De l'importance des cadres dans la vie en société. Ou quelque chose comme ça.

Justine Niogret

Pour la sixième livraison de cette série de textes basée sur les hypothèses "Si j'étais homosexuel(le)" pour nos ami(e)s hétéros gay-friendly et "Si j'étais hétérosexuel(le)" pour nos ami(e)s gays hétéro-friendly, j’ai le plaisir de vous présenter une des nouvelles passeuses de textes étranges de notre beau pays, un coup de cœur : Justine Niogret. J'ai découvert la prose de Justine il y a quelques mois et son tyle et son imaginaire m'ont électrisé. Je l'ai donc publiée dans ma revue immédiatement. Elle me fait penser à un Ray Bradbury féminin et pervers, à une Poppy Z. Brite moins tourmentée, bref je suis tombé sous son charme vénéneux. Et comme le montre son blog, Justine est drôle, fraîche, un peu barrée et surtout enthousiaste. C'est pour cela qu'elle a dit oui de suite pour tenter cet exercice. C'est aussi pour cela que je l'adore. Comme vous vous laisserez griser par son premier recueil de nouvelles (cliquez sur la couverture en fin de billet)...

Si j’étais homo, ça ne changerait rien.

Voilà, je saute direct à la conclusion, à défaut de mon voisin.

Parce que si j’étais homo, je serais toujours et encore moi.

Mais qu’est-ce qui serait différent ? Parce qu’il faut bien que quelque chose diffère, sinon c’est pas du jeu… Alors je dirais le regard des autres, sans doute.

Parce que c’est ça ce qu’ils (ce qu’on, soyons honnêtes, nous avons tous nos racismes) jugent : les autres. La différence. Sortir du cadre, de leur cadre. Ne pas être la jeune fille trop frêle pour porter ses paquets, ne pas être le frétillant jeune homme qui aime faire porter son propre paquet par les sus-dites jeunes filles, soyons classe, les enfants sont couchés.

J’ai toujours été dans le monde d’entre les cadres, dans l’entredeux, à défaut de l’entrefesson. Trop virile de caractère pour être une « vraie » fille, trop assurée pour ne pas être, comme on me l’a si joliment fait remarquer, gouine.

Et curieusement, trop féminine aussi ; trop femme physiquement pour ne pas être une conne, trop grande gueule pour ne pas être, au fond, stupide, trop indifférente pour ne pas être jalouse en secret, trop passionnée pour ne pas être, honte suprême, mal baisée.

Toujours et encore cette même brochette de conneries depuis que je suis née, une fille qui crie est une chieuse, un garçon qui couine a du caractère, vous connaissez le refrain aussi bien que moi, tous en chœur ad nauseam.

Je me souviens de la honte de certains garçons après que je les ai massacrés à la console devant leurs potes. Je me souviens du rire vite étouffé du garagiste quand j’ai acheté une ligne d’échappement pour ma moto et que j’ai refusé ses services parce que « non merci, je saurai l’installer toute seule. » Je me souviens du papier de l’agence immobilière quand j’ai acheté ma maison, ma maison à moi. Monsieur. Monsieur Justine Niogret, tout simplement parce que quand on achète une maison, on ne peut être que Monsieur. Je me souviens de la réflexion d’un Monsieur, justement, après la lecture publique d’un de mes textes : « Vous écrivez comme un homme. » Ben tiens. Je n’ose imaginer la tête du crayon.

Alors voilà, conclusion, comme promis plus haut, ça ne changerait rien.

Parce que pour ceux qui vivent, qui existent, qui se réjouissent du monde et qui me font la grâce d’être mes amis, ça ne changerait rien.

Et pour les autres, ceux qui poussent en pot, ceux qui ferment très fort les yeux pour ne rien voir et qui me font la joie quotidienne de ne pas me fréquenter, ça ne ferait qu’une insulte de plus. De gouine à pédé, la différence ne serait pas notable. 

Mais.

Si j’étais homosexuelle, je voudrais être un garçon.

Parce que quelque chose me dit qu’avec, en gros, les couilles de mon caractère, ma façon d’être passerait mieux. Et puis je n’y peux rien, les corps de femme ne sont pas mon truc. J’aime les hommes, le genre de garçon qui ont de jolies hanches fermes qu’on peut tenir dans deux mains, des joues mal rasées et des yeux de petits ange salaud à qui on a envie de casser la gueule. J’aime les cheveux en brosse et la courbe, là, entre l’oreille et la pointe de l’épaule, touchante à pleurer quand elle est nue.

Je serais James Hetfield pour avoir sa tête de monstre méchant, le droit d’être laid, poilu, barbu, de me cuiter autant que j’ai envie. Je me trimballerais en salopette de redneck immonde, je ferais de la musculation jusqu’à en avoir des vergetures et je me ferais tellement pousser les pattes qu’on se demanderait si j’ai encore des joues en dessous. Je serais tout ce qu’on m’a interdit d’être parce que je suis née avec une zizette au lieu du matériel adéquat. Oh, et j’aurais un chien, un chien aussi con et laid que moi.

Et au niveau fesse (puisqu’on est aussi là pour parler matos), je me taperais des mecs sans doute mieux dans leurs pompes et leur calbute que l’hétéro moyen. Un peu plus curieux, un peu plus tenaces, un peu plus dégourdis et un peu moins timides. Plus joueurs. Des mecs qui se sont rendu compte que leur corps n’avait pas qu’un seul point où appuyer pour lancer les feux d’artifice, et que toute exploration n’allait pas leur faire tomber les oreilles. Ceux-là, comme le remarque ce distingué Gentleman dans Robocop, j’en prendrais pour un dollar. Voire plus.

D’un autre côté… Moi, avec mon minet au bras, végétarien, artiste et gentil avec les animaux, même avec une gitane maïs pourrie entre les dents, on finirait bien par me traiter de gonzesse, je le devine.

Justine Niogret

(blog : http://www.justineniogret.com/, MySpace : http://www.myspace.com/justineniogret)

Visuel (c) GayClic.com

Note de Daniel C. Hall (alias Le Boss) : Quelle belle déclaration d'amour que celle-ci ! Et je précise que Vincent et Thierry, les frères en question, ont tous les deux lu ce billet et donné leur accord pour publication. Merci à eux et je me permets de les embrasser (ainsi que notre sœur que l'on se partage).

Chères lectrices, chers lecteurs du blog "Les Toiles Roses",
Honte à vous ! Hier, vous avez oublié de souhaiter un joyeux anniversaire à notre star Zanzi... Un joyeux zanziversaire, quoi... Mais comme je suis un dictateur bon et juste, je lui ai souhaité de votre part ! Quel bon patron suis-je ! Et comme Zanzi frôle la cinquan... euh... la quaran... bref, comme Zanzi a un an de plus, il a décidé d'exhiber son sublime minois mutin et coquin, son corps sculptural échappé des héros de la mythologie et son organe vigoureux mais néanmoins splendide... Bref, voici un petit message pour vous tous... Sachez qu'au Canada, on arrive à tuer un caribou en moins de deux minutes en lui faisant écouter cette vidéo :-)
Laissez vos messages, déclarations d'amour, insultes et autres dons dans les commentaires ou sur l'email privé du blog, je transmettrai à notre ami très cher... trop cher !

The Same Guy In Reverse

(ou Le Même à l'envers)

BBJane (a.k.a. Pascal Françaix)

Pour la cinquième livraison de cette série de textes basée sur les hypothèses "Si j'étais homosexuel(le)" pour nos ami(e)s hétéros gay-friendly et "Si j'étais hétérosexuel(le)" pour nos ami(e)s gays hétéro-friendly, je vous propose un véritable coming-out littéraire en exclusivité, celui de BBJane, de son vrai nom Pascal Françaix (oui, oui, sa sœur a ouvert cette série de billets). Pascal est, pour moi, l'une des plus grandes plumes du fantastique moderne français. La preuve, dans ma vraie vie je l'ai publié et c'est un honneur. Si ce genre de littérature vous titille le cervelet, précipitez-vous sur ses livres (en neuf ou d'occasion pour les indisponibles) ; si vous ne pouvez pas les acheter, volez-les ! J'ai rencontré et bossé avec Pascal avant nos coming-out réciproques. Depuis, il est mon pacsé littéraire. Nous travaillons sur un énorme projet de fantastique gay, nous vous en parlerons sur ce blog bientôt. Et puis il y a BBJane et son blog incroyable : original, barré, cultivé, barge et indispensable. Franchement, et en lisant la suite vous serez convaincu(e)s, mon pacsounet est génial !

Si j’étais hétéro, faudrait déjà que je m’emploie à sortir du placard homo où ma nature profonde croupit depuis des lustres. Vous imaginez pas combien c’est délicat ! les inimitiés qu’on se crée ! les gémonies qu’on vous décoche ! la tronche que vous tirent les copines !..

S’affirmer, c’est toujours trahir. Pour être aimé, restons semblable. À ce qu’on fut ; à ce qu’ « on » croit. Fluctuons pas d’un pouce, revirons pas d’un poil. Si c’est se contredire que d’être, soyons soi qu’avec des pincettes.

Le placard gay, mes biens chères sœurs, il est verrouillé triple tour. Il se défonce pas d’une pichenette. Faut posséder le fort boutoir, maousse et contondant. Quant on a fait péter la lourde, on est pas quitte pour autant. On est suivi par l’ombre rose… la nostalgie du confinement… et puis par la fureur rancuneuse et braillarde des ex co-recluses qui digèrent pas votre escampette…

« Faux derge ! » qu’elles vous gueulent au cul ! « Judasse !.. Lâcheuse !.. Court-au-con !.. »

Vous devenez l’affreux jojo ! Plus question après ça de fouler le même trottoir – on peut toujours courir quand on a pris les clous !.. On est banni des vieilles plates-bandes…

N’importe !.. La bonne air qu’on respire enfin !..

Ah ! l’Hétéroxygène !.. Épuré de tout miasme ! Ample et revigorant !.. La griserie que l’on s’empoumonne !.. Ça vous tourne un peu la caboche après la claustration, mais à la longue, ça vous requinque !.. C’est pas l’air vicié du Marais ! Ça vous ravive le teint sans fard !..

Si j’étais hétéro, après mon backing-in, je balancerais dare-dare tout mon gay-frusquin aux orties… Pas de tri ! Tout ou rien !... Boy George au dépotoir, et Almond, et Britten !... Je te les vire d’autor de mes étagères à CD !… Vade retro Killie ! Antony ! Jobriath !

Je conserve ma vieille Eartha ?.. un ou deux Judy, pour le fun ?..

Que non ! On pinaille pas ! On bazarde tout comme ça vient !

Dans ma vidéothèque aussi, à tour de biscotos je largue ! Morrissey, Paso, Milligan… Mes Bette Davis, mes Crawford… et tous mes « fantastiques » (on vous l’avait pas dit ? le genre est infesté de queers …)

Mes livres ? Parlons-en pas !.. J’ai de quoi remplir trois décharges !..

J’envoie valser, je garde rien ! Photos, bibelots, lithos ! Tout aux gogues et on tire la chasse !.. Faut surtout pas s’encombrer d’art, ça vous féminise le gingin… c’est du ferment à déconfiote…

Photo (c) Son chéri d'à lui. Photo prise au Hameau de la Reine (Authentique !)

Si j’étais hétéro, j’aurais ma mère à dos. La pauvre a jamais pu encadrer les belles-filles, les piffer même de loin. C’est comme qui dirait intrinsèque à sa constitution. Ça lui blêmit les sangs dès qu’elle en flaire une en maraude. Elle ferait quand même un effort, au début, je présume… Un tout petit, pour me complaire… montrer qu’elle se braque pas d’emblée – ça durerait le temps des colchiques, je me fais pas d’illuses…

C’est tellement plus mignon d’avoir un fils en rab ! C’est dans leurs fibres, aux mères… incrusté dans la moelle… À corps à cris, ça veut du fils ! C’est la dévorante appétence ! Jamais trop de rejetons mâles ! Et puis un gendre, l’avantage : c’est pas de la concurrence... Qu’une brue, méfiance ! Ça diffère de grue que d’une lettre ! C’est roué, comme créature ! Ça vous culbute d’un piédestal en deux coups de reins et trois coups de langue…

Si j’étais hétéro, j’en pincerais que pour les lesbiennes. Elles seraient mes proies d’élection, pour le défi qu’elles représentent. Tomber une brouteuse, mes cocos, c’est pas donné au premier gusse ! C’est valorisant, comme exploit ! Faut être le mec plus ultra… outillé spécifique… pas seulement du falzar, aussi du ciboulot… avoir un charme dépotant, à transplanter le Fuji en plein cœur de l’Auvergne…

Les nanas hétéros, c’est pas le même tintouin. Ça s’emballe en un tournemain, suffit de savoir if’. Le vieux couplet fait encore bien l’affaire : un coin de lune, un semis d’étoiles… un bouquet de fleurs bleues vaporisé d’eau de rose… un revenu moelleux et stable… la garantie de l’exclusive… la promesse aussi du marmot !.. et du maire ! ça c’est la cerise !.. vous serez leur Seigneur si vous leur miroitez l’Anneau !..

Ah, non ! C’est trop cafard… et surtout trop facile... Lever ça, autant lever rien… Je préfère aller braconner chez les tribus goudous…

Si j’étais hétéro, je le serais comme une enclume, pour paraphraser qui-sait-bien.

Sorti de ma gouinolâtrie, je serais archi-homophobe.

J’aurais lu Freud et ses séides, je saurais bien qu’on naît tous bis, qu’on devient si ou ça par frousse rétractile devant l’étendue des possibles… Mais je saurais aussi que, quoi qu’on dise et baise, on est moutons de ses options sitôt qu’on les a prises. On est tous réacs et claniques, au sein de nos fières différences comme de la norme hégémonique…

C’est la société qui l’induit… c’est la merde… c’est l’homme…

D’être instruit de ces choses et d’en être si déconfit me rendrait encore plus prosélyte de la connerie.

Je vous l’ai déjà dit : je vomis le juste milieu, les demi-mesures, l’à-peu-presque.

Je serais anti-gay, raciste, misogyne. Inégalitaire au possible. Ami des génocides.

Je donnerais mon avis sur tout, et ce serait le seul qui vaille.

Et comme le Monde court à sa perte à force de se reproduire, je reproduirais mon pareil à couilles rabattues. Une naissance pour chaque coup tiré !.. – au fait : je serais Catholique – benoîtement intégriste.

Si j’étais hétéro, je perdrais mes cheveux et porterais la barbe. Peu soucieux de littérature, j’écrirais sans relâche, des trucs calibrés pour thuner. Je publierais chez Gallimard des romans Harlequin sur des époux qui se séparent et des divorcés qui se remarient. Mes héros seraient cancéreux, psychiatres ou urgentistes. Et vers la cinquantaine, précocement sénile et résolument chauve, je me risquerais à décrire la liaison pornographique d’un auteur vieillissant et d’une illettrée pré-pubère. La bave aux lèvres et les mains moites, je craindrais le scandale mais n’obtiendrais que le Goncourt. Dans les salons du livre, je ferais du gringue aux minettes, et je dédicacerais les strings de leurs mamans.

Si j’étais hétéro – je réalise d’un coup – j’aurais quelques années de moins.

Ça serait bien beau, rajeunir…

Mais je picolerais deux fois plus, ce qui fait que j’irais pas loin.

Suicidaire patenté, malheureux comme les pierres, je serais peut-être plus là pour affirmer que je suis gay…

Au fond, si j’étais hétéro, je serais le même – inversé.

Boy George m’a soufflé la formule (matez la référence !)

It’s the same thing in reverse

Nothing better, nothing worse

Bon, assez palabré… D’ailleurs, je me répète… J’ai noirci trois cents pages, jadis, sur le sujet – et ce fut publié, assure mon éditeur. Heureusement qu’il est là pour m’ôter le doute du pied, parce que si je comptais sur les lecteurs !.. Cahiers-décharge, ça s’appelle. Profitez de la pub : elle est jamais passée nulle part, et sera pas rediffusée…

BBJane (a.k.a.) Pascal Françaix

« Je pense que si nous rendons les gens plus heureux, même s'il s'agit d'une minorité, nous serons tous plus heureux (…) Vu que certains pays ont déjà franchi ce pas, je ne vois aucune raison pour que nous ne le fassions pas ici. (…) Lorsqu'on met fin à une discrimination, c'est toute la société qui est meilleure, pas seulement ceux font l'objet de cette discrimination. (…) Je ne ressens aucune fierté vis-à-vis de la façon dont les sociétés européenne et nord-américaine ont traité les homosexuels pendant des décennies ». José Socrates, Premier ministre et secrétaire général du Parti socialiste (PS) portugais, à propos du mariage homosexuel (s’il est réelu à l’automne prochain :-).

Fiche technique :

Avec Rebecca Potok, Michel Godin, Yvan Varco, Colette Duval, Marc De Jonge, Daniel Derval, Etienne Draber, Chantal Ladesou, Jean-Marie Vauclin, Karim Allaoui, Eddy Jabès, Maitena Galli et Gilbert Servien. Réalisation : Robert Thomas. Scénario : Robert Thomas. Compositeur : Romuald.

Durée : 82 mn. Disponible en VF.