout du long, attendant patiemment que je sorte.

Tristan avait seize ans, des cheveux noirs, un regard blasé, et fumait des cigarettes évidemment interdites.

« J't'ai pas entendu chier, m'a-t-il lancé.

— J'ai... J'ai pas fait de... de bruit. », ai-je bredouillé.

Il a ricané et s'est avancé, me faisant reculer dans le cabinet.

« Tu pisses assis, hein ? Et t'as honte ! »

Il a refermé la porte, nous enfermant. Je tremblais, certain qu'il me frapperait ou me brûlerait avec sa cigarette.

« T'inquiètes, je fais pareil, j'aime pas les urinoirs. Allez, détends-toi, t'es tout bleu. Tu pisses assis, c'est bien ça ?

— Ou... O... Oui.

— T'as bien raison. J'suis pas pudique, mais pisser debout quand on peut le faire assis, je vois pas l'intérêt. »

Il s'est accroupi sur le sol, le dos contre la porte, tandis que je tremblais encore, debout, les jambes collées à la cuvette.

« Calme-toi, je veux juste discuter. Je m'appelle Tristan.

— Je sais.

— Et toi, tu t'appelles comment ?

— Nico. »

Je ne comprenais pas pourquoi il préférait venir discuter avec moi plutôt qu'avec les types de sa classe. Il parla de tout et de rien ; je répondis à peine. Il laissait les cendres de sa cigarette tomber sur le sol et contemplait la fumée qu'il recrachait.

J'avais fini par m'asseoir sur la cuvette. Je me rendis bientôt compte qu'en parlant il touchait le bas de mon pyjama, et progressait lentement vers ma cheville, la caressant du bout des doigts.

Je reculai mon pied d'un coup sec.

« Ooh, tu es timide. Allez, laisse-moi faire, tu me diras après si tu aimes ou pas. »

Je refusai, je ne savais pas très bien ce qu'il voulait, mais je connaissais le châtiment.

« Le croque-quenottes. »

Il sourit. J'avais pensé tout haut.

« Tu crois à ces histoires ? »

Il se pencha pour écraser sa cigarette ; j'en profitai pour l'enjamber et sortir, détalant vers ma chambre.

Je fis ensuite d'horribles cauchemars dans lesquels le croque-quenottes venait me dévorer.

Selon l'histoire, il ne mangeait que les dents. Des variantes racontaient qu'il retirait toute la merde de sa victime pour la lui étaler sur le visage. Il ne s'en prenait qu'aux garçons qui embrassaient d'autres garçons et qui faisaient d'autres choses qui me semblaient encore obscures à l'époque.

Presque toutes les nuits qui suivirent, Tristan vint me voir. Nos discussions duraient le temps de sa cigarette. Il feignait d'être distrait, à chaque fois, pour me laisser m'échapper.

Je repoussais ses tentatives avec plus ou moins de conviction. Il parvint à m'habituer à ses caresses légères sur la cheville. Je savais que je ne risquais rien pour ça. Je me promettais d'être prudent, de surveiller ses dérapages. Il en voulait toujours plus.

« Tu as encore peur de ton croque-quenottes ? Tu ne deviens pas un peu trop vieux pour croire à ces trucs-là ?

— Je sais qu'il existe. Le cousin de Ludovic l'a vu.

— Ouais ouais, un ami d'un ami a toujours vu des trucs de dingues. Moi j'ai un pote dont le frère à vu le directeur à poil.

— Non ?

— Bah non, justement, c'est une légende, comme ton croque-crottes. Et tu sais qui l'a inventée, ta légende ? Le directeur, ou bien les surveillants, pour te foutre la frousse et éviter qu'on devienne amis. Ils aiment pas qu'on s'amuse, ils interdisent tout. Si t'es pas sage tu te feras bouffer. Mon cul ! »

Il s'agitait quand il partait dans des tirades de ce genre. Et ça m'amusait à chaque fois. Me voyant sourire, il reprenait son calme, avec un air boudeur.

Il ne me terrorisait plus du tout. J'avais juste peur qu'il me fasse faire des choses dangereuses. Et dans mon lit, je guettais l'arrivée du croque-quenottes. On pouvait l'apercevoir, parfois. Je pense vraiment l'avoir vu un soir. Je l'entendais souvent.

À la cantine, des amis me dirent qu'un grand se ferait bientôt manger les dents.

« Tristan, la tête de corbeau qui fume en cachette. Ça fait plusieurs fois que le croque-quenottes rôde autour de sa chambrée. Il va pas tarder à se faire tartiner de merde ! »

Je le prévins dès la nuit suivante, il éclata de rire.

« Ah ah, merci, je vais installer des pièges à ogres autour de mon lit.

— Te fous pas de moi. Et puis pourquoi il viendrait, de toute façon ? On n'a rien fait, j'en suis sûr !

— Là, c'est clair que c'est pas avec nos discussions qu'il va s'énerver... Mais y'a d'autres gamins qui sont moins pétochards que toi... »

L'idée qu'il puisse s'enfermer avec d'autres garçons ne m'avait jamais traversé l'esprit. Je ne lui accordais désormais qu'un peu moins d'une heure par nuit. Et s'il enchainait ainsi les discussions avec quatre ou cinq autres types ? Il m'avait dit être insomniaque et passer ses nuits dans les toilettes.

« Et tu leur fait quoi aux autres ? », criai-je en me levant.

J'étais bêtement jaloux. Sans réfléchir, je l'embrassai. Il me prit dans ses bras, me caressa le dos, je paniquai. Je le rejetai, partis en courant, mon sexe dressé déformant mon pantalon.

Je n'ai pas dormi cette nuit-là. Je pensais à ce que j'aurais pu faire, ce que j'aurais dû faire, comment il aurait peut-être réagi. J'en avais complètement oublié le croque-quenottes.

La nuit suivante, Tristan n'était pas là. J'appris qu'il avait été transféré dans un autre établissement.

Évidemment, c'était la déclaration officielle. Nous savions tous qu'il avait été étranglé, dévoré, ou étouffé avec sa propre merde. Et ça serait bientôt mon tour.

Je ne dormais plus.

Je passais alors mes nuits aux toilettes, à attendre le croque-quenottes. Les caresses de Tristan me manquaient.

À l'automne, je repérai un nouveau dont la chevelure corbeau me rappela mon premier amour.

Je le vis se faufiler dans les toilettes, jusqu'à un cabinet.

« Tu pisses assis ? », lui lançai-je. Il n'osa pas me répondre.

Au fil du temps, je compris qu'il y avait deux sortes de gamins. Les effrontés qui prenaient eux-mêmes mes mains pour les glisser sous leur pyjama, et les peureux avec qui il fallait de longues discussions avant de pouvoir effleurer la nuque ou la cheville.

Je préférais de loin ces derniers, tellement délicieux, fondants, irrésistibles. Leurs tremblements me surexcitaient.

Et pour entretenir leur superbe peur, je leur racontais la légende du croque-quenottes.

© Nico Bally – 2009.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix.

de  Nico Bally

LE PALAIS DE LA COCHONNERIE

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Vous avez peut-être déjà entendu parler de Mister Queer ?

C'est un étrange personnage. À la fois fier et discret. On prétend qu'il a subit une transformation magique. A-t-il été piqué par une araignée mutante ? A-t-il bu une potion mystérieuse ? Récité une formule antique ? Baigné dans un fluide radioactif ?

Peu importe ! Il est capable de détecter la détresse, et utilise ce pouvoir pour venir en aide à ceux qui en ont besoin.

C'est ainsi qu'il se retrouva chez Benoît. Celui-ci semblait être absent. Et pourtant, Mister Queer entendait son appel. Plus étonnant encore, un cochon groingroingnait dans sa chambre.

« Que fais-tu là, petit cochon ? lui demanda Mister Queer.

― Scrounch ! Scrounch ! » répondit l'animal.

À sa grande surprise, notre héros comprit ce que signifiaient ces groingroingnements : « Aidez-moi ! »

Car il s'agissait bien là de Benoît, transformé en porc bien malgré lui.

Et dans le coin de la pièce, une autre lamentation se fit entendre. On aurait dit le bruit d'une cascade molle, le son d'une neige lentement vomie par une fraise géante. Et de même, cela signifiait : « Aidez-moi ! »

Se retournant vers ce bruit étrange, Mister Queer vit une silhouette humaine composée de gélatine rougeâtre.

Il avait beau être un super-héros, Mister Queer eut besoin de reprendre son souffle.

Comme il pouvait communiquer avec l'animal et la chose, il commença par les calmer, puis essaya de comprendre ce qui s'était passé.

Benoît avait porté un simple masque de cochon. Puis il avait recouvert Barthélémy – son partenaire – d'une couche de confiture destinée à être léchée avec sensualité.

Malheureusement pour les deux amants, l'un s’était transformé en vrai cochon et l'autre une masse de confiture vivante.

« Voilà qui est inhabituel ! » commenta Mister Queer lorsqu'il ressentit, au lointain, un autre appel de détresse.

« C'est pourtant de la confiture faite pour ! » se lamenta le cochon en groingroingnant de plus belle.

Le super-héros lui demanda ce qu'il entendait par là. L'animal désigna du groin un petit pot. Il était vendu en sex-shop. L'étiquette précisait : « Confiture sexuelle, à étaler puis lécher. Ne pas utiliser comme lubrifiant, ne pas utiliser comme ingrédient. » Sur le couvercle, un autocollant rose : « Le Palais de la Cochonnerie ».

Mister Queer – après avoir fait promettre à Benoît de ne pas dévorer l’appétissant Barthélémy – laissa là les deux amants, puis vola au secours du second appel.

En arrivant chez Aurélie, il découvrit une nouvelle scène hors du commun. Aurélie tentait de comprendre ce qui lui était arrivé, tandis que son partenaire pleurait, enroulé dans les draps tirebouchonnés.

« Mais arrête de pleurnicher ! » commanda la demoiselle.

Voyant arriver Mister Queer, elle l’assura avec véhémence qu'elle était bien une femme. Car entre ses longues jambes fuselées se dressait un organe noir turgescent et vigoureux.

« Je sais, je sais, répondit-il. Vous avez aussi subi une transformation.

― Comment le savez-vous ? hoqueta Aurélie.

― J'ai des super-pouvoirs ! Dites-moi, qu'étiez-vous en train de faire ?

― J'ai... J'ai juste enfilé un harnais. Vous savez… un gode-ceinture...

― Et vous n'avez rien fait d'autre ?

― Je l'avais à peine enfilé qu'il se changeait en vraie bite ! »

La boîte gisait à côté du lit. On pouvait y lire le nom du vendeur : « Le Palais de la Cochonnerie ».

« Comme la confiture ! s’écria Mister Queer.

― Je vous demande pardon ?

― Où l'avez-vous acheté ?

― Au nouveau sex-shop, Le Palais de la Cochonnerie. C'est à côté de la gare... »

Aurélie n'eut pas le temps de terminer sa phrase, Mister Queer s’était déjà évaporé.

Tout venait du sex-shop. Il était prêt à parier que le masque de cochon y avait été acheté aussi.

La boutique était rose bonbon, l'enseigne au néon rouge ne clignotait pas.

Le propriétaire fermait le rideau de fer lorsque Mister Queer arriva.

« Il va falloir revenir demain, Monsieur...

― Non, attendez ! »

Le super-héros sentit que quelque chose clochait chez cet homme. Il semblait bien trop froid, trop méprisant, et même trop élégant, pour ce genre de commerce. On l'aurait plutôt vu tenir une chocolaterie, ou vendre des costumes sur mesure.

« Qui êtes-vous ?

― Ethan Rayne, le propriétaire. Et vous ? »

L'homme reculait lentement vers l’intérieur de son magasin ; il semblait préparer un mauvais tour.

« Vous avez compris que je ne suis pas un client… » déclara Mister Queer en s'avançant avec précaution.

Mais il était trop tard. Ethan prononça une formule, et soudainement toutes les poupées gonflables de la boutique se jetèrent sur le super-héros !

Par petits bonds, dans un grand chœur de bruits grinçants de plastique maltraité, elles s'approchèrent de lui, leurs gueules rouges grandes ouvertes, leurs bras mous tendus telles des zombies de latex.

« Des femelles factices ne peuvent rien contre Mister Queer ! »

Celui-ci se dandina en fredonnant un air disco, et les poupées, comprenant qu'elles n'avaient aucun pouvoir sur lui, se dégonflèrent.

Mister Queer saisit alors un fouet à paillettes, et le claqua en direction du gérant.

« Alors c'est ça ? Vous animez vos jouets pour torturer la ville !

― Tous ces pervers n'ont que ce qu'ils méritent ! jura Ethan.

― Vous êtes le seul pervers que je vois ici ! »

Un nouveau sortilège, et une armée de petits canards vibra en direction du super-héros.

Celui-ci leur lança toutes les bites en plastique qui lui tombèrent sous la main. Puis il balança une laisse cloutée en direction du gérant démoniaque.

« Je vous aurai ! »

Il l'attrapa au deuxième essai.

Mais comment briser les sorts ?

Un geste trahit Ethan. Il jeta, malgré lui, un regard inquiet vers une petite idole, une statuette cernée de cierges phalliques sur un autel arc-en-ciel.

« Tu as pactisé avec le démon ! » jura Mister Queer.

Retenant le sorcier prisonnier de la laisse, il l'enjamba pour aller éteindre les cierges, et faire tomber la sculpture de sa mini-chapelle. Elle représentait une sorte de dieu androgyne dont les tétons se prolongeaient en deux serpents entrelacés.

Mais Mister Queer sentit que le sortilège agissait encore ; les appels de détresse se multipliaient partout dans la ville.

« Comment tout arrêter ? ordonna-t-il à Ethan.

― Plutôt crever ! » répondit l’autre.

Le super-héros tira sur la laisse, fouetta le sorcier. En vain ! Celui-ci semblait même en retirer un certain plaisir. Il riait comme un dément.

« Mais tu aimes ça ! »

Le sorcier s'était mis à quatre pattes ; il tirait sur sa laisse en la mordillant.

Mister Queer pensa alors à la plus vieille méthode qui soit pour calmer les ardeurs sexuelles.

Il attacha la laisse à un pied de table, et se dirigea vers un lavabo qu'il avait repéré dans l’arrière-boutique.

Lorsqu'Ethan le vit remplir un seau d'eau glacée, il hurla : « Non ! ». Mais il était trop tard, le super-héros revenait.

Il balança l'eau sur la statuette, et entendit un sombre crépitement, comme un incendie étouffant sous la vague d’eau lâchée d’un Canadair.

Il sut alors que le masque de cochon, la confiture et le harnais étaient redevenus de simples accessoires sexuels inoffensifs.

Ethan disparut sans que Mister Queer s'en aperçoive. C’était fort contrariant.

Il laissait derrière lui sa statuette maléfique. Les tétons-serpents de celle-ci s'étaient rétractés, et la divinité plaçait une main devant son sexe, tandis que l'autre barrait et cachait sa poitrine…

© Nico Bally – 2010.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix,

avec l'aide de Gérard Coudougnan.

de  Nico Bally

MON DERNIER PREMIER BAISER

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Quand je n'avais pas encore trente ans, je m'amusais déjà à ressasser plein de souvenirs : le lycée, les soirées, les flirts...

Quel idiot j'étais. La jeunesse doit être vécue pleinement, car une fois vieux on a tout le temps pour le souvenir, on n'a plus le temps que pour ça.

Encore que... ma mémoire s'étiole... Mes histoires de lycée, je n’en ai plus qu'une ou deux, et une impression générale qui est probablement faussée par le temps.

Tout ça pour dire que je passe mon temps à trier mes vieilles histoires plutôt qu'à en vivre de nouvelles. Quand vous aurez comme moi passé la retraite depuis dix ans, vous comprendrez ce que je veux dire.

Et hier soir j'ai repensé à mes baisers, je les ai triés, classés. Le premier, je m'en souviendrai toujours, évidemment. Mais le deuxième est déjà oublié. Sûrement parce qu'il était partagé avec le même compagnon.

Le deuxième premier est donc plus facile à mémoriser. Je veux dire par là la deuxième fois que j'embrassais une personne pour la première fois.

Je n'étais pas le plus beau, mais je savais m'entretenir. Il suffit de faire un peu de sport, se tenir au courant de la mode sans sombrer dans l'extrémisme, écouter les bons conseils, et tout essayer...

J'ai donc eu quelques « conquêtes » respectables. Je ne saurais pas vous dire combien, même si le nombre ne doit pas être si extravagant que ça. Je n'étais pas le Casanova du coin, alignant les coups d'un soir avec une facilité déconcertante. Il me fallait du temps pour séduire, et j'aimais souvent revoir mes amants, sans pour autant chercher une relation sérieuse.

Mais l'âge aidant, les rencontres se firent de plus en plus rares.

Qui était celui que j'avais embrassé pour la dernière fois ? Oh, je m'en souviens ! Depuis quelques temps, à chaque nouvel amant, je me disais que ça serait sûrement le dernier, que j'étais déjà trop vieux pour le mériter.

Et pour celui-là, j'ai eu raison. Il faut forcément un dernier.

Mais de notre premier baiser, je n'ai étrangement aucun souvenir. Comme si à force ils perdaient de leur éclat.

Pourtant je sais que ça n'était pas le cas. Certains premiers baisers n'avaient que peu de saveur, mais quand ça fonctionnait, c'était superbe. Ça aurait dû rester dans ma mémoire.

Voilà.

Voilà pourquoi je me suis remis à pleurer bêtement, hier soir, chez moi, incapable de me rappeler de mon dernier premier baiser, échangé il y a trop longtemps.

On devrait mourir juste après. À quoi ça sert de rester, si on n'embrasse plus personne ? Et qui voudrait de moi maintenant ? Je ne suis même pas sûr de pouvoir embrasser sans baver partout ou sans que mon cœur s'affole au point de déraper.

Triste soirée. Jusqu'à... Jusqu'à l'apparition incroyable de cet homme en collants. Des collants roses, avec un slip blanc par-dessus, et une cape arc-en-ciel. Comme Superman !

« J'ai entendu ton appel ! » m'a-t-il déclaré.

Il s'est avancé, lentement, avec un sourire sublime. Et il m'a embrassé. Je n'ai pas bavé. Mon cœur a fait des bonds, mais sans me lâcher.

Et l'homme est reparti comme il était venu, me lançant : « Celui-là, ne l'oublie pas ! ».

J'en ai parlé à Debbie, qui m'apporte tous les jours mon repas, en pensant qu'elle se moquerait.

Mais non.

« Ça devait être Mister Queer, m'a-t-elle annoncé, Il se prend pour un super-héros.

— C'en est un, ai-je répondu en souriant d’un air béat, c'en est un ! »

Je sentais et sentirais toujours la chaleur de ce dernier premier baiser.

© Nico Bally – 2010.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix,

avec l'aide de Gérard Coudougnan.

de  Nico Bally

L'ENROBEUSE MÉTALLIQUE

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

L'Enrobeuse Métallique était installée dans un coin de mon loft.

On aurait pu la prendre pour une énorme cabine de chiottes publiques. Les cadeaux de Gigi ont toujours été d'une laideur sans nom.

Mais je dois reconnaître que malgré son allure, l'Enrobeuse m'avait rapporté un peu d'argent. Pas assez, évidemment, pour combler le gouffre financier dans lequel j’avais sombré et me vautrais. Après tous les coups de main de Gigi, après le loft loué à moitié prix, même l'Enrobeuse ne m'aurait pas permis de me redresser avant des années.

« Ma petite Daphné, m'avait lancé Gigi, vu que tu refuses de prostituer ton corps de princesse, je suis bien obligé de te trouver d'autres moyens de te nourrir. »

Gigi était toujours plein de bonnes intentions, cachées derrière son cynisme de dandy.

Pourtant ils passaient, les clients. Quelques collectionneurs, des artistes. Ils venaient avec leurs statues, leurs reliques, pour les faire recouvrir d'une couche de métal inoxydable, chromé, à l'abri du temps.

L'Enrobeuse fonctionnait comme une cabine de douche balançant un alliage en fusion aussitôt refroidi à l'azote. Du lourd, prévu à la base pour rendre inopérantes d'anciennes torpilles, ce genre de conneries. L'armée s'est débarrassée du seul prototype existant, la pellicule d'alliage n'étant pas assez efficace. À la place de missiles pacifiés, ils se retrouvaient avec de jolis missiles chromés, et toujours dangereux. Ils ont dû finalement se décider à les enterrer. Et la machine a été revendue à un excentrique, Jean-Jacques Pellevier, mon Gigi, mon protecteur, le seul mec que je laisse m'approcher.

La seule personne que je laisse m'approcher, en fait, depuis Laetitia. Mais c'est une autre histoire, cœur brisé, premier amour, blablabla, vous connaissez la chanson. Certains recollent les morceaux, retentent même le coup. J'étais plutôt le genre de fille à laisser la plaie béante pour mieux la lécher dans mon trou.

Gigi disait que ma mélancolie m'apporterait peut-être l'inspiration. Mais je sculptais de moins en moins, et vendais encore moins mes œuvres. Trop tristes, trop classiques. Ou trop modernes, et toujours trop tristes.

C'est encore pour me titiller l'inspiration, et aussi pour dégoter quelques clients pour l'Enrobeuse, que Gigi m'a traînée jusqu'à l'exposition des œuvres orphelines. Des sculptures, mais aussi des tableaux, même quelques photos, dont on ne connaissait pas les auteurs. Un beau concept d'exposition bien déprimante.

On échangeait nos commentaires aigris sur la pauvreté artistique de ces œuvres abandonnées lorsque mes yeux sont tombés sur elle.

Des cheveux en cascade, comme une déesse grecque. Une bouche qui semblait sucrée. Une poitrine parfaite, un grain de peau incroyable.

« Oh la bonasse ! » s'écria Gigi.

Je fus presque gênée qu'il en parle comme ça.

« Arrête de rougir, Daphné, c'est une statue, elle ne nous entend pas.

— Statue ou pas, elle est trop belle pour qu'on en parle comme tu fais. »

Il leva les yeux au ciel quand je tournai autour d'elle, osant à peine venir contempler ses fesses qui s'annonçaient aussi sublimes que le reste.

Mais je retins un cri en voyant ce que le sculpteur avait créé.

Elle, qui était si belle de face, se transformait en monstre dès qu'on la contournait. De son dos semblait s'extraire une horreur dégoulinante, un démon dépecé, hurlant et tendant ses bras, comme pour s'extraire du corps de la déesse.

« Voilà qui est intéressant ! jubila Gigi. Un siamois démoniaque ?

— Je dirais plutôt que c'est la masculinité s'échappant de la féminité pour la rendre parfaite, répondis-je platement.

— Charmant. Ou alors la personnalité hideuse se concrétisant en un double maléfique ? Genre Mr. Hyde s'extirpant du Dr. Jekyll ? »

Je ne répondis pas aux théories de Gigi, qu'il continuait malgré tout d'égrener au fur et à mesure de son délire interprétatif. J'étais subjuguée, à la fois attirée et repoussée par le charisme de la statue. Son côté hideux au moins aussi repoussant qu'était sublime son côté féminin.

Et comme toujours, Gigi lut mes pensées. Comme toujours, il dégaina son chéquier pour me faire une faveur que je ne méritais pas, et dont je ne saurais pas tirer profit intelligemment.

Il m'offrit la statue.

Elle n'avait pas plus de nom que de créateur. Je me contentai de l'appeler « Elle » ou « ma statue » en attendant de trouver mieux, et la fis installer au centre du loft, le visage tourné vers mon lit.

« Tu vas l'enrober ? me demanda Gigi.

— Non, elle a une peau superbe. La pierre blanche lui donne des airs de chair pâle.

— Justement, c'est flippant. Un peu de chrome et elle deviendra un super Terminator.

— Elle n'est pas un robot tueur, Gigi, mais une déesse, une allégorie... »

Comme à chaque fois que je parlais d'elle, je la regardais, par respect. Et comme à chaque fois que je la regardais, je perdais pied.

« Attention, Pygmalionette, tu tombes amoureuse d'une œuvre d'art ! Ce qui n'est pas étonnant de la part d'une artiste, mais quand même... Celle-ci a un cœur de pierre.

— J'aime ta poésie, Gigi. Mais tu n’irais pas te coucher, par hasard ?

— OK, je te laisse avec ta nouvelle copine… »

Je rêvai, évidemment.

J'étais dans mon lit, et je voyais la statue respirer. Très lentement, comme une illusion d'optique, quelque chose qu'on fixe trop longtemps et qui semble se mouvoir.

Sa poitrine se soulevait puis se rabaissait, au ralenti, au rythme d'une pierre qui respire.

Puis ses yeux semblaient bouger, lentement, toujours très lentement, pendant que ses pieds la portaient vers moi.

Étendue dans mon lit, je restais immobile. Par peur de la surprendre, peut-être. Ou parce que ça n'était qu'un rêve.

Elle approchait sa tête de la mienne, le regard plein de questions, les lèvres entrouvertes, l'haleine froide et poudreuse.

À quelques millimètres de ma peau, elle descendit sur ma nuque, comme pour m'embrasser, me goûter, me sentir.

Sa main caressa doucement mon sein, le regard émerveillé, la respiration s'accélérant.

Je me décidais à bouger, à la toucher, pour voir si tout cela était réel.

Je caressais ses cheveux, d'une douceur de craie, tandis que sa main glissait vers ma cuisse.

Nos caresses descendaient, elle vers mon ventre, moi dans sa nuque. Je sentais nos corps s'ouvrir comme deux fleurs amoureuses lorsque ma main rencontra quelque chose de gluant. Je jetais un œil puis poussai un cri. J'avais oublié son dos, le monstre aussi avait pris vie, il hurla soudainement plus fort que moi.

Je me suis réveillée en sursaut. La statue trônait au centre du loft, le téléphone gueulait. Je l'ai laissé s'égosiller. C'était sûrement Gigi ou un client pour l'Enrobeuse. Je n'avais envie de parler à aucun des deux.

Je m'approchais d'Elle.

« Il te fait souffrir, ce monstre qui sort de ton dos ? »

Lui semblait souffrir, en tout cas, comme noyé dans la lave.

Je pris une grande respiration, et empoignai mes outils.

L'une de mes règles est de ne jamais sculpter au réveil. Les quelques fois où j'avais tenté le coup, j'avais ruiné un travail excellent. Je sculptais la nuit, avant de dormir, jamais le matin.

Mais pour Elle, je fis une exception. Il fallait La soulager.

Je ne sais pas combien de temps je mis à détruire le monstre, mais le téléphone sonna plusieurs fois. Gigi devait avoir un truc à me dire. Il finirait par passer, je le savais, et je ne pourrai pas me permettre de ne pas lui ouvrir, puisque de toute façon il avait les clefs.

Mais quand il la verrait, il comprendrait que je devais rester concentrée pour ne pas l‘abîmer.

Les coups de burin, associés aux hurlements du téléphone, me vrillaient les oreilles.

Une fois le monstre détruit, je commençai à sculpter le dos, un beau dos classique et lisse, un dos de nymphe.

Je ne pouvais pas me défaire du bruit, comme si l'écho du burin résonnait sans s'arrêter. Je tentais malgré tout de rester concentrée.

Ayant presque terminé, je décidai de prendre un peu de repos. De laisser mes oreilles se calmer, plus de burin, téléphone débranché.

Mais le bruit continuait, comme un acouphène. Il ressemblait au cri de mon rêve, un hurlement de pierre.

« Souffres-tu ? » demandai-je à ma statue.

Ma retouche l'avait sûrement torturée. Mais il était trop tard. Le cri devenait de plus en plus lourd, à la fois plus grave et plus perçant.

Je pensais alors à l'Enrobeuse. Refermer la plaie, cautérisée par l'alliage brûlant, puis soignée par la crème de l'azote liquide.

Ma statue serait chromée, mais guérie.

Je l'emportai vers l'Enrobeuse, vacillant sous l'horreur du cri qui ne cessait pas. Je démarrai le système, vérifiai les paramètres ; il fallait une couche très fine.

Au moment de refermer la machine, je voulus dire un dernier mot à ma statue, lui dire que tout se passerait bien, simplement une petite douche, et ensuite elle se sentirait mieux.

Mais elle me tournait le dos, ce dos qui la faisait tant souffrir, encore brûlant de l'extraction opérée trop brutalement.

Je vins la retourner, le visage vers moi, je lui murmurai mon amour à l'oreille, lui embrassai la joue. L'Enrobeuse était prête, la porte se scella automatiquement.

Idiote.

La machine ne pouvait s'ouvrir que de l'extérieur, évidemment.

« On va prendre une petite douche à deux, et tout ira mieux. »

Je me suis mise à pleurer, submergée, le cri était insoutenable.

J'ai voulu serrer la statue dans mes bras, j'ai trébuché, l'alliage en fusion m'a déchiré la chair. J'ai joint mes hurlements aux siens pendant que je me débattais sous cette pluie de métal bouillant.

Puis tout fut calme.

Plus de cri, plus rien.

Lorsque l'Enrobeuse eut finit son travail, la porte se ré-ouvrit. Gigi était devant, il me cherchait, criait mon nom.

Il vit la porte s'ouvrir, les gaz s'évacuer.

Il plissa les yeux.

« Ah, tu as finalement enrobé ta statue ! »

Puis il s'est retourné et a crié « Daphné, où es-tu ? »

J'étais là, pourtant, devant lui, figée dans ma statue, les bras décharnés tendus vers le ciel, comme pour m'en extraire.

© Nico Bally – 2010.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix,

avec l'aide de Gérard Coudougnan.

de  Nico Bally

DU BON USAGE DU PIEU DANS LES

CAS DE POSSESSION VAMPIRIQUE

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Le dix-neuvième siècle se terminait enfin. Ce soi-disant siècle de révolutions, qui n'avait apporté que guerres et décadence. Seule la musique en ressortait grandie.

Loin de mes chers Pays-Bas, je foulais les pavés d'un Paris dont on m'avait vanté – à tort ! – les mérites. La capitale était au centre de tous les tourments, les rues puaient, le peuple grimaçait. Une ville qui ne dort pas ne pouvait en aucun cas me sembler accueillante, moi qui cherchais justement la paix et le repos.

Paradoxalement, c'est un quartier appelé « Le Marais » qui m'offrit le lit le plus douillet. J'y trouvai une petite auberge dont le tenancier, Pascal, me parut rapidement sympathique. Le coffre large d'un bûcheron, le visage souriant et carré, les yeux clairs, il évoquait un ancien dieu bénéfique.

« Êtes-vous un Professeur ? me demanda-t-il.

— Hé bien oui. Un Docteur. Pour être plus précis : en médecine, philosophie, Histoire, etc. »

Ma tête mi-chauve et mes petites lunettes ne trompaient personne.

« Mais je suis plus jeune que je n'y parais, précisai-je. C'est le deuil qui m'a vieilli d'un coup. Ma pauvre femme.

— Mes condoléances. La maladie l'aura emportée ?

— Les vampires ! »

Pascal cessa d'astiquer ses verres pour me lancer un regard surpris.

« Que dites-vous ?

— Les vampires ! Les succubes, les horreurs de la nuit ! Elles sont partout, savez-vous ? Chaque femme est potentiellement infectée, ça se glisse, ça s'immisce. Mon Dieu ! Ma défunte épouse, si vous l'aviez vue, vidée de son sang ! Je remercie le ciel que ces monstres l'aient tuée plutôt que d'en faire l'une des leurs... »

Pascal m'écouta d'une oreille attentive. Me réconfortant et me comprenant. Alors qu'il m'avait été impossible d'être compris à l'université ou ailleurs, alors que tous les hommes d'esprit m'avaient repoussé en ricanant, un homme simple m'acceptait.

« Je vais vous dire, m'avoua-t-il. On se tient aussi à l'écart des femmes, par ici.

— Oh, attention, je ne dis pas qu'elles sont toutes mauvaises ! Ma défunte épouse est une preuve de leur pureté potentielle. Mais je ne peux m'empêcher de me méfier. Chacune d'elle est peut-être l'une de ces suceuses aux dents aiguisées... »

Je commandai un repas et une chambre, demandant si la sécurité était bien assurée dans la taverne.

« Nous ne nous plaignons pas. Mais si vous le désirez, pour plus de sûreté, je peux dormir avec vous cette nuit. »

Son sourire était si réconfortant que j'acceptai sans réfléchir. L'idée n'était pas sotte : à deux, nous serions plus forts en cas d'intrusion.

Ce que je n'avais point prévu, c'était l'étroitesse du lit. Même si le corps bien bâti de Pascal me rassurait, mes troubles nocturnes n'en furent pas apaisés pour autant. Mes nuits étaient régulièrement agitées de terreurs survenant dans un demi-sommeil où je voyais chaque ombre prendre la forme d'une silhouette féminine et diabolique. Et dans le doute, je préférais les prendre comme des réalités aperçues à temps plutôt que comme des pièges de mon esprit.

Cette nuit-là, je rêvais que de lentes caresses excitaient mon membre viril. Le sot ! Le funeste membre ! J'aurai dû le trancher après la mort de ma femme. Qui ne sait pas qu'en se gonflant de sang il devient la proie favorite des sangsues humaines ?

Bêtement dressé sous mes draps humides, le membre sentit courir sur lui la langue fourchue d'une harpie brumeuse.

Prisonnier de mon rêve, je ne pouvais bouger, et subissais ce viol ignoble en transpirant et gémissant. C'est seulement quand il fut brutalement vidé de sa substance que je m'éveillais en criant.

Pascal était là, penché sur mon entrejambe.

« Mais que faites-vous ?

— Je prenais soin de votre... anatomie.

— J'ai donc bien été mordu ?

— Mordu ? Ah, pardon…

— Ces vilaines succubes m'auront trouvé et englouti ! Heureusement que vous étiez là pour les chasser. Ai-je quelques traces ?

— Euh... Non. Il semble épuisé, mais demain il sera comme neuf. »

Je remerciai mon compagnon, et tentai – en vain, évidemment – de me rendormir.

Je passai la journée du lendemain à consulter mes livres. C'était la première fois que les vampires parvenaient à me mordre. Jusqu'ici elles s'étaient contentées de m'espionner et de tourmenter mon sommeil en accomplissant des danses sordides tout autour de mon lit.

Je ne pouvais devenir vampire à mon tour, étant un homme, mais elles pouvaient revenir chaque nuit pour me vider peu à peu, et m'amener à la mort comme elles l'avaient fait avec ma défunte épouse.

Les moyens de se débarrasser de ces créatures étaient aussi diversifiés que controversés et barbares. Mais le plus difficile était de les attraper pour leur faire subir ces morbides opérations.

Je décidai de feindre le sommeil afin de pouvoir leur mettre la main dessus.

Ainsi, après avoir soufflé la chandelle, et souhaité la bonne nuit à mon compagnon, je feignis un endormissement lent et vaporeux.

Je faillis m'endormir réellement lorsque je sentis la caresse glisser progressivement vers mon entrejambe. Je laissais l'excitation grossir pour mieux prendre la succube sur le fait, puis ouvrais les yeux.

Me croirez-vous ? C'était Pascal !

Je hurlai de surprise.

« Le vampire, c'est vous ! Mais comment ? »

Il sembla gêné, comme fautif.

« Oh, attendez, je comprends, dis-je soudain. Vous êtes possédé !

— Je suis possédé ! confirma-t-il joyeusement.

— La vampire s'est immiscé en vous pour mieux me sucer le sang !

— La diablesse ! »

Le pauvre homme !

Ressassant à haute voix les différents moyens de tuer les vampires, je cherchais comment l'en débarrasser sans attenter à sa vie.

« Eau bénite... Lumière du Soleil... La Faux Rouge... Décapitation... Immolation... Pieu...

— Mais oui, un pieu ! approuva Pascal.

— Un pieu ?

— Un gros pieu !

— Mais mon pauvre ami, si je vous enfonce un pieu dans le cœur, vous en mourrez !

— Je... Je ne crois pas qu'il faille viser le cœur. La vampire est entré en moi par un autre endroit, et m'est avis que c'est cet endroit qu'il faut viser... »

Comme il restait mystérieux quant à l'endroit en question, je finis par comprendre qu'il désignait un lieu honteux dont on ne fait usage que pour excrémenter.

Enfoncer un pieu là où la vampire s'était cachée ? Cela semblait effectivement être une bonne idée, d'autant plus que Pascal resterait en vie. Il aurait par contre à subir la douleur et la honte qu'un tel procédé amènerait. Mais il m'assura qu'il s'en accommoderait.

Il me fournit lui-même un pieu qu'il conservait dans sa chambre pour je ne sais quel usage. Le bout en était trop arrondi à mes yeux, mais de peur de le blesser avec une arme plus aiguisée, j'acceptai de tester d'abord ainsi.

Il se plaça sur le lit, me présentant son intimité, tandis que je lui introduisais l'objet.

« Enfoncez ! cria-t-il. Poignardez, trucidez ! »

Je laissais se déchainer ma haine vengeresse. Il me demanda parfois d'alléger les coups, puis me motivait à redoubler de courage. L'exorcisme fut long et pénible.

« Pensez-vous que le monstre soit mort ? demandai-je enfin en m'épongeant le front.

— Je ne sais, mais je suis fourbu. Dormons pour cette nuit. »

Et je sombrai dans le meilleur sommeil que j'eus connu depuis le décès de ma sainte femme.

Paris ne devait être qu'une étape, mais il aurait été cruel de laisser mon compagnon dans le doute. Je préférais procéder à un second exorcisme la nuit suivante. Il s'y prêta de bon cœur, et le sommeil fut bon une fois de plus.

Le lendemain, je fis mes bagages.

« N'êtes vous pas sûr de vouloir rester ? me demanda Pascal. Il y a d'autres techniques que j'aurais aimé essayer...

— Non, j'ai plusieurs lieux à visiter, encore. Mais mon futur n'est pas écrit. Il se pourrait que je repasse par Paris, ou même que je m'y installe un jour. »

Pascal eut alors un geste étonnant. Il m'embrassa. Je dois avouer que ça ne fut pas déplaisant, mais j'y vis un signe que la vampire n'était pas morte. Fallait-il qu'elle soit pieutée chaque nuit ? Devions-nous être plus violents dans nos exorcismes ?

Je fis part de mes interrogations à mon ami.

« C'est ce que je vous disais ! Nous n'avons pas tout tenté. Il faut expérimenter encore. Le pieu, par exemple, n'est fait que de bois mort. Je pense que pour tuer un être féminin, il faut utiliser un attribut masculin... »

Sa théorie me semblait valable. Mais jusqu'où nos expériences nous mèneraient-elles ?

Je frémissais de peur et d'excitation. Nous étions sur le point de découvrir mille choses fascinantes sur les vampires et sur les moyens de s'en défendre. Je ne pouvais pas laisser cette chance m'échapper.

« Très bien, déclarai-je. Je reste. Expérimentons jusqu'à épuisement. »

Deux ans plus tard, je publiai mon Traité de Démonologie Vampirique. Et bien sûr je fus raillé par mes confrères. Mais quel savant peut se vanter d'avoir été compris tout de suite ? Je sais que je suis en avance sur mon époque, et que la science de demain me donnera raison.

© Nico Bally – 2010.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix,

avec l'aide de Gérard Coudougnan.

de  Nico Bally

SWEET FRANKENSTEIN

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Qu'avais-je fait ?

Voulant braver la mort, j'avais profané la vie. Me croyant scientifique, je m'étais fait nécromancien. Clamant avec orgueil le nom de Prométhée, je n'étais devenu qu'un Faust raté.

Je voulais égaler Dieu, et donner la vie en prenant à la terre et au ciel. Mais je n'avais rien fait d'autre que coudre entre eux des morceaux de cadavres.

Et certes, oui, j'avais donné la vie à ce patchwork hideux. J'avais été fier, j'en avais joui, j'avais transcendé des siècles de médecine boiteuse.

Mais en contemplant ses yeux ce jour-là, je compris que ma créature, plus humaine que les humains, subissait un tourment qu'aucune autre âme ne pouvait saisir.

Qu'avais-je fait ?

En créant ainsi la vie, je m'étais chargé d'une responsabilité bien plus lourde que celle d'un simple père.

« Regardez-moi », m'a-t-elle dit.

C'est vrai que je détournais les yeux. Pourtant je connaissais ce corps par cœur. Je l'avais récolté dans différents cimetières. Ne pouvant confier ce travail à un autre, j'étais allé déterrer les cadavres assez frais pour me servir de matière première.

Les jambes ne manquaient pas. J'ai choisi les plus robustes. Celle du garde qui fut terrassé par une flèche lors de l'assaut de la prison. Le pauvre était si jeune. J'ai pris ses jambes et son torse. J'aurais emprunté son cœur s'il n'avait été transpercé.

Le bassin et les bras venaient d'un bûcheron à demi écrasé par un arbre. La gangrène et une amputation mal pratiquée l'ont achevé.

La tête venait d'un jeune poète mort de la syphilis. Je suis sûr qu'il aurait été ravi de se savoir ainsi recyclé.

Le cerveau provenait du crâne de mon ancien professeur, malheureusement décédé de pneumonie. C'était l'esprit le plus brillant que j'ai connu.

« Vous savez que je ne suis pas un homme », m'a dit ma créature.

J'ai d'abord mal interprété ses paroles.

Puis, comme elle portait sa main vers sa poitrine, j'ai compris.

Le cœur.

Les cœurs survivent mal à la mort. Le seul que j'ai pu trouver était celui d'une jeune femme violemment assassinée. L'organe était en parfait état.

La main de ma créature est ensuite descendue de son torse jusqu'à son entrejambe.

« Je ne suis qu'un tas de cadavres entretissés, m'a-t-elle expliqué. Cela me blesse, évidemment. Mais le pire est que votre assemblage est incohérent. Pourquoi m'avoir faite ainsi ? »

Je tremblais alors de peur et de culpabilité. Ma créature était dotée d'une force qu'elle ne soupçonnait pas encore. D'un coup, dans un accès de rage, elle pouvait m'aplatir.

« Qu'avez-vous fait ? »

J'ai balbutié une excuse. Je n'avais pas réfléchi, pas à ça. Je pouvais réparer... peut-être... enfin oui, je pouvais, je pouvais... trouver un nouveau cœur.

Mais il était trop tard pour cet organe. Il avait pris la parole en premier. Elle voulait devenir une femme, totalement. Une opération très simple comparée à ce que j'avais accomplis.

J'ai arpenté les cimetières à nouveau. Mais accompagné, cette fois-ci.

Nous avons choisi la poitrine d'une femme morte pendue, accusée de vol et de sorcellerie.

Le bassin venait d'une jeune fille, décédée après deux semaines d'une intense fièvre.

J'en fus surpris, mais elle accepta de garder les bras, les jambes, et la tête.

Après qu'elle fut endormie, j'ai hésité à la tromper, ne changer que son cœur, ou la tuer. Mais ça n'aurait pas été une façon honnête d'achever mon travail. Je lui devais le respect d'un père à son enfant, d'un Dieu à sa créature.

Que ferai-je après cela ? Diffuser mes travaux me semblait impossible sans avoir une preuve à fournir, et je me refusais à exhiber ma créature de place en place.

Je réalisais alors que je ne lui avais pas donné de nom.

L'opération se déroula bien.

Elle se réveilla, les yeux pleins de larmes, de reconnaissance, sûrement, pour ne pas l'avoir tuée ou trompée. Et pour ce corps enfin en accord avec son identité.

« Merci », a-t-elle murmuré.

Puis elle s'est levée, et m'a tourné le dos. Elle partait.

Où ? Je savais que nulle part dans ce monde on ne saurait l'accepter. Elle n'était que cicatrices.

J'ai voulu la prévenir.

« Attends ! Tu... Tu ne pourras pas vivre comme ça. Tu es... Tu es un monstre.

— Plus maintenant… »

© Nico Bally – 2009.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix.

de  Nico Bally

CE QUE NARCISSE M'A APPRIS

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Le jour où je me suis noyé, le ciel était d'un bleu presque transparent, et le soleil brillait assez fort pour rendre aveugle l'imprudent qui le regarderait en face. Je me baladais au bord d'un lac que j'avais découvert au fond d'une vallée broussailleuse. Calme et pur, il semblait avoir été ignoré par la civilisation depuis des siècles.

Je me suis étendu sur le dos, près de l'eau, goûtant la joie de ce matelas de nature vierge. J'avais toujours rêvé de m'endormir dans un tel endroit, mais la lumière du soleil transperçait mes paupières. J'ai roulé sur moi-même pour me mettre sur le ventre, et je suis tombé face à mon reflet. Il reposait tranquillement derrière une barrière d'eau cristalline.

Je ne sais plus très bien comment je me suis noyé. Je me suis peut-être trop approché. Ou alors je me suis finalement endormi, et j'ai basculé. Ce qui est sûr c'est qu'à un moment je scrutais les détails de mon iris bleuté, et que le moment d'après j'étais entouré d'eau.

Brutalement, tout s'est ralenti. La soudaine lenteur de mes gestes leur donnait une précision étrange, et je respirais sans problème. J'ai d'abord cru que je m'étais envolé, mais je sentais l'eau faire doucement pression sur mon corps, et un paysage d'algues pastel ondulait gracieusement sur des roches crayeuses.

Un homme nu monta jusqu'à moi. Ses longs cheveux m'ont d'abord fait penser à une femme, une sirène, mais sa nudité m'assura bien vite qu'il s'agissait d'un homme, d'un très bel homme. Subtilement musclé, le regard lucide, tranquille, il nageait avec aisance et me souriait d'un air complice.

« Tu n'as pas tenté de sortir de l'eau ? », m'a-t-il demandé.

Non, l'idée ne m'était pas venue à l'esprit. Je me sentais bien ici.

« Je suis mort ?

— Ne sois pas ridicule. »

Nous pouvions parler sans contrainte ; de petites bulles s'échappaient de nos bouches et tourbillonnaient jusqu'à la surface.

L'homme me prit par la main. Sa peau était douce, troublante. Il m'emmena tout au fond, sans que la lumière ne nous quitte, sans que ma respiration ne devienne plus difficile.

Il y avait une sorte de grand nid dans la roche, une crique de coquillages hérissée de miroirs et d'algues raffinées, tapissée de mousse émeraude.

« Notre maison… », a dit l'homme en nous faisant voguer tout autour.

Puis il a regardé mes vêtements d'un air un peu moqueur.

« Ils ne te gênent pas pour nager ? »

C'est vrai qu’ils me paraissaient superflus dans cet Eden sous-marin, mais je n'osais pas me déshabiller. Il s'en chargea donc, ôtant mon T-shirt d'un geste aisé, plongeant sa douce main dans mon jean.

Je bandais. J'en fus aussi étonné que gêné.

« Je… Je ne suis pas homosexuel, dis-je autant pour moi que pour lui.

— Il t'arrive de te caresser, non ?

— Ça n'a rien à voir ! »

Il me sourit comme on sourit à un enfant.

« Quand tu te caresses, tu caresses un homme, et c'est un homme qui te caresse. »

Je ne trouvais rien à répondre. Il acheva de me déshabiller et m'embrassa.

J'aimais ça. Je ne sais pas si c'était parce que nous étions sous l'eau, ou parce que je n'avais jamais embrassé que des femmes, mais c'était différent… et j'aimais ça.

De petits poissons argentés nous escortèrent jusqu'à un lit en forme de coupe, puis ils changèrent de direction.

De grands miroirs, disposés comme des pétales, nous renvoyaient notre image.

C'était la première fois que je me voyais faire l'amour. C'était également la première fois que je le faisais sous l'eau, et que je le faisais avec un homme. C'était la première fois que je me noyais. Mais le plus étrange restait les miroirs. Je ne m'y reconnaissais pas, ondulant au ralenti contre ce corps parfait. Mon visage affichait une sérénité délicieuse que je ne me connaissais pas.

L'homme du lac me renvoyait la même expression. Je remarquai que ses cheveux étaient semblables aux miens, tout comme ses yeux, et son visage.

Il était moi.

Je me suis retiré violemment, comme on sort d'un rêve ou d’un cauchemar.

« Tu es moi !

— Je suis toi. »

Son regard me troublait par sa sérénité.

« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ?

— N'était-ce pas évident ? »

Je me sentais soudainement trahi. Par le lac qui m'avait accueilli avec tendresse, et par moi-même que je n'avais pas su reconnaître.

Je me suis élancé vers le haut, poursuivi par mon reflet qui me suppliait de revenir. Les poissons, effrayés, s'écartaient sur mon passage. La voix de mon double ne fut bientôt plus qu'un écho lointain, le souvenir d'un jumeau mort depuis longtemps.

Puis, tout aussi brutalement que je m'étais noyé, je me suis retrouvé sur le bord du lac, nu, couché et trempé.

Un vieil homme, assis à mes côtés, contemplait les rides qui striaient la surface de l'eau. Son regard scintillait d'un bleu translucide.

« Qu'est-ce qu'un beau jeune homme comme toi fait tout seul ici ? », m'a-t-il demandé.

«  Pourquoi dites-vous que je suis beau ?

— N'est-ce pas évident ? Ne t'es-tu jamais regardé dans un miroir ? »

Jusqu'ici, les miroirs n'avaient servi qu'à ma toilette. Devant eux je me coiffais, me rasais, traquais les boutons, mais jamais je ne m'y étais vraiment regardé.

« Tu as bien raison, mon garçon, ça ne sont que des plaques froides et réfléchissantes. »

La surface du lac paraissait toujours troublée par ma fuite, elle ne reflétait plus qu'une onde confuse et miroitante.

« Tu t'es noyé, n'est-ce pas ?

— Oui, ai-je répondu, Mais pas très longtemps.

— Ça calme la soif, parfois. »

Le vieil homme s'est levé, m'a souhaité une bonne journée, puis s'est envolé. Le soleil acheva de me sécher.

© Nico Bally – 2009.

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Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix.