À quoi pensait la fée ?

Boby

Pour la douzième livraison de cette série de textes basée sur les hypothèses "Si j'étais homosexuel(le)" pour nos ami(e)s hétéros gay-friendly et "Si j'étais hétérosexuel(le)" pour nos ami(e)s gays hétéro-friendly, je suis fier de vous présenter Boby. Boby a 63 ans, père de trois jeunes adultes et veuf depuis peu. Boby est aussi homosexuel. Son blog, intime, pudique, bouleversant, est un rayon de soleil pour beaucoup de gays dont la vie ne fut pas si facile. Vivre caché, mais avec l'amour de ses proches (officiels ou officieux), Boby nous donne une grande leçon. Une leçon d'amour. Quand je l'ai contacté (en tant que lecteur), il m'a avoué ne pas être un grand amateur de chaînes de billets dans la blogosphère. Après lecture des épisodes précédents, il a écrit le texte qui suit très rapidement. Et franchement, ce texte est important. Émouvant, fort, terrible mais surtout important. Et quelle plume derrière ces mots ! La plume d'un aigle royal au cœur de canari...

[Ajout : Je viens d'avoir Boby au téléphone pour le remercier et je peux vous dire qu'il attend vos réactions tant dans les commentaires de ce blog que sur le sien. N'hésitez pas à communiquer avec lui, il le mérite ! (Note de Daniel C. Hall)]

Il était une fois une fée Carabosse qui voulut faire une mauvaise blague à un tranquille couple de commerçants bordelais. Ces braves gens avaient eu l’heur de lui déplaire, en affirmant, haut et fort, qu’ils ne croyaient en rien, hors les hommes, et surtout pas aux hasards de la destinée. Encore moins aux fées ! Ainsi, avaient-ils su, eux, se construire une vie paisible, et n’avoir que deux enfants, le choix du Roi : un garçon et une fille. Et ils s’en portaient fort bien, depuis près de huit ans, en ayant traversé la guerre sans trop de dégâts.

« Abracadabra », dit la fée à sa baguette magique. « De nouveau le choix du Roi vous aurez, deux en un. Et dans une relative misère vous l’élèverez… ».

Une petite ville de la banlieue bordelaise, qui bientôt ne sera plus qu’un quartier de la grande métropole. L’air est encore vif. Les oiseaux chantent pour accueillir le premier printemps de l’après guerre. Dans l’un des nombreux hôpitaux, la femme condamnée par la médecine accouche. Le mari a supplié de sauver la mère de ses deux enfants, quitte à sacrifier cet indésirable inattendu. Mais le petit taureau vient au monde en s’accrochant à la vie. Personne ne s’occupe de lui, on ne lui a même pas choisi de prénom. Il est là, et bien là : cinquante deux centimètres et cinq kilos deux cent cinquante.

Un beau bébé. À quoi pensait donc la fée ?

La toute récente pénicilline sauvera la mère. Lui, ne se pose pas encore de question. Il vit, mange, et dort. Le grand frère et la grande sœur ne s’occupent pas de lui : ils ont été envoyés dans la famille, au bord de l’océan, dans les immenses forêts des Landes. L’après-guerre est dure, cruelle. Les parents font faillite et perdent leur petit commerce. L’enfance sera faite d’errance, de ville en ville, le père allant de petit boulot en emploi précaire. Le grand frère a choisi de s’engager dans la marine, la sœur est en pension. Il sera le petit dernier, l’enfant gâté de la famille, élevé en fils unique.

Six ans. Un petit village de Gironde. Il est encore et toujours grand pour son âge. Précoce, à ce que l’on dit. Il savait déjà lire quand il a débuté sa scolarité. Au retour de l’école, quand le grand fils d’amis, qui l’a ramené sur le porte-bagages de son vélo  le dépose en haut de la côte, il fait le reste du chemin en tenant tendrement son amoureuse par la main. Tous les prétextes sont bons pour s’arrêter et la prendre dans ses bras, pour l’embrasser sur la bouche, comme il l’a vu faire par les grands… Qu’importe qu’on les voie : tout le monde les regarde avec un sourire ému. Ils sont tellement trognons !

À quoi pensait la fée ?

Huit ans. Une petite ville industrielle de l’agenais. Déjà grand et fort. Il accompagne ses parents dans leurs réunions militantes, mais c’est pour retrouver la fille de camarades du parti, pour pouvoir s’isoler avec elle dans les recoins les plus invraisemblables, et se plier aux caprices de la donzelle qui l’invite à mettre sa main dans sa petite culotte de dentelle ou qui exige de jouer avec son « truc » qui, va savoir pourquoi, dans ces cas là devient tout gros et tout dur… Sinon, quand elle retourne dans sa pension, il aime bien aller à la pèche avec les copains…

À quoi pensait la fée ?

Dix ans. Il est vraiment très grand. Un peu trop gros aussi. Des vacances sur la côte landaise. Des jeux polissons avec sa cousine préférée qui, pour lui faire plaisir, accepte de jouer au papa  et à la maman. Nus dans une grange. Le tonton qui débarque et qui n’apprécie pas la plaisanterie. Mais bon, faut bien que jeunesse se passe… On ne va tout de même pas faire un drame pour si peu. « Faudra faire attention, il est vraiment éveillé pour son âge ». Pour se faire un peu oublier, il va jouer avec des copains sur la plage…

À quoi pensait la fée ?

Onze à quatorze ans. On lui donne facilement trois ou quatre ans de plus. Dès onze ans il est pubère. Ça le travaille un peu. Assez. Beaucoup. Le Béarn… Ouh, la la… Il les collectionne. Toutes les gamines du village lui tournent autour, et il papillonne de l’une à l’autre. Il y en a même une qui a fort mauvaise réputation. Quand même ! La mère lui conseille d’être prudent : « Tu te rends compte, si tu la mettais enceinte ! ».  Il aime bien la nature aussi. Il va souvent garder les vaches dans la forêt avec un petit copain de l’assistance…

À quoi pensait la fée ?

Quinze à vingt ans. Physiquement, c’est un homme accompli. Grand, 1m84, massif, puissant, plutôt enrobé, dans les 90 kilos. Une pension dans les Pyrénées. Non mixte. Heureusement, il y a les vacances dans les Landes, et le grand cousin, de cinq ans son aîné, (le grand frère de la cousine préférée, vous suivez ?…) qui l’entraîne dans ses dragues estivales, le chargeant de s’occuper de la copine ou de la jeune sœur de la demoiselle qu’il convoite… Rien de mieux qu’un Don Juan pour parfaire son éducation…

À quoi pensait la fée ?

Vingt ans, Paris. La sagesse ? Des aventures féminines plus rares. Plus longues. L’envie de se poser ? Le besoin de normalité ? De rentrer dans le rang ? La maturité ? Un grand gaillard, massif, puissant, velu, poilu, barbu, viril en diable. Socialement, politiquement, engagé et battant.

À quoi pensait la fée ? Elle s’était donc trompée de formule magique ?

Vingt-cinq ans. La découverte de l’amour. Le vrai. Le grand. Une belle jeune femme de deux ans son aînée. Mais qui semblait bien plus jeune que lui. Socialement, politiquement engagée. La vie en couple. Le mariage envisagé. Le mariage. Les enfants… Le bonheur.

Ainsi, si j’étais hétérosexuel, pourrais-je raconter à mes enfants mes initiations et terminer cette belle histoire par « Ils furent heureux et eurent trois beaux enfants… »

Seulement voilà. Je ne le suis pas. En fait, je ne l’ai jamais été. La fée ne s’était pas trompée.

Si j’étais hétérosexuel, le souvenir le plus marquant de mes six ans serait effectivement les chastes baisers à ma petite voisine. Alors qu’aujourd’hui encore les oreilles me chauffent à la pensée de mes petits bras enserrant le corps de ce grand garçon pour ne pas perdre l’équilibre sur son vélo. Ma tête collée sur son dos. Je sens encore son odeur. Je ne comprenais pas mon trouble. Mais il était mien, et je percevais son importance.

Plus tard, je n’aurais pas ressenti un insidieux malaise avec cette copine trop entreprenante qui faisait mon éducation, et je n’aurais pas eu autant de plaisir en allant à la pêche avec des copains qui ne se contentaient pas de surveiller leurs bouchons… J’aimais bien trop, déjà, leur faire plaisir. Je provoquais. Je suscitais. Je manipulais. Déjà.

Les jeux avec ma petite cousine auraient occupé toutes mes pensées, alors qu’en fait, ils ne me permettaient que de passer plaisamment les séjours obligés en famille, et je préférais, et de loin, les moments que nous parvenions à voler, avec les petits copains, cachés derrière les dunes. J’étais précoce disait-on ? J’en profitais.

Si j’étais hétérosexuel, mes multiples séances de touche-pipi avec les voisines et autres copines ne seraient pas supplantées dans mes souvenirs par ce petit berger qui fit mon initiation complète et pour lequel je brûlais d’une passion inconditionnelle, allant jusqu’à supporter sans broncher des raclées mémorables du paternel qui n’aimait pas du tout, mais alors pas du tout cette fréquentation… Si à cette époque-là je multipliais les petites copines, ce fut plutôt parce que j’étais comme l’on dit, porté sur la chose, du genre « Je ne pense qu’à ça »… Et comme un vrai de vrai hétéro quelque peu obsédé ne refuse pas une petite branlette entre copains, moi, j’acceptais très naturellement l’intérêt que l’on me portait. Quel que soit le sexe.

Si j’étais hétérosexuel, des cinq années scolaires en internat je ne me souviendrais que de mes vacances, alors qu’en fait je brûlais d’une passion dévorante pour mon jeune amant de deux ans mon cadet. Que je ne respirais que par et pour lui. Que l’été était trop long tant mon impatience de le retrouver était grande, et que je finis dans la dernière année par une tentative de suicide…

Si j’étais hétérosexuel, ma vie parisienne aurait été émaillée d’aventures féminines. Probablement me serais-je marié avant vingt-cinq ans, et je n’aurais pas vécu plusieurs mois avec un compagnon avant de connaître ma femme…

Si j’étais hétérosexuel, je ne connaîtrais pas tous les lieux de drague underground parisiens, l’emplacement de toutes les vespasiennes et autres pissotières de la capitale, au mètre près, (oui, il y en avait beaucoup à l’époque) je n’aurais pas été un habitué de quelques-unes des rares boîtes homos qui existaient à l’époque.

La fée avait réussie sa blague : un cœur de midinette dans une carcasse de rugbyman. (Deuxième ligne, siou plaît !)

Oui, oui, sans doute…

Oui, pédé, mais honnête. Maladivement honnête. Quand la question du mariage est venue sur le tapis, je ne pouvais que dire la vérité à ma future femme. Je n’aurais pas supporté de vivre dans l’hypocrisie. Alors, si j’étais hétérosexuel, ma femme n’aurait pas eu de raison de me dire cette phrase qui a bouleversé ma vie :

« Je t’aime pour ce que tu es, et non pour ce que je voudrais que tu sois. »

Si j’étais hétérosexuel, je n’aurais pas eu de problème de conscience, et aucune raison valable n’aurait pu me conduire pour un peu plus de neuf mois en prison. J’ai voulu assumer jusqu’au bout, y compris les fautes commises (fautes, pas crimes). J’en ai payé le prix. Cher. Ma famille en a payé le prix. Très cher.

Si j’étais hétérosexuel, mes enfants auraient pu avoir la vie paisible d’enfants de petits cadres et enseignants moyens. Ils n’auraient pas eu à porter sur leurs frêles épaules la lourde charge d’une famille hors norme. Peut-être en seraient-ils plus heureux aujourd’hui.

Si j’étais hétérosexuel, comme mon frère après son brutal veuvage, très vite après la disparition de ma femme, me serais-je empressé de retrouver une compagne pour me tenir chaud dans le lit, me préparer de bons petits plats et repasser mes chemises.

Seulement voilà. La fée…

Quoi que.

Si j’étais homosexuel, je n’aurais pas supporté de vivre quarante ans d’une intimité de tous les instants avec une femme. Ma femme. Je n’aurais pu me forcer à faire semblant. Je n’aurais pu vivre des moments charnels aussi intenses.

Si j’étais homosexuel, j’aurais voulu me sentir bien dans ma peau, épanoui, en accord plein et entier avec mes pulsions. Mes enfants n’auraient pas été dans mes priorités absolues. Je les avais. Ils étaient. Cela eut dû suffire à satisfaire mon égo.

Si j’étais homosexuel, j’aurais sans doute rué dans les brancards. J’aurais fait mon « coming out » public et je serais parti vivre ma vie. Avec un homme. Mehdi, Vincent, Eric, Fabrice, ou un autre. J’aurais pris un grand appartement, pour pouvoir recevoir mes enfants pendant mes périodes de garde accordées par un juge.

Si j’étais homosexuel, au final, peut-être ma femme eut-elle été plus heureuse. Après avoir fait le deuil de notre amour, elle aurait pu reconstruire une nouvelle vie. Avec un mec. Un vrai.

Si j’étais homosexuel, il n’est pas sûr du tout que mes enfants aient souffert de notre séparation, qui, c’est évident, aurait été sans animosité aucune. Ils auraient connu une présence masculine. Une vraie. Et alors, mes enfants, mes chéris, n’auraient pas eu à me lancer dans les dents il y a un an : « La famille mythique ! Mais les mythes, j’en ai marre ! Toute mon enfance j’ai vécu avec cet idéal inaccessible ! C’est un père que je veux maintenant ! Simplement un père ! »

Hé, oui ! La fée. Tu n’as pas tout à fait réussi ! Car je dois l’avouer, le concéder. Je suis indubitablement, irrémédiablement, totalement, et sans aucune exclusive, je suis… Un homme !

Boby

« La preuve est faite que le préservatif n'est pas une garantie à 100 % contre le sida. (...) Vous le savez très bien, tous les scientifiques le savent : la taille du virus du sida est infiniment plus fine que celle d'un spermatozoïde (...) On met maintenant sur les boîtes de cigarettes : 'danger'. On devrait mettre sur les boîtes de préservatifs : 'fiabilité incomplète'. » André Fort, évêque d'Orléans, vendredi 27 mars, sur les ondes de France Bleu Orléans.

« L’émission involontaire de sperme pendant le sommeil est qualifiée de pollution nocturne. La substance elle-même est visqueuse, fibreuse, blanchâtre, âcre, et ressemble à une forme plus répugnante de morve. » Germaine Greer (La Femme Eunuque)

Le Père Docu s'appelle Gérard Coudougnan, il est né en 1962 et a pour qualification « enseignant-documentaliste », vous savez la dame qui râle au C.D.I. (centre de documentation et d'information) : c'est lui. Pour des raisons indépendantes de sa volonté, il est en ce moment éloigné de son lieu de travail habituel mais a toujours un C.D.I. (contrat à durée indéterminée) avec les bouquins pour qui il a une vraie A.L.D. (affection de longue durée).

Au hasard de ses lectures, il a croisé Marc-Jean Filaire puis Môssieur Daniel C. Hall (« The Boss ») qui lui a proposé de regrouper ici quelques « recensions » d'ouvrages à thématique LGBT.

Ces critiques ont déjà été publiées ça et là. Elles sont ici rassemblées, parfois réaménagées en fonction d'un public spécifique mais le mot d'ordre reste identique, L'ART DE FAIRE ÉVOLUER LES MENTALITÉS. Les critiques seront donc « militantes », honnêtes, jamais objectives. Les livres sont lus, souvent relus et on ne trouvera pas ici de communiqué de presse ni de quatrième de couverture. Puisque nous utilisons un média ouvert, des liens seront souvent proposés pour élargir le sujet ou enrichir la présentation : avant d'investir de l'argent en librairie ou du temps en bibliothèque, ce « matériel » devrait fournir un maximum d'informations à celui ou celle qui est tenté(e) par la lecture, et guider vers des auteurs qui nous ont touchés (au sens figuré, esprits coquins !). Les livres présentés seront de divers genres : fiction, essais, érotisme, histoire, biographies, littérature jeunesse… On essaiera de faire partager des joies, c'est plus difficile que de tirer tout seul sur un auteur dont la prose ne nous a pas séduit. S'il est trop opposé au principe d'évolution sus-indiqué, il sera traité sans concessions… toute AAH (attitude anti homo) sera poursuivie !!!

Toute remarque, toute suggestion sera la bienvenue.

La bibliothèque rose est ouverte… vous avez lu Le Club des Cinq d'Enid Blyton ? Claude, le « garçon manqué » est peut-être alors votre première rencontre avec une petite lesbienne ou une future transgenre ? Ah bon, vous n'avez pas connu les Bibliothèques Rose et Verte ? Qu'importe, entrez (couverts !) ici et faites ce que vous voulez entre les rayons, ne soyez pas sages ...

Fernandez Dominique, L'Étoile rose, Grasset, 1978, 430 p. (réédité au Livre de Poche)

Était-il possible d'éviter ce livre pour commencer cette rubrique sur ce blog ?

Trente ans après sa publication, ce roman de Fernandez, devenu membre de l'Académie Française, a-t-il toujours un intérêt ?

David, le narrateur, est adolescent au moment de la Libération et ne sait comment gérer son attraction pour les hommes. Devenu enseignant, muté en Lorraine, il tente de « survivre » au fil de ses rencontres furtives avec des amants et/ou des « militants », croit trouver une solution grâce à la psychanalyse… avant de rencontrer le bel Alain, de quinze ans son cadet avec qui il vit mai 1968.

Ainsi résumée, l'histoire paraît banale, insipide.

Pourtant, sous la plume de Fernandez, avec sa culture et sa fougue, c'est dans une traversée de l'histoire de l'homosexualité et de l'homophobie que l'on est emporté. Les plus anciens verront passer des mouvements ou des figures connues : Arcadie, le FHAR (1), le pasteur Doucé, avec des références essentielles – sans être pesantes – à l'antiquité grecque ou à… Sigmund Freud. Les pseudo-solutions de la psychanalyse sont l'un des intérêts de ce livre : on doit bien constater que les dégâts de ces théories sont encore présents dans de bons esprits qui ont trouvé là matière à une « tolérance » envers ces pauvres hères attardés sur la deuxième marche de leur évolution sexuelle. Mêlées à un esprit « lutte des classes », ces idées offrent un cocktail à la saveur assez dépassée mais qui aide à comprendre une époque et à situer le débat actuel dans un contexte historique finement décrit.

Ce livre a bouleversé ma vie, orienté mon coming out. Le reprendre en mains trente ans plus tard ne m'a donné ni nostalgie, ni ennui, ni émotions insurmontables. Le seul constat est que je n'ai encore rien lu de meilleur pour comprendre « notre » histoire, « notre » culture. J'y ai retrouvé références à des faits culturels, des arguments que j'utilise depuis trente ans sans connaître leur source : c'était donc dans L'Étoile rose que j'avais appris tout cela !!!!

« Un gay, mon cher, c'est quelqu'un qui s'amuse là où les autres s'emmerdent » (p. 329)

(1) dont Ma saison Super 8 avait donné une vision

http://www.lestoilesroses.net/article-13567665.html

Sulzer Alain-Claude Un Garçon parfait, Jacqueline Chambon, 2008, 235 p. (PRIX MÉDICIS ÉTRANGER 2008)

Ernest est l'employé modèle d'un palace suisse d'altitude, îlot de calme et de luxe face à un lac alpin. La transparence de sa vie n'est qu'une apparence. Avec une maîtrise parfaite de ses effets stylistiques et romanesques, une remarquable économie de moyens, Alain Claude Sulzer parcourt près de soixante ans d'histoire d'un monde dont les convulsions ont, depuis ce point de vue helvétique "neutre", une dimension différente et singulière. En dehors des amours d'Ernest et Jacob, décrits avec simplicité et crudité, apparaît un troisième personnage, Julius Klinger, écrivain allemand en exil vers les États-Unis : il y a du Thomas Mann dans cet homme à qui Sulzer offre une vraie relation sentimentale et sexuelle avec le beau Jacob, en s'inspirant de celles que l'auteur de Mort à Venise (1) n'a pu réaliser malgré toutes les attentes qu'il a confiées à son journal intime, publié après sa disparition.

Justement distingué par le prix Médicis étranger 2008, ce roman est un vrai moment de plaisir littéraire et de réflexion, une construction narrative originale avec une étonnante tension dramatique.

C'est un moyen de s'introduire dans l'intimité de personnages célèbres et anonymes, de confronter leurs vécus dans un cadre géographique et sociologique singulier au travers d'un contexte historique connu auquel l'auteur donne un relief étonnant.

(1) cf : http://www.lestoilesroses.net/article-1090955.html

Tammet Daniel, Je suis né un jour bleu, J'ai lu « Témoignage », 2009, 283 p.

S'il est un thème tabou, c'est bien celui de la sexualité des handicapés mentaux. Après une publication très médiatisée en 2007, l'autobiographie sans tabous d'un autiste gay surdoué sort enfin en poche.

Daniel Tammet nous ouvre les portes de ce monde étrange : un esprit d'autiste avec une époustouflante capacité à manier et mémoriser chiffres, langues auxquels il associe couleurs et formes.

Il nous fait aussi partager ses doutes et ses difficultés à entrer en relation avec les autres. Son écriture est limpide et claire, "mathématique", ce qui peut la rendre étonnante mais jamais froide et on suit avec émotion ses efforts, entouré de précieux soutiens familiaux, pour sortir de sa carapace. La description de ses premiers émois amoureux, la découverte absolument limpide de son évidente attirance pour les garçons, sa rencontre avec Neil et l'apparente simplicité de leur vie de couple ajoutent une note plus "sentimentale" au récit de ce parcours si étonnant... qui ne fait sans doute que commencer. Même si l'on est réfractaire aux mathématiques et étranger au monde du handicap mental, on ne peut être insensible à ce témoignage direct, pudique et optimiste, à cette description sans fioritures d'un univers dans lequel sont enfermées tant d'autres personnes, sans possibilité de communication.

Ce livre "brut" est un OVNI dans la littérature : pas si difficile à lire pour peu que l'on veuille se mettre en empathie avec son auteur qui nous offre la possibilité rarissime de nous mettre en phase avec un handicap : on ne peut pas, même en montant sur un fauteuil roulant savoir ce que vivent les paras ou tétraplégiques : Daniel Tammet nous offre la possibilité d'entrouvrir la porte d'un esprit autiste, sans fausse pudeur ni voyeurisme.

Pour en savoir plus :

Sur l'auteur : http://fr.wikipedia.org/wiki/Daniel_Tammet

Interview de D. Tammet par Laurent Ruquier

1e partie : http://www.youtube.com/watch?v=hKZoDHTTvmg

2e partie : http://www.youtube.com/watch?v=6NKZcQClsxE&NR=1

Tapie Jean-Paul, Le Goûter d'anniversaire, Stanké, 2000, 208 p.

« Il y a deux catégories de racistes : ceux qui se consolent d'être des hommes ordinaires en croyant à une race de sous-hommes ; et ceux qui déplorent de n'être pas des dieux en se considérant comme des surhommes. » (p. 74).

Jérôme Peyral est un élève de seconde qui se sait différent des autres lycéens qui l'appellent « Peyral la pédale ». Le professeur de français dont il était amoureux a été remplacé par un homophobe frustré qui va jouer des stratagèmes les plus pernicieux pour tenter de remettre son élève dans le "droit" chemin en utilisant comme levier de sa cruauté l'hostilité ambiante de la classe. Dans un contexte familial plus que pesant (parents au bord de la rupture, sœur anorexique), Jérôme traverse des moments de joies, d'espoir et de détresse décrits avec une finesse d'anthropologue par un narrateur dont la psychologie est à a hauteur de la puissance romanesque.

Cette plongée au cœur d'un individu en formation dans un monde hostile est d'une force telle que l'on souhaiterait la faire partager à ceux qui ont un pouvoir sur les adolescents, que ce soit à titre familial ou professionnel (enseignants).

Au moment où l'homosexualité semble ne plus être un critère de discrimination ou de racisme, au lendemain du coming out d'un ministre de droite du gouvernement Sarkozy, alors que les nouvelles technologies de la communication permettent de réduire l'isolement de ceux qui se sentent différents du modèle dominant, il est plus que pertinent de s'immerger dans le vécu d'un ado qui doit, même en 2009 en Europe occidentale, assumer une vie de paria.

On saura, une fois de plus, gré à Jean-Paul Tapie d'avoir su si bien emporter ses lecteurs dans des mondes où la littérature peut encore jouer le rôle de point de repère quand la pensée dominante est régie par un ostracisme toujours vivant ou une classification dans des cases formatées où gay rime seulement avec bling-bling, sexe facile et jet-set urbaine.

Pour en savoir plus :

Le blog de l'auteur : http://jeanpaul-tapie.com/

Duffy Léa , Féminin féminin, Fixot, 1996, 193 p.

Avec ses talents d'éclairagiste, Léa Duffy braque ses projecteurs sur son amour évident des femmes, la bêtise de ceux qui l'ont violée, ses errances et des joies dans le monde de la nuit, son épanouissement aux côtés de malades du sida.

Dans un récit mené avec l'enthousiasme d'une ado qui doit se battre pour affirmer sa différence intervient la bêtise de deux hommes, deux mâles qui la violent pour lui faire découvrir la véritable supériorité du sexe masculin. Ces abrutis vont la toucher sans la détruire : de cette épreuve elle tirera la force de devenir une porte-parole de celles qui refusent les voies tracées d'avance par les parents, la société, les religions.

Après diverses expériences parisiennes et romaines dans divers milieux nocturnes et fêtards, après un bref passage par la drogue, Léa se met au service de ceux que la maladie frappe et devient auxiliaire de vie. Avec la force et l'audace de la Malika Cherfi du roman d'Olivier Delorme, L'Or d'Alexandre (H&O, 2008) elle soutient ceux qui ont perdu une partie de leur autonomie mais pas la rage de vivre.

Ce récit contient aussi ses zones d'ombres : la virtuose de la lumière sait les insérer avec talent.

Quand on a trente ans et que l'on veut publier un livre de témoignage d'une telle force, il est normal d'avoir recours à un co-auteur. Gageons à la lecture des textes publiés postérieurement par Léa Duffy que ce travail a dû être assez reposant et plutôt lucratif puisque le livre est épuisé. Quand on choisit (ou que l'éditeur impose ?) une personne branchée sur les thèmes religieux (recueils de neuvaines, les saints qui soulagent), le traitement de certains sujets doit être le fruit d'âpres négociations : que vient faire le bon Dieu à « l'heure du bilan »(pp.185-194) ? Dans des propos assez hasardeux sur la fidélité et le mariage on reconnaît quand même l'esprit qui a conduit le récit, un esprit d'ouverture, d'amour et de respect. C'est cet esprit qui conduit Léa à la rédaction d'un superbe billet-message à l'attention des familles qui découvrent l'orientation sexuelle d'un enfant (p.154).

Il suffit de lire les lettres des femmes de tous âges impressionnées par le passage de Léa Duffy à l'émission de télévision de Mireille Dumas, Bas les masques, pour se rendre compte que son témoignage, oral ou écrit est, même plus de dix années après sa publication d'un intérêt et d'une force incroyables face à la bêtise, à la violence et aux préjugés.

Steelcock Andrew-Stephen, Larry Poppers et le secret de l'arôme interdit, H&O, 2008, 224 p.

Votre fils, votre nièce a « kiffé grave » Harry Potter et vous, père, mère ou tante inquiet(e), n'avez pas eu le temps ni l'envie de vous plonger dans les aventures du petit sorcier ? Voici LA solution !

Si vous êtes vous-même fan du petit binoclard, vous savez depuis la parution du tome 7 (Harry Potter et les reliques de la mort), que Dumbledore, le directeur du collège Poudlard, est gay. Même si vous ne lisez pas le journal de l'établissement (La Gazette du sorcier) et que vous ignorez que l'instrument qui a « marqué » le héros mesure 33,75 cm (tome 1, p.87 de l'édition Folio junior), vous allez entrer dans un autre monde... beaucoup plus dévergondé.

Aucun risque d'ennui ni de gamineries : Larry est un grand garçon, majeur, déluré et vacciné et vous allez en voir de toutes les couleurs. L'éditeur a même précisé « Réservé aux adultes » !

Le père de cet ouvrage est un Gallois savant qui a confié son manuscrit à un érudit traducteur doué pour tous les jeux de langues (Patrick Denfer, lui même auteur d'œuvres moins scientifiques : Plaisirs en mer et Les Dieux du vestiaire).

Vivant traité de vulgarisation sur les effets cli-niques des philtres d'amour, aphrodisiaques et autres piments de la vie sexuelle masculine, ce roman est aussi l'œuvre d'un sujet de Sa Gracieuse Majesté très au fait de la politique française : Miss Thanatcher et le Président Krapozy sont au générique, sans oublier le dangereux ministre transfuge Bertrand Couchtard !

Une intrigue à rebondissements tour à tour musclés, politiques, juteux, drôles et lubriques provoquant autant d'intérêt que de turgescences emmène le lecteur depuis un couple princier (William & Harry) pour s'achever (cela peut se signaler sans déflorer la curiosité !) sur le yacht du souverain de Monte Braco.

Bourré d'humour et de gaieté, avec effet immédiat sur les corps spongieux et caverneux des lecteurs sensibles aux charmes de la virilité, ce livre sollicite également leurs cellules grises. Après le très mauvais Harry Peloteur et la braguette magique, voici un bon vrai pastiche bien frais que je bois (bandé) sans modération et fais partager à tous mes amis, tant que cet arôme-là n'est pas encore interdit par Edvige !!!!

Pour en savoir plus :

Savoureuse interview de l'auteur par « Le concombre godifié »… :

http://www.polychromes.fr/spip.php?article242

Note de Daniel C. Hall : Si les éditeurs ou les auteurs (auto-édités ou non) souhaitent envoyer un service de presse à Gérard en vue d’une critique sur ce blog, merci de prendre contact avec le chef Daniel C. Hall qui vous communiquera ses coordonnées : lestoilesroses@hotmail.fr.

TO BE CONTINUED…

Fiche technique :

Avec Victor Carril, Alexandre Carril, Anaïs Demoustier, Katrin Sass, Fernando Ramallo, Patrick Hauthier et Samir Harrag. Réalisation : Pascal-Alex Vincent. Scénario : Pascal-Alex Vincent & Martin Drouot. Directeur de la photographie : Alexis Kavyrchine. Compositeur : Tarwater.

Durée : 80 mn. Actuellement en salles.

Résumé :

Antoine et Quentin, frères jumeaux de 18 ans, décident, à l'insu de leur père, de se rendre à pied en Espagne afin d'assister aux funérailles de leur mère qu'ils ont peu connue. La route va mettre à nu leurs différences de manière insoupçonnée.

L’avis de Cyril Legann :

Pascal-Alex Vincent est un type sympathique, je l'ai rencontré il y a quelques années et on sent chez  lui une authentique passion pour le cinéma, c'est pourquoi j'attendais son premier film avec bienveillance. Il nous avait gratifié de quelques courts-métrages intéressants comme Les Résultats du Bac ou le sucré Far West.

Malheureusement, croulant sous les influences, son premier long métrage nous fait regretter le temps du court. Même avec beaucoup de bonne volonté, difficile de s'intéresser au sort de ces deux jumeaux dont on comprend dès le premier plan qu'ils sont fort beaux (bof), et que leur relation est plus forte que tout, et qu'au bout du tunnel jaillira la lumière...

Il faut donc subir un récit (?) initiatique sur la différence où le sens du mot « contemplatif » est mis à rude épreuve. Car n'est pas Claire Denis qui veut, et il ne suffit pas d'enchaîner les séquences mutiques au milieu de paysages chatoyants pour créer du sens et de l'émotion. À force d'économie (de mots, de narration), l'ennui apparaît dès le début et ne nous lâche jamais. Là où Claire Denis et Sébastien Lifshitz puisent la force de leur cinéma, dans le non-dit et l'ellipse, Pascal-Alex Vincent enchaine les séquences « obligées » du genre avec assez peu d'inspiration.

Alors on s'ébroue dans l'eau, on s'aime au clair de lune, on s'éveille à une sexualité nouvelle, on se désespère sur les quais d'une gare... sans que jamais frissons ne vienne nous caresser l'échine. Peut-être la faute à des comédiens (amateurs) trop légers pour porter un tel film, où l'on sent la volonté appliquée de bien faire mais aucune authenticité... Dommage !

L’avis de Nicolas Maille :

Après plusieurs courts-métrages remarqués, Pascal-Alex Vincent retrouve les jumeaux qu’il avait fait tourner dans Bébé Requin et les place au cœur d’un road movie envoûtant. Le film, très peu dialogué, mise avant tout sur l’esthétique des paysages traversés ainsi que sur l’ambiguïté de la relation entre les deux frères. Une marche contemplative, donc, où le réalisateur parvient à instaurer une esthétique des non-dits parfois contrebalancée par quelques poncifs sur la découverte des sens.

Non, vous n’entendrez pas de Sheila dans Donne-moi la main. En effet, le titre n’est pas un hommage à la petite fille du Français moyen, mais fait référence au refrain de la chanson Melocotón, hymne mélancolique rendu célèbre par Colette Magny et que l’un des deux frères interprète d’ailleurs a cappella au cours du film. Donne-moi la main est même plutôt éloigné de l’univers un poil kitsch des premiers courts-métrages de Pascal-Alex Vincent (comme le très drôle Far West où une bande de jeunes gays excentriques passaient un week-end à la campagne), même si l’on retrouve des thématiques qu’il a déjà développées comme le passage de l’adolescence à l’âge adulte, la découverte de l’homosexualité ou la gémellité.

Pour Pascal-Alex Vincent, le Japon est une grande histoire d’amour. Il semble donc naturel qu’il en fasse allusion et ce dès les premières images du film, une séquence animée d’inspiration manga. Implicitement, c’est aussi pour lui une manière de marquer la transition avec ses œuvres antérieures puisque son dernier court-métrage, Candy Boy, était également dans l’esprit des dessins animés japonais. Dans cette scène d’ouverture, l’un des frères vient chercher son jumeau dans la boulangerie paternelle avant de prendre la route pour l’Espagne. Ils se mettent à courir dans la rue, l’un essayant perpétuellement de dépasser l’autre et l’on devine déjà que toute leur relation est construite sur un rapport de force. Néanmoins, il faudra attendre près de 20 minutes pour connaître l’objet précis de leur voyage : « Nous partons en Espagne pour l’enterrement de notre mère. Nous ne l’avons pas beaucoup connue » explique de manière lapidaire l’un des jumeaux à une jeune femme rencontrée à une station service. Depuis le début, les deux garçons ne parlaient pas beaucoup. La suite de leur marche est du même acabit, marquée par leur mutisme et ponctuée par des affrontements, des rencontres de passage (on retrouve notamment Fernando Ramollo, le jeune blondinet révélé dans Krámpack), et des corps à corps virils. Le réalisateur avoue se placer dans la mouvance des road movies américains des années 1970, avec un goût prononcé pour filmer les routes, les voies ferrées, les paysages qui défilent à travers une voiture, un camion, un train, en somme tous les moyens de locomotion utilisés par les deux frères au cours de leur traversée. Le film joue clairement la carte du contemplatif et mise plus sur le suggestif (d’où l’économie de dialogues) que l’explicatif. Par là-même, il ne fait qu’accentuer l’absence de communicabilité entre les deux frères, réduits à exprimer leurs instincts les plus primaires (« J’ai faim, je suis fatigué ») et pervers (quand l’un des jumeaux "vend" son frère à un homme dans une gare). Le parti pris est risqué, mais même si Donne-moi la main prend du temps à démarrer, Pascal-Alex Vincent arrive à nous captiver par la force de ses images, sa façon de cadrer les paysages ou d’instaurer l’espace (on pense par exemple ce travelling avant qui nous fait pénétrer dans le self glauque d’une gare de province).

Il semble évident que Pascal-Alex Vincent a une fascination pour les jumeaux Alexandre et Victor Carril, et que le film a été écrit pour eux. Le réalisateur ne s’en cache pas. Il dit s’être beaucoup inspiré des échanges qu’il a eus avec les deux acteurs et leur avoir laissé une bonne part d’improvisation au cours du tournage. Forcément, on n’échappe pas à une certaine érotisation du duo avec toujours en filigranes la fantasmagorie homosexuelle que peut véhiculer la gémellité. Deux scènes peuvent être mises en miroir : quand Quentin épie Antoine faire l’amour avec la jeune fille de la station-service, puis quand inversement, au crépuscule, Antoine voit son jumeau enlacé avec un garçon. Ces deux scènes traduisent à la fois les différences sexuelles des deux frères, mais elles se construisent également sur un rapport légèrement pervers de voyeurisme et de transfert. Pascal-Alex Vincent reste suggestif et se garde certes de tout regard racoleur. Mais on aurait presque préféré qu’il assume plus sa fascination pour les jumeaux, un peu à la manière d’un Gaël Morel qui, dans Le Clan, se fait avant tout plaisir à filmer les torses dénudés de ses acteurs.

Au lieu de cela, Donne-moi la main donne parfois l’impression de se rassurer en réactivant bon nombre de poncifs sur le deuil, le voyage comme cristallisateur de différences ou la découverte de l’homosexualité (l’initiation de Quentin passe par un jeune beur garçon de ferme, la scène où Antoine essaie de vendre son frère semble sortie d’un film de Téchiné de la fin des années 80). Tous les chemins pris par ce film ne sont pas convaincants, mais il y a dans cette marche bucolique vénéneuse un trouble permanent qui suffit à nous rendre captifs. En passant du court au long et à l’image de l’évolution des deux personnages de Donne-moi la main, le cinéma de Pascal-Alex Vincent est en tout cas sur le point d’accéder à une maturité que l’on prédit prometteuse.

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