Un mec part chasser l'ours. Il prend un fusil, épaule mais le rate ! Alors l'ours le chope et l'encule !

Effaré, le mec repart, revient et recommence, mais cette fois avec une mitrailleuse lourde ! Et il le rate encore !

De nouveau, l'ours le chope et l’encule !

Dégoûté et furieux, le mec repart, revient et ramène carrément un bazooka et juste avant qu'il ne tire, l'ours sort de sa caverne et gronde :

— Hé toi le chasseur, tu ne serais pas un peu pédé sur les bords ?

Un type rencontre un vampire.

Le vampire lui sort : « Soit je t'encule, soit je te tue en te suçant le sang ! »

Le gars n'y réfléchit pas à deux fois et choisit de se faire enculer. Le vampire commence donc à le sodomiser et au bout d'un moment lui reproche :

« Tu pourrais bouger un peu plus quand même !!! »

L’autre lui répond :

« Ouais... Mais je ne suis pas habitué, je ne suis pas pédé ! »

Et le vampire de s’exclamer :

« Parce que tu crois que moi je suis un vampire ? »

Je serais un homme. Un vrai.

Blue Borderline

Pour la dix-huitième livraison de cette série de textes basée sur les hypothèses "Si j'étais homosexuel(le)" pour nos ami(e)s hétéros gay-friendly et "Si j'étais hétérosexuel(le)" pour nos ami(e)s gay hétéro-friendly, j'accueille Blue Borderline, une des amies Facebook de notre blog. Laissons-la se présenter comme une grande. Si Blue m'était contée... Je suis une jeune femme qui a vu le jour sous une lune bleue de juin. J'aime ciseler les mots, dessiner mon univers à l'aide de mes craies, caresser mon piano quand ce n'est pas le corps de ma compagne... Tour à tour écrivain, parolière, compositeur, interprète, j’aime créer sans limites autour et pour les femmes principalement… Mais pas seulement ! Foncièrement pluridisciplinaire, parce que l’Art est polymorphe, j’aime décliner cette féminité sous tous les angles, car sa beauté n’a de cesse de m’étonner et de m’émouvoir… Je fonctionne au coup de foudre et les collaborations artistiques sont avant tout, pour moi, de belles histoires d’amour. On ne peut donner que lorsqu’on aime. Si mon univers vous attire, alors n’hésitez pas et faites-moi découvrir le vôtre : quel que soit le domaine, il faut que cela me fasse vibrer !

        Si j’étais hétérosexuelle, je serais un homme. Un vrai.

        Un homme qui n’hésiterait pas à te mettre sa main dans ta gueule pour te faire comprendre que ta femme n’est pas un punching-ball ou un défouloir quand tu rentres complètement bourré le soir chez toi. J’utiliserais à mon tour mes poings XXL pour te marteler le visage, en espérant te faire rentrer dans le crâne que ta fille de quatorze ans n’est pas ta femme et que tu ne dois pas te glisser sous ses draps le soir. Je me permettrais de te remettre à ta place en public à chaque fois que tu manquerais de respect aux femmes qui passent et ne daignent pas te regarder. Entre nous, tu t’es déjà admiré une seule fois dans la glace ? Je te cracherais certainement au visage si je te retrouvais au Burkina avec une mitraillette entre les mains. Je te réciterais les Droits de l’Homme, ces mêmes droits que tu revendiques et que tu bafoues sans cesse, même si tu me mettais le canon d’un revolver sur la tempe… Et j’entonnerais le « Chant des Partisans » parce que d’homme, tu n’as que le nom… Si tu ne presses pas la détente, sache que je le ferais pour toi…

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        Si j’étais un homme, un vrai, je me cacherais sans doute pour pleurer à chaudes larmes, comme une fille, comme une pédale. Parce que même en étant un homme, l’injustice et la bêtise humaine me mettraient les nerfs en pelote et l’impuissance me plongerait dans un mutisme brutal. Parce que même en étant un homme, je sais bien que je ne changerais pas le monde… Que mes frères continueront de se massacrer les uns les autres, emportant avec eux des innocents… Que j’aurais toujours peur des bombes et des corps qui jonchent le sol… Que j’aurais peur du noir et de la folie des hommes…

        Si j’étais un homme, je me mettrais au piano de ce bar où je t’ai aperçue. Je jouerais du Chopin pour te faire la cour. Je t’offrirais un verre de muscat en te disant que je suis paralysé par ta beauté. Et chaque soir, je t’écrirais une nouvelle mélodie, pour que tu reviennes près de mon piano. Je chanterais, peut-être, pour que tu restes un peu plus longtemps. Je t’inviterais dans un restaurant italien où les penne rigate sont les meilleures du monde. Puis un soir, je te demanderais de rester avec moi, parce que j’ai peur du noir et de ces bombes… Nous ferions l’amour pour la première fois et j’aurais la sensation de te posséder réellement. Comme un homme. Je n’en oublierais pas la douceur et le respect de ce corps pour lequel je vendrais mon âme au diable.

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        Oui, si j’étais un homme, je pourrais te dire sans vulgarité que tu me fais bander… et que je veux recommencer… Si j’étais un homme, je te ferais l’amour sans jamais te faire la guerre… Je serais doux comme un agneau, imprévisible comme un chien fou… Je serais ton ombre, tu serais ma maîtresse. Je serais ton meilleur amant, ton meilleur coup. Tu raconterais à tes copines nos exploits nocturnes tout en rougissant en pensant à tous les détails que tu ne donnerais pas…

        Si j’étais un homme, je te demanderais de m’épouser, une jolie bague dissimulée dans un des croissants d’un dimanche matin ensoleillé. Et je te supplierais de me répéter ce « Oui » encore et encore pour qu’il s’imprime à jamais dans un coin de mon cerveau. Si j’étais un homme, ce serait avec mes doigts tremblants que j’enlèverais ta robe blanche, avec la crainte de déchirer la dentelle. Si j’étais un homme, je fantasmerais sur cette nuit de noces en t’imaginant encore vierge... Et je pleurerais en t’entendant jouir au creux mon oreille…

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        Si j’étais un homme, je tomberais certainement fou amoureux de toi. Je poserais ma tête sur ton ventre rond et je te laisserais passer tes doigts dans mes cheveux courts, même si je m’électrise à ton contact. Nous aurions enfin cet enfant que nous désirons depuis longtemps. J’aimerais qu’il ait tes yeux et ton sourire. J’aimerais que ce soit un petit boy. Parce qu’il m’arrive de penser que la vie est plus facile lorsqu’on a une paire de couilles…

        Si j’étais un homme, je caresserais ton ventre arrondi et je te parlerais, à toi, notre enfant. Je te raconterais comment j’ai rencontré ta maman, comment je l’ai aimée au premier regard, combien j’ai dû ramer pour l’avoir rien qu’à moi, combien je suis heureux d’être enfin papa, qu’il me tarde de te tenir dans mes bras… Je t’élèverais dans le respect d’autrui et l’amour de l’autre. Et je ferais semblant d’être en colère quand ta maîtresse m’appellera pour me dire que tu t’es bagarré avec le p’tit blond du bac à sable pour une histoire de filles. Et une fois rentrés à la maison, je te gronderais un peu devant Maman, parce que je suis ton père. Puis je te serrerais dans mes bras et je sècherais tes larmes en te disant que je t’aime, mon fils. Et qu’il y aura toujours un p’tit blond pour venir te chercher des poux. Mais que la prochaine fois, tu auras le droit de lui mettre un crochet comme Rocky. Même si ta Maman froncera forcément les sourcils en entendant cela…

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        Si j’étais un homme, je pense que je finirais par changer de sexe. À quoi bon être un homme, au fond, puisqu’un jour tu m’avoueras que ce qui te fait fantasmer toi, ce sont les femmes… Alors je changerais de sexe pour ne pas te perdre. Pour devenir celle que tu désires. Parce que je veux être celle qu’il te faut.

        Oui, si j’étais un homme, je finirais par changer de sexe, pour être simplement moi…

Blue Borderline

de  Nico Bally

CE QUE NARCISSE M'A APPRIS

Nico Bally a publié une multitude d'histoires étranges sur divers supports, du webzine à l'anthologie, en passant par le livre photo-musical.

Après avoir sillonné les villes les plus exotiques et palpitantes du globe (Dunkerque, Manchester), il vit aujourd'hui à Lille où il fête tous les jours son non-anniversaire (trente ans tout rond) avec un lapin gay, une chatte blanche déguisée en chatte noire, et la fée Clochette.

En marge de l'écriture, il travaille comme contrôleur de contenu pour Recisio Music malgré de longues études en sciences, informatique et philosophie. Il respecte les lois du TATBAR (Touche À Tout, Bon À Rien) en s'adonnant à la photographie naïve, la musique noise-ambiant expérimentale, les courts-métrages DIY, l'auto-pornographie, le rot tonal et la peinture sur vélo.

Pour Les Toiles Roses, il élargit ses univers fantastiques-oniriques en développant les thèmes LGBT qu'il avait trop souvent mis de côté.

Le jour où je me suis noyé, le ciel était d'un bleu presque transparent, et le soleil brillait assez fort pour rendre aveugle l'imprudent qui le regarderait en face. Je me baladais au bord d'un lac que j'avais découvert au fond d'une vallée broussailleuse. Calme et pur, il semblait avoir été ignoré par la civilisation depuis des siècles.

Je me suis étendu sur le dos, près de l'eau, goûtant la joie de ce matelas de nature vierge. J'avais toujours rêvé de m'endormir dans un tel endroit, mais la lumière du soleil transperçait mes paupières. J'ai roulé sur moi-même pour me mettre sur le ventre, et je suis tombé face à mon reflet. Il reposait tranquillement derrière une barrière d'eau cristalline.

Je ne sais plus très bien comment je me suis noyé. Je me suis peut-être trop approché. Ou alors je me suis finalement endormi, et j'ai basculé. Ce qui est sûr c'est qu'à un moment je scrutais les détails de mon iris bleuté, et que le moment d'après j'étais entouré d'eau.

Brutalement, tout s'est ralenti. La soudaine lenteur de mes gestes leur donnait une précision étrange, et je respirais sans problème. J'ai d'abord cru que je m'étais envolé, mais je sentais l'eau faire doucement pression sur mon corps, et un paysage d'algues pastel ondulait gracieusement sur des roches crayeuses.

Un homme nu monta jusqu'à moi. Ses longs cheveux m'ont d'abord fait penser à une femme, une sirène, mais sa nudité m'assura bien vite qu'il s'agissait d'un homme, d'un très bel homme. Subtilement musclé, le regard lucide, tranquille, il nageait avec aisance et me souriait d'un air complice.

« Tu n'as pas tenté de sortir de l'eau ? », m'a-t-il demandé.

Non, l'idée ne m'était pas venue à l'esprit. Je me sentais bien ici.

« Je suis mort ?

— Ne sois pas ridicule. »

Nous pouvions parler sans contrainte ; de petites bulles s'échappaient de nos bouches et tourbillonnaient jusqu'à la surface.

L'homme me prit par la main. Sa peau était douce, troublante. Il m'emmena tout au fond, sans que la lumière ne nous quitte, sans que ma respiration ne devienne plus difficile.

Il y avait une sorte de grand nid dans la roche, une crique de coquillages hérissée de miroirs et d'algues raffinées, tapissée de mousse émeraude.

« Notre maison… », a dit l'homme en nous faisant voguer tout autour.

Puis il a regardé mes vêtements d'un air un peu moqueur.

« Ils ne te gênent pas pour nager ? »

C'est vrai qu’ils me paraissaient superflus dans cet Eden sous-marin, mais je n'osais pas me déshabiller. Il s'en chargea donc, ôtant mon T-shirt d'un geste aisé, plongeant sa douce main dans mon jean.

Je bandais. J'en fus aussi étonné que gêné.

« Je… Je ne suis pas homosexuel, dis-je autant pour moi que pour lui.

— Il t'arrive de te caresser, non ?

— Ça n'a rien à voir ! »

Il me sourit comme on sourit à un enfant.

« Quand tu te caresses, tu caresses un homme, et c'est un homme qui te caresse. »

Je ne trouvais rien à répondre. Il acheva de me déshabiller et m'embrassa.

J'aimais ça. Je ne sais pas si c'était parce que nous étions sous l'eau, ou parce que je n'avais jamais embrassé que des femmes, mais c'était différent… et j'aimais ça.

De petits poissons argentés nous escortèrent jusqu'à un lit en forme de coupe, puis ils changèrent de direction.

De grands miroirs, disposés comme des pétales, nous renvoyaient notre image.

C'était la première fois que je me voyais faire l'amour. C'était également la première fois que je le faisais sous l'eau, et que je le faisais avec un homme. C'était la première fois que je me noyais. Mais le plus étrange restait les miroirs. Je ne m'y reconnaissais pas, ondulant au ralenti contre ce corps parfait. Mon visage affichait une sérénité délicieuse que je ne me connaissais pas.

L'homme du lac me renvoyait la même expression. Je remarquai que ses cheveux étaient semblables aux miens, tout comme ses yeux, et son visage.

Il était moi.

Je me suis retiré violemment, comme on sort d'un rêve ou d’un cauchemar.

« Tu es moi !

— Je suis toi. »

Son regard me troublait par sa sérénité.

« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ?

— N'était-ce pas évident ? »

Je me sentais soudainement trahi. Par le lac qui m'avait accueilli avec tendresse, et par moi-même que je n'avais pas su reconnaître.

Je me suis élancé vers le haut, poursuivi par mon reflet qui me suppliait de revenir. Les poissons, effrayés, s'écartaient sur mon passage. La voix de mon double ne fut bientôt plus qu'un écho lointain, le souvenir d'un jumeau mort depuis longtemps.

Puis, tout aussi brutalement que je m'étais noyé, je me suis retrouvé sur le bord du lac, nu, couché et trempé.

Un vieil homme, assis à mes côtés, contemplait les rides qui striaient la surface de l'eau. Son regard scintillait d'un bleu translucide.

« Qu'est-ce qu'un beau jeune homme comme toi fait tout seul ici ? », m'a-t-il demandé.

«  Pourquoi dites-vous que je suis beau ?

— N'est-ce pas évident ? Ne t'es-tu jamais regardé dans un miroir ? »

Jusqu'ici, les miroirs n'avaient servi qu'à ma toilette. Devant eux je me coiffais, me rasais, traquais les boutons, mais jamais je ne m'y étais vraiment regardé.

« Tu as bien raison, mon garçon, ça ne sont que des plaques froides et réfléchissantes. »

La surface du lac paraissait toujours troublée par ma fuite, elle ne reflétait plus qu'une onde confuse et miroitante.

« Tu t'es noyé, n'est-ce pas ?

— Oui, ai-je répondu, Mais pas très longtemps.

— Ça calme la soif, parfois. »

Le vieil homme s'est levé, m'a souhaité une bonne journée, puis s'est envolé. Le soleil acheva de me sécher.

© Nico Bally – 2009.

Tous droits réservés.

Direction littéraire de la série : Daniel Conrad & Pascal Françaix.

Le Père Docu s'appelle Gérard Coudougnan, il est né en 1962 et a pour qualification « enseignant-documentaliste », vous savez la dame qui râle au C.D.I. (centre de documentation et d'information) : c'est lui. Pour des raisons indépendantes de sa volonté, il est en ce moment éloigné de son lieu de travail habituel mais a toujours un C.D.I. (contrat à durée indéterminée) avec les bouquins pour qui il a une vraie A.L.D. (affection de longue durée).

Au hasard de ses lectures, il a croisé Marc-Jean Filaire puis Môssieur Daniel C. Hall (« The Boss ») qui lui a proposé de regrouper ici quelques « recensions » d'ouvrages à thématique LGBT.

Toute remarque, toute suggestion sera la bienvenue. Les avis, sous forme de commentaires, pour échanger des points de vue encore plus !

La bibliothèque rose est ouverte… vous avez lu Le Club des Cinq d'Enid Blyton ? Claude, le « garçon manqué » est peut-être alors votre première rencontre avec une petite lesbienne ou une future transgenre ? Ah bon, vous n'avez pas connu les Bibliothèques Rose et Verte ? Qu'importe, entrez (couverts !) ici et faites ce que vous voulez entre les rayons, ne soyez pas sages ...

Olivier DELORME, Le Plongeon, Béziers, H&O, 2008, 314 p. - 11 x 18 cm – 8,60 €.

Le Plongeon, que Patrick Poivre d'Arvor avait présenté dans Place aux livres sur LCI en août 2002 est aussi disponible en édition de poche.

C'est un vrai plaisir que de pouvoir s'offrir pour à peine plus de huit euros (moins cher qu'une entrée dans certaines piscines !) un plongeon humain, vivifiant et revigorant d'une telle richesse !

De vrais caractères (sans anglicisme !) sur une île-volcan, rocher fumant du Dodécanèse, à un « crachat » de la Turquie :

— Un couple d'hommes dont l'un est le géniteur du jeune garçon qui les accompagne,

— Un archéologue en bois d'Olivier,

— Une autrichienne au passé obscur et au patronyme évocateur,

— Le ballet du Poséidon Express et de l'Apollon Express,

— Du Campari à l'eau de Seltz et du galaktobouriko,

— Un ancien protégé de la mère de S.A. Sofia, reine d'Espagne,

— Une bouteille de vitriol,

—L'autochtone séduisant et le Grec de l'exil,

— Une mère sous antidépresseurs,

— Des bandes rivales de canards, mais aucun raton laveur...

Dans une construction chronologique décalée et agréable à suivre, avec ses instruments d'archéologue, Olivier Delorme explore méticuleusement les vestiges du lieu depuis lequel les anciens occupants de l'île plongeaient suivant un rituel précis.

Avec sa documentation d'historien, il nous éclaire sur certains aspects de la guerre civile grecque et de la seconde guerre mondiale... sans oublier le passé et les amours grecs.

Avec son amour de la Grèce, il nous fait vivre au rythme de ce microcosme qu'est une île grecque, si loin du pays-continent-archipel, et si proche du pays « rival ».

Avec ses convictions, il nous entraîne dans une réflexion passionnante sur un monde sans monothéisme, moins chargé d'absolutisme moral et de discriminations.

Avec son hédonisme, il nous fait partager une infinité de plaisirs sensuels, de joies physiques et intellectuelles.

Mais le mystère r(h)ode(s) et c'est une intrigue captivante qui saisit le lecteur dès le premier chapitre... et le mène au long de routes sinueuses du port aux lèvres du cratère, du cafeion au village de vacances, du monastère à la falaise, de « l'olivette de la veuve pendue » à la discothèque.

Nul ne sortira indemne de l'aventure : chacun va effectuer sa mue, son katapontismos, son plongeon personnel d'une vie à une autre... et pour l'un d'entre eux ce rite de passage prendra la forme d'un accident qui le laissera paraplégique...

Petit reflet du sens profond et subtil de la réflexion d'un auteur pourfendeur de tous les clichés, au moment où la photographie numérique transforme tant de vacanciers en aveugles paparazzi de l'inutile, ce court extrait (p. 239) : « En cessant de me croire obligé de photographier, j'ai cessé de me croire obligé de lire tous les livres, d'avoir quelque chose à dire ... ou de me sentir coupable parce que je n'en pense rien. Je n'avais plus de compte à rendre, ni aux copains, ni aux parents, ni à Dieu... »

POUR EN SAVOIR PLUS :

Site de l'auteur : http://www.olivier-delorme.com/presse/presse_plongeon.html

À cette page, suivez le lien "Grande interview d'info-grèce" pour obtenir plus de détails sur Le Plongeon.

Les lieux : http://www.nisyros.com/

Une superbe critique : http://www.olivier-delorme.com/presse/articles_plongeon/cite_gay.pdf

Françoise Hardy, Le Désespoir des singes et autres bagatelles, J'ai Lu, 2009, 416 p. - photos, 14,95 €.

L'autobiographie d'une chanteuse dans la bibliothèque rose.... Dalida ? Barbara Streisand ? Mylène Farmer ? Hervé Vilard ? Vous n'y êtes pas du tout.

Souvenirs... quand nous entendions cette chanson : http://www.deezer.com/track/540002

Son refrain avait pour nous un sens plus profond et c'était moins l'absence d'amour qui nous tourmentait que le fait de savoir si nous allions le rechercher parmi tous les garçons OU les filles de notre âge....

Françoise Hardy est sexagénaire et ce n'est pas une icône gay. Et alors ? Son autobiographie offre de vrais moments de plaisir et de réflexion avec de petites confidences sur des personnalités du monde de la chanson, du cinéma et des médias. Avec modestie, sans exhibitionnisme ni fausse pudeur, Madame Dutronc évoque son métier de chanteuse, ses amours de femme et de mère, en confessant à la fois ses doutes et son perfectionnisme, ses échecs patents et ses succès discrets.

Jacques Dutronc est au centre de ce livre, comme l'indique malicieusement le titre. L'homme au cigare, acteur et chanteur mériterait le signe astrologique du muffle...

L'astrologue vous énerve ? Elle met dans ce livre stars et étoiles en perspective : on découvre qu'elle ne s'entend pas du tout avec Elizabeth Teissier (1), ce qui la rend a priori plus fréquentable aux rationnels impénitents, impression confirmée par son absence de foi en une astrologie prédictive. Les cieux du jour de naissance interviendront ça et là dans le récit, avec une dominante plus psychologique qu'ésotérique.

Éloignée des pouvoirs, sans véritable engagement politique (au point de se faire piéger par des journalistes peu honnêtes), la chanteuse ne cache rien de ses facilités matérielles ni de ses fragilités existentielles. Que l'on soit ou non amateur de sa production musicale, son style littéraire, sans prétentions, est efficace et peut toucher le lecteur curieux des expériences humaines. La relation Hardy-Dutronc est une aventure qui concerne ceux qui, par une vie de couple non monogame séparent la tête et les fesses, le cœur et le sexe. Rien n'interdit d'en tirer une intéressante analyse d'un attachement (ici féminin) indéfectible à un homme, quels que soient le nombre et la nature de ses aventures extra conjugales.

Traverser avec Françoise Hardy la deuxième moitié du siècle dernier est une promenade où chacun peut trouver des moments de complicité. Le titre n'est pas trompeur : les bagatelles abondent, autour d'une histoire où quelques primates tentent de se hisser plus haut. Chansons et films, chanteurs, acteurs et cinéastes jalonnent un parcours où le lecteur fait coïncider musiques et scénarios avec la bande son et les images de sa propre existence.

(1) À propos de qui on savourera les études zététiques…. http://www.zetetique.ldh.org/et0.html

Alon HILU, La Mort du moine (traduit de l'hébreu par Emmanuel MOSES), Seuil, 2008, 329 p. - 15 x 22 cm, 23 €.

Discriminations fatales : Un fait historique majeur revisité sous un angle gay est le thème central de ce roman historique couronné en Israël par le prix du Président 2006.

L'affaire de Damas est, avec l'affaire Dreyfus, l'un des événements centraux de l'histoire juive du XIXe siècle. Elle demeure un élément de référence actuel vivant dans la mémoire des habitants du Proche Orient du XXIe siècle : feuilleton égyptien récent, publications « scientifiques » syriennes, allusions internationales lorsqu'un enfant palestinien est tué par des balles israéliennes sous les caméras de France 2 le 30 septembre 2000 (affaire Al Doura) sont trois exemples d'exploitation antisémite de ce « fait divers » tragique.

En 1840 à Damas, un moine catholique disparaît sans laisser de traces, à la veille de la Pâque juive.

Les soupçons se portent « automatiquement » sur les Juifs de la ville et un déchaînement de passions religieuses, économiques, politiques va se déclencher sur une ville majeure de l'empire ottoman en déclin.

Alon Hilu apporte une nouvelle vision de ces faits, toujours inexpliqués, même si sur la tombe du père Tommaso, on peut toujours lire qu'il a été « assassiné par les juifs ».

On suit avec un intérêt soutenu une véritable intrigue psychologique, politique et policière avec de rares moments de tendresse et de partage sensuel pour un garçon qui vit comme un handicap insurmontable son attirance pour les hommes.

Dans sa traduction, Emmanuel Moses utilise une langue un peu chantournée, mais fluide et agréable. Le narrateur est Aslan Farhi, qui passant de la première à le troisième personne, se présente comme coupable de ce meurtre. Au cœur de sa confession, une mésestime complète de lui-même, dans un contexte de rivalités séculaires entre les adeptes des trois monothéismes réunis dans une « cocotte minute » où l'homophobie ambiante est l'étincelle qui va déclencher un déluge antisémite qui atteindra, via leurs délégations consulaires, la France et la Grande-Bretagne et touchera toute la diaspora juive au moment où le sionisme est en train de prendre une forme politique de plus en plus concrète.

C'est un vrai voyage dans le temps et dans l'histoire des mentalités qui est offert au lecteur, une réflexion profonde sur les discriminations croisées, la réalité ou la fiction d'une solidarité entre homosexuels, au-delà des appartenances ethniques et religieuses : à méditer pour nos propres combats ?

POUR EN SAVOIR PLUS :

En français :

Interview de l'auteur au sujet du roman :

http://bibliobs.nouvelobs.com/2008/03/14/alon-hilu-l-affaire-de-damas-version-gay

L'affaire de Damas racontée par l'actuel ministre syrien de la Défense (ou actualité de l'antisémitisme) :

http://www.memri.org/bin/french/articles.cgi?Area=ia&ID=IA9902

L'affaire de Damas et les prémices de l'antisémitisme moderne :

http://www.cairn.info/revue-archives-juives-2001-1-page-114.htm#no39

En anglais :

Site de l'auteur : http://www.alonhilu.com/home.html

Article wikipedia sur le roman : http://en.wikipedia.org/wiki/Death_of_a_Monk

Note de Daniel C. Hall : Si les éditeurs ou les auteurs (auto-édités ou non) souhaitent envoyer un service de presse à Gérard en vue d’une critique sur ce blog, merci de prendre contact avec le chef Daniel C. Hall qui vous communiquera ses coordonnées : lestoilesroses@hotmail.fr.

TO BE CONTINUED…

Un jour, un chasseur se promène dans la forêt. Tout à coup, il entend crier. Il se dirige alors vers les cris et aperçoit un homme nu, attaché, le ventre contre un arbre.

Le chasseur demande à l'homme ce qui s'est passé. Ce dernier répond :

— Trois jeunes ont arrêté ma voiture, m'ont forcé à descendre, m'ont tabassé, m'ont volé mes vêtements, mon portefeuille et mes bijoux, m'ont ligoté à cet arbre et se sont enfuis avec ma voiture !

Le chasseur approche tout doucement derrière l'homme, baisse son pantalon et lui dit :

— Eh bien mon vieux, c'est pas ton jour de chance...