(c) D. R.

Hier, Helena Peabody et moi étions en train de travailler sur nos recueils de données. Alors que je notais le nom de jeune fille et le nom de femme mariée de l’une des patientes, j’ai lancé avec une platitude de trottoir de rue : « J’aimerais bien changer de nom si je me marie un jour. » Connaissant mon orientation sexuelle, le commun des mortels aurait très justement ignoré la remarque. Mais Helena ne fait pas partie du commun des mortels. Elle m’a demandé très gentiment pourquoi. Et là mes amis nous nous sommes engagées dans une conversation de vingt minutes qui ne nous a pas fait avancer côté travail. Par contre, elle m’aura permis de verbaliser pour la première fois ma position sur cette épineuse question.

Tout naturellement Helena m’a interrogée pour connaître les raisons qui me poussent à vouloir me marier un jour. Pour vous expliquer en quelques mots, Helena ne s’appelle pas Helena Peabody pour rien. Elle a connu son premier mari à 16 ans, l’a épousé, a eu un enfant avec lui. Puis elle a divorcé, rencontré un autre homme qu’elle a épousé et avec lequel elle a eu un autre enfant. Autant dire qu’après l’échec de son premier mariage, elle ne pensait pas se remarier un jour. Ce n’est pas pour rien qu’elle avait éclaté de rire en pensant à une blague quand son mari actuel lui avait demandé de l’épouser. Elle a divorcé et a souffert du regard que la société posait sur elle à ce moment-là. Sa vision du mariage est donc forcément très différente de la mienne.

Moi j’ai des exemples de mariages réussis et d’autres totalement ratés autour de moi. Mais si je ne devais en retenir que deux, je retiendrais le mariage de mes parents qui sont toujours ensemble et amoureux après 29 ans et celui de ma tante et de mon oncle qui habitent dans un trou perdu à une heure de Paris. Parce qu’ils se sont trouvés. Ils sont forts seuls mais ils sont invincibles à deux. Et ça, une fois que vous l’avez vu, vous ne pouvez pas l’oublier.

Je n’avais jamais vraiment songé à ce que représentait le mariage pour moi, ni pourquoi j’étais pour. Je savais que j’étais pour, pour la simple raison que c’est un droit pour chaque citoyen et citoyenne, et que c’est de la discrimination que d’empêcher un couple de même sexe de s’unir. Comme à une autre époque, il était discriminatoire d’empêcher les noirs et les blancs de se marier entre eux. En clair, cette discrimination justifie en elle-même que je me batte pour obtenir les mêmes droits que mes deux frères.

Mais cela n’explique pas pourquoi j’aimerais me marier un jour. J’ai regardé Helena droit dans les yeux en réfléchissant et j’ai tenté de lui expliquer toute l’importance de ce symbole. Tout ce que revêt un tel engagement au niveau de la société et de la famille. Je lui ai démontré que pour moi, un mariage c’était un engagement devant toute la famille et le monde entier. Une manière de montrer contre vents et marées que tu as choisi cette personne pour être ta compagne pour le reste de ta vie et qu’elle va intégrer la famille, qu’ils soient d’accord ou non. En fait, c’est plus un moyen de montrer à mes racines, à ces personnes qui partagent des souvenirs et un patrimoine commun avec moi, que j’aime cette personne et que je l’ai choisie pour fonder ma propre famille, qui va elle aussi appartenir à notre grande famille.

Helena a très bien compris mon point de vue mais elle n’allait pas me laisser gagner si facilement. Elle m’a demandé en quoi c’était utile que tout le monde sache que j’étais mariée. Je lui ai gentiment expliqué que quand tu es mariée, tu n’es plus seul, tu es une unité propre, une famille et que donc la société te considère différemment. Et puis qu’à ce moment-là tu appartiens d’une certaine manière à cette personne. Elle a tiqué sur le mot appartenir… Et moi aussi après l’avoir dit. Pas appartenir dans ce sens-là. Appartenir dans le sens où nos vies sont indubitablement liées, quoi que l’on fasse, on le fait en sachant que l’autre est là et que cela va avoir des répercussions sur elle.

Bien évidemment, Helena m’a fait remarquer que si j’avais besoin de le montrer à tout le monde, je ne quitterai pas mon alliance et que je serai dans le paraître. Elle m’a fait grimacer. Je n’avais pas réfléchi à cela. Non, je me moque de l’alliance, pour moi elle n’a pas d’importance. Que tu la mettes ou que tu ne la mettes pas, le principal c’est la symbolique du mariage. Un symbole admis par tous, même s’il a perdu de son prestige depuis plusieurs années. Parce que le « j’ai épousé cette femme », il sonne fort. C’est un message d’engagement.

Helena m’a fait remarquer que pour elle le mariage n’était plus cet engagement qu’il était il y a 10 ans. Quand elle a divorcé, il a perdu cet aspect-là. Par contre, elle considère qu’un enfant engage beaucoup plus. J’ai confirmé. Un enfant, tu le fais, tu l’assumes toute ta vie. Des fois je me demande si mes parents n’en ont d’ailleurs pas ras-le-bol de m’assumer. En clair, j’étais totalement d’accord. Et c’est là où je me suis rendu compte que j’avais été hyper formatée et que j’avais totalement intégré le schéma hétéro. Pour moi, l’engagement du mariage, entraîne ensuite, un palier au-dessus, l’engagement pour fonder sa famille. Mais c’est dans cet ordre-là. C’est parce que deux personnes se sont unies qu’elles ont créé leur propre cellule familiale qu’elles ont ensuite des enfants.

Je ne condamne pas les gens qui ne se marient pas. Je ne condamne pas les gens qui font des enfants tout seul. Je ne condamne personne. J’ai juste réalisé de manière très surprenante que j’avais la même vision étriquée que ma grand-mère sur le sujet. Et ça c’est assez déstabilisant. J’essaie d’être un poil « révolutionnaire » (à ma manière) et je réalise que j’ai en fait des principes très archaïques.

Forcément on a dévié sur les enfants. Forcément on a discuté du fait que la France n’était pas prête d’autoriser le mariage gay. Forcément on a parlé du Pacs et de l’absence totale de symbole qu’il véhicule. Forcément on a parlé des pays dans lesquels je devrais immigrer si je voulais avoir le droit de me marier. Forcément un sujet en a entraîné un autre. Ce que j’aime avec Helena c’est qu’elle m’écoute parler tout en comprenant mon point de vue. Elle m’a laissée faire face à mes propres incohérences, découvrir mes propres réserves. En clair, elle m’a relancée pour que je précise ma pensée sans jamais me juger. Elle a encore râlé que la France était en retard quand je lui ai cité le nombre de pays où le mariage entre personnes du même sexe était légal. Elle n’en revenait tout simplement pas. J’adore, quand je lui parle, des fois, j’ai presque l’impression d’être intelligente.

On a terminé notre discussion et nous sommes retournées à nos dossiers. Je m’étais replongée dans celui que je traitais quand Helena m’a demandé : « Et si elle veut prendre ton nom de famille à toi ? » Je l’ai regardée en la maudissant. J’aime l’idée de pouvoir changer de nom et de devenir, en quelque sorte, une autre personne sans pour autant renier mes racines. J’aime l’idée d’appartenir à une autre famille, d’être dépositaire d’une autre histoire que la mienne. Je l’ai regardée en la maudissant et je lui ai dit : « Tu penses vraiment qu’elle voudra s’appeler Price et avoir droit à toutes les blagues possibles et imaginables sur Leader Price et le reste ?! » Et là, Helena dans toute sa splendeur a rétorqué : « Ben si elle s’appelle Salope ou Connasse, t’auras toujours envie de changer de nom ? »

Je la déteste quand elle fait ça. Elle ressemble à mon père…

Isabelle B. Price (août 2010)

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(c) D. R.

Cher lecteur, j’ignore ton niveau de connaissance en matière d’identité homosexuelle. C’est la raison pour laquelle cet article va débuter par un petit rappel qui te permettra, je l’espère, d’apprécier à sa juste valeur, mon humour dévastateur.

Les Américains, avant les Français, ont trouvé une expression très imagée pour définir le fait qu’un homosexuel se cache et dissimule ses préférences sexuelles. Se taire et s’enfermer dans le silence, voire le mensonge, reviendrait à être « trapped in a closet », que l’on peut traduire littéralement par « être enfermé dans le placard ». On est prisonnier, on étouffe, il fait noir. Se libérer et révéler son homosexualité revient alors à « coming-out of the closet » soit, en bon français parce que nous ne comprenons que cette langue, à « sortir du placard ». Bien évidemment, vous pouvez être totalement hors du placard auprès de votre famille et de vos amis et être totalement au fond de ce placard, sans lumière et enfermé à double tour parce que vous avez perdu la clé, au travail et à la salle de gym. Il y a différents degrés. Mais ça, c’est le sujet d’un prochain cours… pardon, billet.

J’ai fait mon coming-out il y a plusieurs années à ma famille. Que dis-je, il y a plus de six ans déjà, c’est énorme dans la vie d’un lapin, d’un chat et d’un chien (ne cherchez pas la raison de cette comparaison. Je suis une humaine totalement égoïste qui pense que les animaux ne sont que des animaux qui doivent rester à leur place d’animaux et qui ne sont pas des enfants ou des substituts à l’amour maternel. Mais j’ai découvert que les lesbiennes adoraient les animaux. Alors je fais croire que moi aussi je les aime. C’est pour « pécho » les filles…)

Je disais donc, je suis hors du placard depuis quelques temps. Pas avec tout le monde. Pas tout le temps. Mais la majeure partie de ma vie, je suis « out » (ceci est un nouveau mot anglais. Ah ces Américains qui s’attribuent le monopole des termes concernant l’homosexualité c’est pas croyable ! « Out » signifie ne pas cacher ses préférences sexuelles ou son identité de genre).

Après cette courte introduction, je vais te raconter, cher lecteur, ma dernière super blague qui me fait encore rire. Le problème est qu’elle ne fait rire que moi. Et ça, c’est dur, très dur.

Je suis propriétaire d’un taudis qui sera, un jour, un superbe appartement. En attendant, c’est un appartement en travaux dans lequel je vis. Deux pièces sont terminées sur le total, le bureau et, depuis peu, la chambre (non maman, je n’ai toujours pas acheté de lit. J’ai pas encore pécho de fille de toute façon, c’est pas urgent urgent à la seconde. Mais j’en achèterai un bientôt, un jour, je te le promets…). Deux pièces sont donc propres et vivables sur l’ensemble de mon immense propriété !

Ne pouvant effectuer les travaux seule, je suis secondée dans ma tâche par un chef de chantier, architecte, électricien, peintre, carreleur, plâtrier, menuisier et plombier très efficace. Un homme très fort et compétent, j’ai nommé : mon papa ! Mon super papa ! Papa Bernard ! J’ai deux frères aussi, mais ça les fatigue trop de m’aider. Ils préfèrent jouer à la console. Rien que redimensionner mon site Internet, c'est-à-dire avoir travaillé 10 minutes sur mon fichier CSS les a déjà épuisés le week-end dernier. Comment oses-tu penser, lecteur, qu’ils vont nous aider ? Ce n’est pas leur appartement d’abord. Maman, elle, est en charge de la pièce dans laquelle moins je mets les pieds, mieux je me porte : la cuisine. Elle a carte blanche dans cette pièce. Du coup, elle ne vient plus parce qu’elle déprime de voir à quoi elle ressemble.

Donc avec mon papa, tous les deux, on fait les travaux. Dernièrement, on s’est occupé du placard de l’entrée (je sens que tu es en train de faire un rapprochement avec mon introduction, ami lecteur, c’est bien, très bien, tu tiens le bon bout). Mon placard de l’entrée, pour vous expliquer, c’est un placard mural, dans le hall, à votre droite quand vous entrez dans l’appartement.

Au départ, c’était un truc horrible et moche. Le précédent propriétaire avait laissé des rangements mal agencés, casés et sales. J’ai tout cassé ! J’adore tout casser. C’est mon moment préféré. J’ai donc tout cassé et papa m’a aidée sur la fin parce qu’il me manquait un tout petit peu de force. J’ai tout nettoyé. On a rebouché les trous dans le plâtre. On a tout lissé. On a repeint le petit bout de plafond en blanc et c’était beau. Ensuite papa est parti et j’ai continué seule. J’ai tapissé avec les restes de papier peint de la chambre. Bon, je me suis un peu ratée dans la taille des lais (c’était en deux couleurs, violet en bas, orange en haut, comme dans ma chambre. Mais j’ai mal calculé et il me manque 1 centimètre sur toute la longueur entre les deux lais. Tu oses rire, saleté de lecteur. Tu as déjà tapissé un placard avec des restes de papier peint de deux couleurs et de la colle de merde offerte par un mec qui t’as draguée alors que tu avais une tête de déterrée qui aurait dû lui faire comprendre que non, il ne t’intéressait vraiment pas et que tu lui souriais pour ne pas lui parler en priant pour qu’il se taise. Non, tu n’as jamais fait quelque chose comme ça. Alors tu n’as pas le droit de rire ou de dire quoi que ce soit).

Donc j’ai tapissé mon placard. Ensuite j’ai collé une frise entre les deux raccords de lais pour cacher le centimètre manquant. Évidemment, je n’avais plus de frise. Ben non, c’était pile poil la bonne taille pour la chambre. Heureusement, il me restait l’ancienne du précédent appartement (je ne l’avais pas acheté l’autre appartement, hein. Je ne suis pas Crésus. J’avais juste refait le papier peint pour m’entraîner). Et coup de chance, dans le précédent appartement, les couleurs c’était orange et rouge. Et la frise, elle avait du orange et du rouge. Et là, c’était parfait pour mon placard.

J’ai donc mis la frise en parlant à mon petit placard. Ce n’est pas parce que je trouve stupide de parler aux animaux comme à des enfants que je n’ai pas le droit de parler à mon placard. Je lui ai bien expliqué que bon, je venais de passer mon week-end à le rendre beau mais qu’il fallait qu’il sache quand même qu’il n’était qu’un placard. Voilà quoi. C’est la vérité. Je suis perfectionniste mais quand même. Il faut aussi savoir être réaliste et remettre les placards à leur place.

La dernière fois que mon père est venu, nous sommes allés dans mon magasin préféré, Castorama. Isabelle à Castorama, c’est maman Nini dans un magasin de sacs à main. C’est le bonheur total. Mais là, je suis restée focalisée. On avait une mission. Récupérer les portes que j’avais commandées. De superbes portes coulissantes miroir en aluminium, gris métallisé, à poser soi-même. Hop, on a tout chargé dans la voiture et nous sommes rentrés à l’appartement.

Je vous passe les détails pour rentrer les portes de 2m40 dans la voiture de mon père, ça a été assez long et laborieux. Mais nous sommes arrivés sains et saufs chez moi. On a tout déballé, on a lu la notice et on s’est lancés.

Ok, je l’avoue, papa a tout fait. Moi, pendant ce temps, je peignais les rayonnages du placard. En argenté, pour s’accorder avec le contour du placard (peint en argenté aussi) et avec mes supers portes coulissantes miroir. Donc papa a tout lu, a tout posé et il m’a appelée pour installer les portes dans leur châssis. Je suis arrivée, telle Wonder Woman, couverte de peinture, avec mon bandana rouge dans les cheveux, mon pantalon troué aux genoux (trop sexy quoi) et je lui ai prêté main forte. On a installé les portes en deux temps trois mouvements. Je suis comme ça, super utile.

Et puis papa m’a expliqué que pour que les portes soient bien alignées avec le mur, il fallait tourner une petite vis qui inclinait plus ou moins le battant. On a commencé à faire ça mais c’était assez dur. La solution la plus simple a été de mettre l’un de nous dans le placard avec la lumière et de voir le jour pour connaître l’inclinaison de la porte. Moins on percevait de jour, plus la porte était alignée. Le placard était petit, je suis rentrée dedans pour nous permettre de réaliser ces dernières modifications.

Papa avait fait un travail génial et tout tombait de manière parfaite. J’ai clipé la sécurité anti-déraillement, à quatre pattes par terre, super mal installée, dans mon placard trop beau qui ignorait toujours qu’il n’était qu’un simple placard. Quand j’ai eu terminé et que j’ai pu en sortir, j’ai ouvert les portes en grand, je me suis relevée et j’ai fait la superbe blague suivante en écartant grands les bras : « C’est trop bien de sortir du placard ! »

Cher lecteur, j’espère que tu avais compris, grâce à mon introduction magistrale, où je voulais en venir. J’espère également que tu apprécies cette blague à sa juste valeur et qu’elle t’a fait rire. Parce que mon père, lui, n’a pas du tout compris. Rien. Le vide intersidéral aurait été plus réactif je pense. Il a dit : « Je vais faire un peu de plâtre pour faire tenir les boîtes à interrupteur. » J’ai été défaite et déçue. Comment pouvait-il ne pas comprendre ma super blague ?

Je suis allée faire le repas je crois. Ou alors je me suis remise à peindre. Mais j’étais quand même trop fière de moi. Tout le monde ne peut pas se permettre une blague de placard, mince ! Je l’ai racontée à des amies lesbiennes qui ont fait semblant de rire. Elles m’ont dit que c’était une question de référence. Mon père n’a simplement pas les mêmes que moi. Peggy, ma collègue de travail, m’a engueulée en me disant que je devrais être contente d’avoir un père qui se fout totalement de mon orientation sexuelle à une époque où des gens ont toujours peur de faire leur coming-out. Mouais.

Papa est reparti à l’issue de ces deux jours de travail dans mon taudis et il est rentré rejoindre maman.

La semaine suivante, j’ai appelé mes parents pour prendre de leurs nouvelles. Mes parents, comme je vous l’ai déjà expliqué dans un précédent billet, ce sont Martha et Jonathan Kent. Quand je leur téléphone, ils mettent le haut-parleur et ils me parlent tous les deux. Des fois en même temps, des fois l’un après l’autre. Des fois en s’engueulant, des fois en disant le contraire de l’autre. C’est hilarant. Ça me rappelle quand Clark appelait ses parents dans Lois & Clark : Les Nouvelles Aventures de Superman. Ils font pareil. J’adore. J’ai toujours l’impression d’être à la maison.

Je les ai donc au téléphone et, toujours dégoûtée que ma blague soit tombée à plat, je décide de l’expliquer à ma mère. Elle avait auparavant pris des nouvelles de mon placard, normal. Je lui explique donc qu’il est toujours aussi beau, qu’elle va l’adorer parce qu’elle aura deux miroirs de plain-pied pour s’admirer avant d’ouvrir la porte (c’était son idée d’ailleurs, à la base, les portes coulissantes miroir). Et je lui raconte ma super blague en sortant du placard. Je suis sûre qu’elle m’a imaginée, comme ce petit diable sortant de sa boîte pour surprendre. Et là, très distinctement, j’ai entendu mon père rire à l’autre bout du fil. Ça le faisait rire avec une semaine de retard.

Et là je l’ai engueulé papa ! Non mais sérieusement, une blague qu’on doit expliquer et qui fait rire avec une semaine de retard, ce n’est pas une vraie blague. Ce n’est pas drôle ! Ce n’est plus drôle ! Non mais franchement !

En plus, je le jure, c’était drôle ! Zaza, en travailleuse sexy, sortant de son placard en sautant et en écartant les bras de manière théâtrale, ça valait vraiment le coup.

La conclusion de cette histoire. Ne jamais oublier le paragraphe introductif.

Isabelle B. Price (Janvier 2010)

Fiche technique :

Avec Lilli Palmer (Mle Elisabeth von Bernburg), Romy Schneider (Manuela von Meinhardis), Therese Giehse (la directrice), Margaret Jahnen (Miss Evans), Blandine Ebinger, Adelheid Seeck, Gina Albert, Sabine Sinjen, Christine Kaufmann et Danik Patisson. Réalisation : Geza von Radvanyi. Scénario : Friedrich Dammann (sous le pseudonyme de F. D. Andam), Franz Höllering et Christa Winsloe. Directeur de la photographie : Werner Krien. Montage : Ira Oberberg. Compositeur : Peter Sandloff.

Durée : 96 mn. Disponible en VF.

Résumé :

Prusse, 1910, la mère de Manuela vient de mourir. L'adolescente de quatorze ans est alors prise en charge par sa tante qui l'envoie à Postdam, un pensionnat strict pour les jeunes filles issues de la noblesse. Là-bas, les adolescentes sont élevées dans le respect des traditions, avec rigueur et discipline pour être de bonnes élèves puis de bonnes épouses et enfin de bonnes mères de famille.

La directrice, une femme intransigeante et dure, dirige ces jeunes élèves d'une main de maître. Patriote, elle forme la nouvelle génération de mères de futurs soldats. Manuela a du mal à accepter cette discipline de fer tout et se rebelle à plusieurs reprises.

Au fil des jours, l'adolescente admire de plus en plus Mlle von Bernburg, son professeur, et tombe rapidement amoureuse de cette dernière. Malheureusement cet amour est inconcevable.

Avis personnel :

En 1931, sortait dans les salles le film allemand Mädchen in uniform réalisé par Leontine Sagan et Carl Froelich. Il était basé sur une pièce de théâtre, Gestern und Heute, écrite par F.D. Adam et Christa Winsloe qui signaient d'ailleurs le scénario de cette adaptation cinématographie. Un doux parfum de scandale accompagna la projection de ce long métrage. L'homosexualité féminine était pour la première fois ouvertement évoquée même si elle n'était pas nommée et l'héroïne se travestissait en homme. Il y avait de quoi choquer la société puritaine bien pensante.

Quelques années plus tard, en 1958, ce film eut droit à un remake comme le cinéma sait si bien les faire. Celui-ci comprenait une distribution prestigieuse et bénéficiait d'une réalisation certes classique mais d'actualité (pour l'époque).

Le rôle de Manuela von Meinhardis permit à Romy Schneider de s'émanciper et de faire la démonstration de son talent, loin des compositions de jeunes filles prudes auxquelles elle était habituée.

Que dire sur ce long métrage ? À part qu'il s'agit d'un classique historique dans la représentation de l'homosexualité féminine au cinéma. Évidemment, il se termine mal. Manuela tente de se suicider mais ses camarades la sauvent de justesse et Mlle von Bernburg quitte l'école pour permettre à l'adolescente de l'oublier et de mener à nouveau une vie « normale ». À savoir que la première version se terminait encore plus mal puisque dans celle-ci, Manuela se suicidait réellement.

Dès le début du film, il est facile de comprendre que toutes les adolescentes vouent une admiration sans borne à Mlle von Bernburg qui est l'unique personne à leur témoigner un minimum d'intérêt et d'affection. Lorsque Manuela arrive à l'école, son uniforme lui est remis. Il a déjà servi comme elle le fait si bien remarquer et la précédente propriétaire des vêtements a brodé les initiales EVB dans un cours. Des initiales qui signifient Elizabeth Von Bernburg.

Toutes les adolescentes aiment Mlle von Bernburg. Elles se battent pour passer du temps avec celle-ci pour lui plaire et cherchent à savoir par tous les moyens quelle est sa « préférée ». Alors que pour la plupart elle comble l'absence d'autorité parentale aimante, pour Manuela, elle représente rapidement beaucoup plus. Manuela tombe réellement et profondément amoureuse de sa professeur.

Et lorsque complètement ivre, après son triomphe en Roméo dans la pièce de Shakespeare Roméo et Juliette, elle avoue à toutes ses camarades qu'elle aime Mlle von Bernburg et que celle-ci l'aime, elle est mise en quarantaine, isolée à l'infirmerie. Les autres adolescentes n'ont plus le droit de lui adresser la parole et Mlle von Bernburg est convoquée chez la directrice. Celle-ci lui interdit de reparler à Manuela pour son bien. Mais Manuela désobéit comme elle l'avait déjà fait auparavant et se rend dans le bureau de Mlle von Bernburg pour lui avouer son amour.

Au final, cet amour ne sera jamais consommé à part un timide baiser lors d'une répétition de Roméo et Juliette. Il n'empêche qu'il est dépeint de manière juste et réaliste. Mlle von Bernburg se sacrifie pour une noble cause. Elle a peu de droits mais beaucoup de devoirs envers ses élèves, des futures mères de soldats prussiens ayant pour devoir de protéger leur pays.

À noter que lorsqu'une élève désobéit aux ordres et parlent à Manuela, elle est arrêtée par une enseignante qui déclare : « Je t'assure que Manuela ne mérite pas ton amitié. Et sa fréquentation ne peut que te nuire. [...] Tu es encore trop jeune. Crois-moi, tu comprendras plus tard et tu me remercieras de mes conseils. » Malgré les années, il est incroyable de penser que ce film est toujours aussi actuel.

EXTRAITS :

MANUELA  : Vous êtes… Je veux dire… Vous êtes tellement… tellement. Merci.

MLLE VON BERNBURG  : Alors va dormir maintenant, descends. Bonsoir.

MANUELA  : Bonsoir. Le dimanche, quand je vous vois vous en aller dans votre jolie robe, vous êtes si élégante que j'ai toujours peur que vous ne reveniez pas avec nous.

MLLE VON BERNBURG  : Pourquoi te mettre de telles idées en tête, où voudrais-tu que j'aille ?

MANUELA  : Je ne sais pas. Tous les soirs, quand je m'endors, comme je vous l'ai promis, je me dis que je suis heureuse, très heureuse. Mais vous, je ne crois pas que vous vous disiez cela.

MLLE VON BERNBURG  : Tu te trompes. Si je ne me le dis pas comme toi, tous les soirs, je suis très heureuse, le matin, quand je vous retrouve, quand vous arrivez toutes en classe, que mes regards se posent sur vous. Je t'assure, je suis très heureuse. Bonsoir Manuela.

MANUELA  : Bonsoir.

MISS EVANS  : Vous avez ignoré la première des règles d'un professeur, la règle qu'un éducateur se doit d'observer et qui est de garder ses distances.

MLLE VON BERNBURG  : Je garde les distances lorsque je le juge nécessaire.

MISS EVANS  : Pour Meinhardis, cela vous a paru inutile. Et votre attitude envers elle est pour le moins étrange.

MLLE VON BERNBURG  : Je crains qu'il ne vous soit impossible d'en juger. Vous commandez à des uniformes, je ne vois que des jeunes filles à éduquer.

MISS EVANS  : Votre éducation me parait assez particulière.

MLLE VON BERNBURG  : Vos insinuations sont absolument injustifiées.

LA DIRECTRICE  : Quoi qu'il en soit, il est certain que Manuela Von Meinhardis a eu à votre égard, une attitude. une attitude équivoque et malsaine. Pour ne pas déplaire à la princesse, je ne puis la renvoyer. Aussi, ai-je décidé que jusqu'à nouvel ordre, nous l'isolerons complètement des autres élèves. Elle sera seule, dans une chambre où vous-même n'aurez pas accès.

MLLE VON BERNBURG  : Mais madame la directrice.

LA DIRECTRICE  : Je ne tolère aucun commentaire.

(c) D. R.

Traîner au lit n’est pas dans mes habitudes. Pour plein de raisons dont j’ai conscience, de nombreuses autres que j’ignore et certainement aussi à cause ou grâce à mon éducation. J’ai appris très jeune que l’on pouvait faire énormément de choses le matin et j’ai toujours gardé cela en mémoire.

Quand on était petits, mon père nous réveillait tôt le matin, avec mes frères, pendant les week-ends. On ne devait pas rester au lit après 10h. À l’adolescence, c’est super désagréable quand vous vous rebellez contre tout et que votre souhait le plus cher est de vous coucher à minuit et de vous lever à midi. Je crois que jamais personne ne comprendra l’importance pour les enfants d’avoir des parents qui travaillent le matin pendant les week-ends. Ils ont une paix royale sans parents, la liberté assurée.

Bref, mon père nous réveillait donc tôt quand nous étions petits et comme j’étais l’aînée, j’ai servi de test. Moi je me levais tôt en tout cas. En vieillissant, il a changé d’idée. Il n’a jamais sorti Titou du lit, mon père. Du coup, Titou, vous pouvez attendre avant qu’il décolle. Il n’est jamais debout avant 10h30-11h00 les week-ends. Mais moi, aussi marrant que cela paraisse et certainement aussi à cause de mes horaires et de mon métier, les week-ends, je peux aussi bien être levée à 7h qu’à 9h sans la moindre difficulté. 9h étant pour moi une grasse matinée.

Bref, à 9h vous avez toute la journée quand vous vous levez. Bien sûr, ensuite, il vous suffit de traîner, c’est le week-end après tout. Un petit déjeuner en paix, comme Stéphane Eicher l’a si bien décrit, une douche et en avant pour un week-end de travail…

Il y a une autre option, une option détente et farniente. Une option que je mets plus facilement en pratique quand je suis réveillée à 7h du matin parce que je sais que cela donnera le même résultat que si je m’étais levée à 9h. Et cette option, c’est de lire au lit.

Lire au lit, le matin, juste après s’être réveillé, c’est assez magique.

Lire au lit, le matin, c’est s’étirer en douceur sous sa couette en jetant un regard ensommeillé au radio-réveil parce qu’un rayon de lumière a osé pointer son nez entre les interstices des rideaux. C’est être ébloui par les chiffres verts de ce foutu appareil comme par ce rayon de soleil et c’est réaliser, quand votre regard commence à s’accommoder à la lumière, qu’il est tôt, qu’il est très tôt.

Lire au lit, le matin, c’est se retourner sur son matelas en replongeant la tête dans le traversin et en retirant la couette sur son visage pour cacher le soleil. C’est prendre le temps de bâiller et de s’étirer en se frottant les yeux. C’est essayer de se rendormir tout en sachant qu’on a eu son compte d’heures de sommeil. C’est donc se réveiller en douceur, calmement, tranquillement, parce qu’on sait que rien ne nous presse.

Lire au lit, le matin, c’est s’emparer du bouquin que vous avez commencé, un jour, une semaine, ou un mois plus tôt et qui est posé à côté du radio-réveil. C’est faire un faux mouvement et prendre le réveil parce qu’il est encore trop tôt pour ouvrir complètement les yeux. Puis c’est le reposer et tâtonner pour trouver le livre. C’est coller le livre sous la couette à côté de vous pendant quelques minutes, le temps de vous convaincre que oui, vous pouvez affronter le froid de votre chambre pour allumer la lumière.

Lire au lit, le matin, c’est prendre une grande inspiration pour ne pas perdre toute la chaleur qu’on a soigneusement accumulée au cours de la nuit et se lever en courant pour atteindre l’interrupteur, tout en se maudissant de ne pas avoir avancé plus dans les travaux. Parce que si on avait avancé plus dans les travaux, l’interrupteur serait juste à côté de la table de nuit. C’est ensuite se précipiter de nouveau sous la couette en soufflant comme si on venait de courir un 100 mètres en moins de 10 secondes. C’est écrabouiller le bouquin qu’on avait mis au chaud, avec nous, comme s’il était vivant. C’est se recroqueviller en tirant la couette sous son cou pour retrouver un peu de cette volupté qu’on vient d’abandonner.

Lire au lit, le matin, c’est refermer les yeux alors que la lumière vous arrive en plein visage. C’est se recacher sous la couette jusqu’à ce qu’on s’habitue au fait que oui, on est réveillé, parfaitement réveillé. C’est reculer la couette petit à petit pour s’habituer à la clarté jusqu’à ce qu’on soit capable de garder les yeux ouverts suffisamment longtemps pour lire. C’est s’emparer du livre qui est gentiment resté à nos côtés et retrouver le marque-page.

Lire au lit, le matin, c’est commencer sa lecture sur le côté gauche, puis au bout de dix minutes se tourner sur le côté droit, avant de revenir sur le dos en pliant le traversin en deux. C’est recommencer le même manège pendant un moment parce que c’est super difficile de trouver une position confortable pour lire, dans son lit.

Lire au lit, le matin, c’est quitter volontairement la réalité pour intégrer le monde imaginaire de quelqu’un d’autre. C’est se laisser emporter par une histoire, par des personnages. C’est oublier l’heure, le temps, les obligations, la vie, les devoirs. C’est voyager sans bouger, c’est se perdre sans prendre de risque, c’est aimer sans connaître…

Lire au lit, le matin, au réveil, c’est profiter de cet instant rare, ce petit moment où les rêves se sont terminés mais où la réalité ne s’est pas encore imposée à nous. C’est modifier l’écoulement du temps, sa vitesse et son impact sur nous. C’est s’évader l’espace de quelques minutes dans un autre univers…

Je ne sais pas si vous avez déjà essayé mais moi je sais qu’à chaque fois, je me lève ensuite avec le sentiment étrange d’être en vacances. Ou mieux, avec le sentiment étrange de maîtriser le temps…

Bonne lecture à vous.

Isabelle B. Price (29 Mars 2009)

(c) D. R.

— Ils étaient comment ces nuages, vus de l’avion ?..

Flash-back. Quelques heures plus tôt, j’avais accueilli Isabelle à l’aéroport. Sur la route, le blanc manteau de la neige à perte de vue l’avait émerveillée. Heureusement qu’une tempête s’était produite la veille pour recouvrir d’une fraîcheur immaculée la vieille neige engrisaillée par les rejets des pots d’échappements. Il s’en est d’ailleurs fallu de peu que l’infirmière la plus célèbre de la blogosphère LGBT depuis Ron se retrouve coincée pour cause d’intempéries. Mais les précipitations avaient heureusement cessé avant son décollage et elle avait pu venir me rejoindre à Caribouland pour y passer des vacances dépaysant.

Et moi, j’étais content de recevoir enfin quelqu’un dans la maison trop grande où j’habite comme un ermite. Zaza fut surprise que je l’installe dans la chambre des maîtres, c’est-à-dire la chambre principale, celle qui possède une salle de bains privative. Je n’y ai jamais dormi. Depuis le début, j’ai pris mes quartiers dans l’une des deux chambres d’amis. Comme fit Marilyn Monroe dans sa maison de Brentwood. Comme elle, c’est comme si je n’étais pas chez moi, chez moi, mais uniquement de passage.

À 19h30, Isabelle avait autant la dalle qu’une femme enceinte. Elle m’a demandé de lui cuisiner une omelette aux lardons. Non mais franchement, les nanas ont parfois de ces idées ! Je ne l’ai pas contrariée et lui ai préparé une omelette au bacon. Ma foi (catholique), c’est toujours du cochon, non ? Elle n’y a vu que du feu. J’en ris encore. Oui, j’ai un réel talent culinaire quand je ne cuisine pas uniquement pour moi-même. Avoir des convives, voilà qui me motive.

Et c’est alors qu’en mettant le couvert, j’ai lancé une banalité qui fut tout de suite mal interprétée :

— Tu n’étais pas obligée de venir seule. Tu aurais pu amener quelqu’un.

Eh bien oui, quoi ! J’ai une maison de 220 m², trois chambres, deux salles de bains, j’ai donc  largement de quoi loger plusieurs visiteurs et visiteuses. Alors que je ne faisais que suggérer le plus innocemment du monde que Mademoiselle Price aurait pu, sans me déranger outre mesure dans la solitude de ma thébaïde, amener une copine ou un copain (beau et célibataire, de préférence), ou ses frangins, que sais-je encore, croyez-le si vous le voulez, mais elle s’est mise à imaginer que je voulais parler de sa vie amoureuse ! C’est-y pas nombriliste ? Le tout à l’égo, moi je vous dis !

— On peut parler d’autre chose que de ma vie amoureuse ? répondit-elle donc.

Alors là, c’était assurément la chose à ne pas dire. J’ai donc répliqué du tac au tac :

— Non, on ne peut pas. Elle a quoi, ta vie amoureuse ?

Au risque de laisser brûler l’omelette au bacon, j’ai plongé mon regard quadricolore dans ses yeux, esquissé un sourire mutin, et lui ai fait comprendre que je n’allais pas lâcher l’affaire où elle avait commis l’imprudence de s’aventurer elle-même. Figurez-vous qu’elle m’a demandé si, à la place, on ne pouvait pas plutôt parler de la forme des nuages qu’elle voyait quand elle était dans l’avion. Que nenni de non ! Je connais les nuages par cœur, Mam’zelle Zaza, je voyage assez souvent pour cela. C’est d’ailleurs de cette seule façon que je m’envoie en l’air avec satisfaction. Bref, revenons-en aux aventures sentimentales de mon invitée.

Alors, pour vous résumer la situation, elle m’a confessé qu’elle s’était servie d’une inconnue pour se sentir désirable. L’inconnue en question est une ravissante idiote, peut-être un peu blonde à la racine, qui lui a demandé la permission : 1° de la prendre dans ses bras et 2° de l’embrasser ! J’étais éberlué. S’il te plaît je peux te prendre dans mes bras ? S’il te plaît je peux t’embrasser s’il te plaît oh allez dis oui s’te plaît ! Le plus drôle c’est qu’Isabelle s’est laissé faire. Et elle s’est tirée. Pas fait tirer. Non, elle s’est cassée. Elle est partie, plantant la greluche devant la sortie du ciné. Ce qui est moins malin, c’est qu’elle lui a laissé son numéro et son adresse courriel. Et Miss Blonde de relancer Isabelle d’un pathétique : « s’il te plaît, est-ce que je peux te revoir ? ».

J’ai éclaté de rire mais au fond de moi je ne riais pas du tout. Cela m’a fait repenser à Flora, quand elle me demandait : « on se revoit quand ? ». Je m’égare.

Donc Isabelle me raconte que la fille veut la revoir et que ça la gêne et qu’elle ne sait pas quoi faire, car la nana n’est pas son genre, qu’elles n’ont rien en commun, qu’elle a craqué pendant un moment de fatigue (sic ! deux minutes plus tôt elle me disait que c’était pour se sentir désirable…), qu’elle n’a pas vraiment aimé l’embrasser mais qu’en fait si ça lui a plu mais finalement non.

J’ai une bonne nouvelle, Isabelle : tu n’es décidément pas un mec, mais une vraie femme dans toute sa complexité.

 Bien sûr je ne lui ai pas dit ça, je me suis retenu car j’ai eu peur qu’elle monte à poil sur son grand cheval comme Lady Godiva.

— Elle te manque ? Tu as envie de la revoir ? ai-je simplement demandé. Ce sont les questions les plus banales et les plus essentielles.

— Non et non, me répondit-elle. Je ne peux pas lui faire croire que j’ai été enlevée par des extra-terrestres ?

Alors là, chapeau ! Je dois dire que je me suis senti extrêmement flatté que Zanzi and the City déteigne à ce point sur mon lectorat, qui plus est une consœur ! Ben voyons, laisse-moi donc téléphoner à Nelfew, je vais t’arranger cela…

Et Isabelle de me dire qu’elle voudrait disparaître de la surface de la planète, car en fait elle a une autre fille en tête mais qu’elle sait qu’avec cette autre il ne se passera rien. C’était du lourd. Elle ne pouvait pas mieux tomber que dans mon pays paumé recouvert de neige et de glace. Le plus difficile aurait été de l’emmener jusqu’à l’île d’Anticosti, mais les îles de la Madeleine, plus proches, pouvaient aussi bien faire l’affaire, de même que le mini-archipel franchouillard de Saint-Pierre-et-Miquelon. Vivre sur ce trou perdu, cela revient à disparaître.

Une omelette western au cheddar et au bacon et quelques traits d’esprit plus loin, tout a dérapé lorsqu’elle m’envoya à la figure :

— Mais t’es dix fois pire que moi Zanzi. Vas-y, parle-moi de ta vie amoureuse en ce moment !

Cinq secondes et l’éternité plus tard, je lui répondis :

— Ils étaient comment ces nuages, vus de l’avion ?

— Ah non ! Tu ne vas pas t’en tirer aussi facilement. Je me suis mise à table (c’était le cas de le dire), maintenant c’est ton tour !

Piégé. Je ne pouvais plus reculer. Ma vie amoureuse ? Par le Grand Esprit, mais que pouvais-je bien lui raconter ? Il n’y avait rien à dire. Mais elle ne l’aurait pas compris, ni entendu de cette oreille.

— Tu veux un dessert ?

— Ne change pas de sujet, Zanzi. Hmm, y’a quoi au fait ?

— Des pancakes au sirop d’érable, ça te tente ?

— Oh oui ! Alors, ta vie amoureuse ?

Je me sentais soudain bien accablé, et malheureux de n’avoir pas su garder ma langue. Je n’ai pas trop l’habitude d’avoir de longues discussions avec les filles, alors, j’avais oublié leur façon de fonctionner. Il était trop tard pour reculer.

— Ma vie amoureuse, tu as pu t’en rendre compte en lisant ma chronique, est inexistante quand elle n’est pas chaotique.

— Oui. Mais encore ?

— Eh bien… quelquefois je me dis que j’ai été con de rompre avec Andréa, et qu’en réalité j’ai fui devant les difficultés, comme tu le fais en ce moment…

Elle me lança un regard de couleur.

Puis je me ressaisis et me dis que ce n’était pas possible, que s’il m’avait vraiment aimé, il m’aurait rejoint de toute façon. À d’autres moments, mon imagination s’emballe pour quelqu’un et je me mets à rêver à quelque chose d’aussi illusoire que merveilleux. J’ai vraiment l’impression qu’aucun garçon ne m’aimera jamais vraiment, de tout son cœur.

— Et les filles, alors ?

Bingo ! Avec perspicacité, Isabelle venait de poser la question la plus intéressante de la soirée.

— C’est étrange, je crois qu’une collègue qui ne m’a jamais vu en vrai est amoureuse de moi. Tu vois le genre, toujours ces trips virtuels, le même miroir aux alouettes. En fait, je me suis peut-être trompé sur toute la vie, toute ma putain de vie. Ma cousine était amoureuse de moi, puis ce fut le tour de Flora, et j’en passe certainement. Je me demande si je ne suis pas un hétéro raté, ou refoulé, ou alors si…

— Ou alors si… quoi ?

— Peut-être que…

— ?

— …

— Zanzi ! Peut-être que quoi ?

— Peut-être que je devrais devenir lesbienne.

Ce fut à son tour d’éclater de rire. Un rire à vous extirper des brumes de l’anesthésie en salle de réveil.

— Mais tu me fais quoi, là ? T’es victime du syndrome Flora ?

— Je ne sais pas, je ne sais plus. Tout est si confus. Comment pourrais-je me comporter avec une femme ? Comme un homme avec une femme, ou comme une femme avec femme ?

Isabelle me lança un regard interrogateur. Une fois de plus, elle alla plus loin que ma pensée et me dit :

— N’y pense même pas. Je ne veux pas d’un mec dans mon lit.

— Ma chérie, je te rassure, je n’y ai jamais songé.

— Je ne suis pas ta chérie !!!

— Je te taquine, Isa… Tu sais, nous avons beaucoup de choses en commun. Le talent, une vie sentimentale compliquée…

— L’humour !

— Ouais, t’as vu ça ? On pourrait former un duo, comme Jackie et Joan Collins. Tu écris mieux que moi, et je suis la stâââr. Tu fais Jackie, je fais Joan. Chiche ?

— Chiche !

Je lui servis deux délicieux pancakes nappés de sirop d’érable de Nouvelle Ecosse. Le lendemain, je l’emmenai déguster le célèbre homard de Shédiac, et voir la côte acadienne, glacée, pétrifiée par Monsieur l’Hiver. Cette glace qui enveloppait le paysage, entre nous était rompue depuis la veille. Nous refîmes le monde que nous étions prêt à conquérir, comme deux copains (ou copines) d’école, comme ces enfants qui s’amusent à être des frères et sœurs de sang. Les intrépides, les vrais  aventuriers, les casse-cou, pas celles et ceux qui veulent imiter les grands en jouant au papa et à la maman. Non, les vrais enfants, insouciants et joyeux, à des années-lumière des angoisses et des turpitudes de leur vie d’adulte. Le temps des vacances, nos vies amoureuses pouvaient attendre.

Zanzi (02 Avril 2009)

Très régulièrement on me pose des questions pièges sur mon film lesbien préféré, sur ma réalisatrice préférée et sur mon actrice préférée. Comme s’il était facile de faire le tri et de comparer des œuvres de pays d’origine, de budget, de public, d’attentes… différents !

Au début de l’année 2008, j’ai essayé de dresser une liste. Elle a évolué, un peu, pas beaucoup, un an plus tard. Elle est tout à fait personnelle et ne présente jamais un seul film, une seule actrice, une seule réalisatrice parce que je ne peux pas faire un choix aussi radical et que, même en me restreignant, je n’ai pas réussi à garder un(e) seul(e) et unique meilleur(e)…

Meilleur film lesbien de tous les temps.

Une question difficile… étant donné que j’apprécie des styles et des genres différents. Plusieurs films m’ont touchée sans que je puisse pour autant affirmer que l’un d’eux est le meilleur film lesbien de tous les temps.

Je me rappelle avec tendresse du premier long métrage lesbien que j’ai vu à 19 ans, Lost and Delirious. J’ai apprécié le personnage de Paulie, bien que la fin m’ait laissé un goût amer. Bound m’a tenue en haleine du début à la fin, et j’ai tout de suite été sous le charme de Corky et de cette ambiance noire et froide qui accroche tout au long du film. Fucking Amal m’a réconciliée avec mes années « ado » et m’a fait croire, l’espace d’un instant, que la jeune fille timide et réservée que j’ai été aurait pu sortir avec l’adolescente la plus populaire. Eulogy, It’s In The Water et DEBS, dans le genre comédie, possèdent un humour léger, salvateur et rare qui reste inoubliable. Côté comédies romantiques, j’ai apprécié Nina’s Heavenly Delights, Imagine Me & You et dernièrement Gray Matters.

Mais si je devais n’en retenir qu’un seul, je pense que ce serait Desert Hearts. L’histoire touchante d’une femme qui décide de changer de vie et qui rencontre l’amour en la personne d’une jeune fille non conventionnelle, indépendante, fière et forte. Autofinancé par la réalisatrice Donna Deitch, c’est, en 1985, le premier film positif sur l’homosexualité féminine. Adapté du roman éponyme écrit en 1964 par Jane Rule, il reste une référence tant du point de vue des sujets qu’il aborde (le poids des responsabilités, la force du désir, la place de la femme dans la société, l’attirance hors normes) que de la représentation physique d’une relation homosexuelle, avec un baiser sous la pluie, une scène d’amour osée et une fin inédite.

Meilleure actrice dans un rôle lesbien.

Gina Gershon dans le rôle de Corky, la butch libérée de prison qui tombe sous le charme de Violet, la femme fatale, dans le premier long métrage des frères Wachowski (Matrix), Bound. Erin Kelly, qui interprète Annabelle dans Loving Annabelle. Jadwiga Jankowska-Cieslak pour le rôle d’Eva dans Un Autre Regard (Another Way). Rien d’étonnant, me direz-vous, puisqu’elle a obtenu le prix de la meilleure actrice au festival de Cannes en 1982.

Le plus beau baiser lesbien.

Le baiser sous la pluie dans Loving Annabelle : attente, désir, sensualité, urgence. Celui de It’s In The Water : découverte, peur de l’interdit, sensualité, surprise. What’s Cooking : donne-moi la force d’affronter ma famille !

La plus belle scène d’amour lesbienne.

Bound. Jamais scène d’amour n’a été aussi sexy, sensuelle, charnelle et réaliste que celle-ci. Une réussite visuelle et émotionnelle. Celle de Loving Annabelle est beaucoup plus romantique mais tout aussi sensuelle et chargée de désir. On ne peut décemment pas oublier tous les passages de The Girl entre Claire Keim et Agathe de La Boulaye. Pour finir, celles où l’humour transparaît comme dans Better Than Chocolate où Kim demande pourquoi elles n’ont pas gardé le lit, ou dans Saving Face lorsque Wil interroge Vivian pour savoir si sa mère sait qu’elles couchent ensemble et que Vivian rétorque qu’elle croit qu’elles conjuguent les verbes en latin, ou encore dans D’un amour à l’autre, où Satu n’arrive pas à enlever son pull alors qu’elle est tellement pressée de se dévêtir.

Le plus beau couple lesbien de cinéma.

Ils sont nombreux, mais je pense que mon préféré est le couple Casey Olsen et Alexandra Barrett-Rosenberg dans Treading Water. Il y a une réelle alchimie entre les deux actrices, et le film alterne les moments sombres et durs avec des passages plus doux et romantiques, tout en ayant parfois une touche d’humour bienvenue. Mais il y a également le couple mythique ‘Aimée’ Lilly Wust et ‘Jaguar’ Felice Schragenheim dans Aimée et Jaguar, ainsi que Vivian Bell et Cay Rivvers dans Desert Hearts. Et tout récemment le couple Leyla & Tala (Sheetal Sheth et Lisa Ray) dans la comédie romantique britannique I Can’t Think Straight.

Meilleure réalisatrice lesbienne.

La réalisatrice et scénariste de DEBS, Angela Robinson, sans hésiter. Pour son humour, sa réalisation nerveuse et fluide où l’on ressent l’influence des mangas et des films d’action. Son travail sur la série The L-Word est également l’un de mes préférés. Elle vole largement la vedette à Jamie Babbit (But I’m A Cheerleader), Katherine Brooks (Loving Annabelle) et Rose Troche (Go Fish), que j’apprécie également beaucoup. Et j’ajoute Guinevere Turner dans la catégorie meilleure scénariste (Go Fish, The L-Word et American Psycho).

Meilleur documentaire lesbien.

Celluloid Closet est connu et reconnu et fait aujourd’hui référence. Il reste l’un de mes documentaires préférés, tout comme Bleu, Blanc, Rose – Trente ans de vie homosexuelle en France de Yves Jeuland.

Freeheld, oscarisé en 2008 et racontant le combat d’une femme qui a toujours fait passer la vie des autres avant la sienne quand elle était inspecteur de police et qui, alors qu’elle est en train de mourir, fait tout pour que sa partenaire puisse bénéficier de sa pension quand elle sera morte.

Meilleur court métrage lesbien.

Dans deux catégories très différentes, je ne parviens pas à me décider entre DEBS, qui est un exemple de maîtrise d’humour et d’action comme on n’en a jamais vu, et Gillery’s Little Secret qui est, de son côté, beaucoup plus dramatique, réaliste, sensible et touchant. Difficile de les départager.

Isabelle B. Price (11 Mars 2009)