En rangeant mon bureau qui, je vous rassure, est aussi bordélique que mon appartement (preuve que je ne suis pas schizophrène !), j’ai retrouvé un poème que j’ai écrit le 23 mai dernier, en souvenir de la soirée que, la veille, B. et moi avions passée ensemble.

There is a secret place
Where I wish to belong.
It's not on earth, nor space,
But alive in a song.
When I felt your embrace
The feeling was so strong,
Kind of endless romance
I've waited for so long...

Comme l’écrivait Shakespeare dans le troisième acte de Comme il vous plaira : « Quiconque doit aimer aime à première vue », et aussi insensé que cela puisse paraître, je l’ai aimé dès l’instant où mes yeux se sont posés sur lui. C’est le genre d’éclair qui m’est arrivé peu de fois dans ma vie, cette fulgurance dans l’instant qui vous transporte dans un autre monde entre le rêve et la réalité. Le problème dans ce cas précis, c’est que le rêve et la réalité ne se rejoignent pas. Il n’y a pas de concomitance. De fait, tout comme Jésus a mis trois jours pour ressusciter, B. a mis trois jours pour me briser le cœur.
Je n’ai pas vu arriver le coup de massue, qui fut aussi percutant que le coup de foudre. Après avoir fait bonne figure en arrivant à prendre un air fataliste et presque détaché, je suis rentré chez moi pour rejouer la grande scène de Niagara, sauf qu’il n’y avait ni Marilyn, ni Joseph Cotten, ni Jean Peters, mais seulement moi dans le rôle des célèbres chutes. C’est quasi en morceaux qu’une amie m’a ramassé une heure plus tard et a fait de son mieux pour me remonter. Sa main tendue fut un réconfort dans ce moment de détresse amoureuse.

Cette histoire qui, dans le poème ci-dessus se voulait éternelle, n’aura pas duré le temps suffisant pour que je puisse lui associer une chanson. Chaque amour qui a compté dans ma vie contient des mots et des sons, une chanson romantique lui est spécialement dédiée. C’est ainsi que je ne peux écouter « I believe in you and me » de Whitney Houston sans penser à Esteban, et que « My all » de Mariah Carey me ramène à Kamil. Il me suffit d’écouter la chanson qui correspond à chacun pour éveiller dans ma mémoire un flot de souvenirs, ceux que nous eûmes ensemble comme ceux que nous n’aurons jamais, et en même temps, les sentiments que j’éprouvais pour eux refont surface et font battre mon cœur de la même manière qu’aux plus belles de nos heures.
B. n’a pas de chanson. Une fois de plus, mon poème s’est égaré dans la précipitation. De quelle façon puis-je me souvenir des moments trop brefs que nous avons partagés et, à nouveau, ressentir cette passion brûlante et dévastatrice ?

— T’es maso, Zanzi !
Oui, je crois que je le suis. Il faut l’être un tantinet pour regarder ainsi derrière soi et non devant. Mais voilà, je ne sais pas si je serais un jour aimé une fois encore. Dans les tréfonds de ma mémoire et les tiroirs de mes armoires, il n’y a pas que des chansons de divas de la pop, il y a aussi des lettres, des poèmes qui prouvent que moi aussi, un jour, je fus aimé vraiment. Je les conserve comme des trésors. Ils sont un peu les éléments d’un puzzle, les indices de la quête du Graal de mon cœur. Ce n’est pas moi qui les ai écrits. Ils n’en ont que plus de valeur. J’ai parfois besoin d’eux pour tenir debout, et paradoxalement, ces retours en arrière sont des sources d’espérance et d’optimisme qui me font croire que tout est possible et que demain, peut-être, enfin… tu seras là.

S’il m’arrive de m’apitoyer sur moi-même et de sembler me complaire dans la souffrance, c’est aussi parce que je sais qu’elle peut être muse. La souffrance est comme le cholestérol et le stress, il y a du bon et du mauvais. La mauvaise souffrance n’apporte rien, la bonne souffrance est un puits de créativité. Et dans ces moments-là, à cœur ouvert je livre mon âme…
Puissé-je un jour changer de voie, et transcender le chagrin par la joie !

Fiche technique :
Avec Cécile de France, Maïween Le Besco, Philippe Nahon, Frank Khalfoun, Andreï Finti, Oana Pellea, Marco Claudiu Pascu, Jean-Claude De Goros, Bogdan Uritescu et gabriel Spahiu. Réalisation : Alexandre Aja. Scénario : Alexandre Aja et Grégory Levasseur. Directeur de la photographie : Maxime Alexandre. Compositeur : François Eudes.
Durée : 95 mn. Disponible en VF.

Résumé :
Marie, une étudiante de vingt ans, révise ses examens dans la ferme isolée des parents de sa meilleure amie. En l'espace d'une nuit, un tueur, qui ignore son existence, assassine à tour de rôle les membres de cette famille...
L’avis de mérovingien02 :
ATTENTION !!! IL EST LARGEMENT CONSEILLÉ D’AVOIR VU LE FILM AVANT DE SE LANCER DANS LA LECTURE DE LA CRITIQUE QUI SUIT…
Béni soit Alexandre Aja, le sauveur du Cinéma de genre hexagonal ! À 24 ans, et en seulement deux films, il vient de s'imposer comme le seul maître incontesté du film de genre français, nous vengeant de plusieurs décennies d'exception culturelle intello pouet pouet snobant l'horreur et le fantastique. Non pas qu'il soit le seul prétendant au titre mais entre les ambitions non transcendées (Christophe Gans), les coups d'essais sans suite (Valette, Siri) et les ploucs qui se prennent pour des artistes, la place de leader demeurait inlassablement vacante.
Ce n'est désormais plus le cas puisque avec Haute Tension, bombe à retardement que personne n'attendait, le petit Aja vient de pulvériser tous les standards américains du moment en renouant avec la veine sauvage et sans concession des vrais films de trouille des années 70. Le bonheur total ! On est bien loin du second degré instauré par Scream. Sur un canevas somme toute classique (un méchant tueur zigouille toute une famille), le réalisateur et son complice Grégory Levasseur vont tisser un récit malade, fiévreux, malsain et angoissant au possible. Une plongée dans un fait divers cauchemardesque rapporté quasiment en temps réel. Un best-of de l'épouvante qui a tout compris au genre en synthétisant les meilleures influences qui soient pour offrir une leçon de Cinéma mémorable.
L'utilisation du format Scope se paye le luxe de supplanter le génie de John Carpenter dans le travail sur les arrières-plans et la profondeur de champ où la menace peut surgir n'importe quand, le look du tueur renvoie à la tradition du slasher et de ces monstres sans visage (Halloween, Vendredi 13) tout en incarnant le fantasme du beauf de la France profonde, le caractère de l'héroïne forcée de surmonter sa peur pour combattre ses démons n'est pas sans rappeler l'évolution de l'Hélène Ripley de Alien, la construction narrative et le lot de sévices endurés par les victimes est conforme aux lois de tout bon survival, la folie du dénouement reprend les mêmes éléments que celui du Massacre à la Tronçonneuse de Hooper avec un subtil mélange de gore et d'humour très noir (il faut voir Philippe Nahon courir dans les bois en vociférant des saloperies pour le croire)...
Après Furia, son premier long-métrage, Alexandre Aja vient de livrer un parfait lexique du film d'horreur dans ce qu'il a connu de meilleur en 50 ans. Haute Tension, c'est de l'efficacité brute, radicale, sans concession et très éprouvante pour les nerfs. Un titre qui ne ment pas sur la marchandise.
Techniquement au top (la photo bleutée est splendide, les cadrages sont d'une perfection de tous les instants), le film bénéficie d'un design sonore en totale opposition avec ce qui se fait habituellement. Pas de gros violons quand il faut avoir peur, pas de gros effets grandiloquents... Ce sont des bruits étranges mixés entre eux qui assurent un climat inquiétant car indéfinissable. On reconnaît ici un tambour de machine à laver, un cri d'oiseau indéfini, un métronome, un bruit de friture allant crescendo... Comme pour le Massacre à la tronçonneuse original, les sons deviennent la musique elle-même, distillant un réalisme à la fois glaçant et un ton résolument fétichiste. Sentiment renforcé par le gros travail effectué sur les effets sonores tels que les craquements de planchers, les faux silences ou la personnification du tueur reconnaissable à la simple écoute de ses bottes et du froissement de ses vêtements. La terreur visuelle (égorgement, décapitation, découpage à la scie circulaire : on a jamais vu un tel déballage de gore dans une production hexagonale !) se double donc d'une terreur auditive rendant toute échappatoire impossible pour le spectateur.
Mais loin de s'apparenter à une banale série B du samedi soir, Haute Tension choisit le parti pris du réalisme étouffant en dépit d'une esthétique léchée. Le ton est d'autant plus sérieux que l'on suit le drame à travers les yeux du personnage de Marie. Elle est celle qu'on accompagne d'un bout à l'autre du calvaire, se rattachant au moindre de ses faits et gestes tous d'une implacable logique (à l'exception du coup de gueule au téléphone). Lors du meurtre de la mère, on est avec elle dans le placard, ne distinguant pas ce qui se passe et obligé de supporter les bruits atroces du sang qui gicle. Même chose pour la séquence de la forêt ou de la station-service. On s'attache inévitablement à elle, ressentant la peur à fleur de peau et le retour à une violence primitive et animale nécessaire à la destruction du Mal. Le cri après le face-à-face dans la verrière n'en est que plus déchirant, douloureux et bestial.
La mise en scène épouse constamment l'état d'esprit dans lequel se trouve Marie pour mieux impliquer le spectateur dans le processus de projection. Lorsqu'on suit le tueur, la caméra est stable, lente et mesurée, implacable. À l'inverse, les plans sont filmés caméra à l'épaule lorsque Cécile de France est en pleine panique, comme pour mieux retranscrire la nervosité du personnage.
ATTENTION !! LE PARAGRAPHE SUIVANT DÉVOILE LA FIN DU FILM !! VEUILLEZ PASSEZ VOTRE CHEMIN SI VOUS SOUHAITEZ EN CONSERVER L’ENTIÈRE SURPRISE !!
Le plus surprenant, c'est que jamais Alexandre Aja ne tombe dans la pure gratuité. Même si on sent une volonté de secouer l'audience avec un traitement craspec du récit, le gore est toujours employé comme métaphore du désir sexuel refoulé de l'héroïne, celle-ci se révélant être une tueuse schizophrène amoureuse de sa meilleure amie. Oui, Haute Tension s'achève par ce twist relativement ambitieux qui oblige à revenir sur l'ensemble du film pour en avoir une vision plus complète. Si l'on peut noter quelques incohérences soulevées par ce revirement de situation (quid de la camionnette et des blessures qu'arbore Marie à l'hôpital ?), il convient de préciser que c'est le producteur Luc Besson qui a imposé le développement du rebondissement durant les 10 dernières minutes alors que les auteurs ne souhaitaient délivrer qu'un épilogue à l'hôpital où on aurait compris que tout ce qui a suivi n'était qu'un récit inventé. Ce bémol mis à part, Haute Tension s'impose sans peine comme une œuvre furieusement sexuelle, pleine de pulsions inassouvies.
La sexualité de Marie apparemment vendeuse pour attirer le public masculin (une lesbienne très mignonne) est en vérité un élément capital du script qui nous plonge dans la psyché d'une fille si mal dans sa peau que son inconscient crée un double négatif monstrueux. L'introduction du film avec une Cécile de France faisant face à une caméra indique bien que nous allons assister à SA vision des faits. Le métrage devient donc un parcours mental dans lequel intériorité et extériorité se confondent. Cela commence avec une scène de fellation avec une tête ressemblant à celle de Maïween qui indique les premiers signes du désir interdit, puis ça continue dans la métaphore avec l'arrivée du tueur montée en parallèle avec une séance de masturbation lourde de sens. Par la suite, Alexandre Aja ne cessera de lancer des indices subtils au spectateur pour développer la quête identitaire de son héroïne tel que l'utilisation du morceau « À toute les Filles que j'ai aimé avant » ou le fait que Marie préfère se cacher dans les toilettes des hommes. Le moment où la jeune fille parvient à tuer le monstre qui la ronge est particulièrement significatif puisqu'il sera déclenché par l'intrusion de doigts dans la bouche, symbole phallique à la dimension de viol et permettant à la lesbienne d'accepter et de revendiquer sa féminité.
Le plus grand des mérites d'Alexandre Aja et de Grégory Levasseur, c'est non seulement d'avoir su donner un grand coup de pied dans la fourmilière des conventions du cinéma français mais surtout d'avoir hisser leur métrage horrifique au niveau des plus grandes réussites du genre. L'aura malsaine, la violence poisseuse, l'intelligence narrative et la dimension sexuelle confèrent à Haute Tension tous les atouts pour rejoindre les meilleurs shock horror de Tobe Hooper et Wes Craven. D'ors et déjà un classique du genre.
Pour plus d’informations :

Il est déjà temps de préparer mes bagages pour un nouveau départ. Telle une Grande-Duchesse de Russie chassée de sa datcha par les diables rouges, je vais devoir affronter les rigueurs de l’exil. Destination : les marches du duché de Bretagne aux confins des Pays de la Loire. En français compréhensible par le plus con des lecteurs (celui qui se serait retrouvé sur ce blog de façon inopinée car, par définition, notre lectorat est intelligent), je veux parler de Nantes, chef-lieu du département de la Loire-Atlantique.

Cela fait quelque temps que je sais qu’il me faut quitter notre dépravée capitale pour aller humer le vent du large qui souffle sur la côte ouest. Trêve de poésie, je ne vais pas à Nantes pour faire une cure thermale ou une thalassothérapie, mais pour suivre un stage intensif censé donner une valeur ajoutée à mon acquis professionnel. Or il se trouve que cette situation devrait entraîner moult péripéties.

Premier drame : cet exil va m’éloigner un peu plus de la sphère géographique de ma famille au moment où le premier représentant de la nouvelle génération des Zanzi va pousser son premier cri. Rien que ça, c’est un déchirement. Je me console en me disant qu’un bébé, c’est pas tout à fait terrible durant les six premières semaines, et qu’ainsi je commencerai à le découvrir au moment où il deviendra intéressant.

Deuxième drame : je ne peux pas emmener avec moi mon maître d’hôtel, ma camériste et le surintendant de mes menus plaisirs. Aussi vais-je me retrouver dans une situation inédite et gênante. En effet, j’ai appris avec effroi que je devrai me faire à manger le soir, laver mon linge et le repasser !!! C’est là précisément que l’exil entre dans son aspect le plus rigoureux. Je n’ai pas été élevé pour m’occuper de ces questions domestiques auxquelles je n’entends rien ! Pour ce qui est de la cuisine, je sais faire cuire des œufs, des pâtes et réchauffer des conserves, donc je devrais pouvoir m’en sortir. Pour laver le linge, il paraît que les instructions figurent sur les machines. Mais pour ce qui est du repassage, j’ai dû prendre en toute hâte des cours de rattrapage…

Troisième drame : récemment terrassé par les prémices de l’automne, Daniel C. Hall m’a remis les clés d’administration de son blog. J’ai, il y a quelques minutes, changé le paramétrage de la plateforme d’administration (le « Pentagone » du blog) afin de me l’approprier, et me retrouve donc Suprême Commandeur des Forces Intergalactiques Toilerosiennes. Malheureusement, dans cet exil qui m’attend, je n’aurai pas accès à Internet. En ce moment précis, je suis confronté à un dilemme cornélien capable de dégénérer en drame shakespearien. À l’image d’un chef d’État nucléaire dont l’index est suspendu au-dessus du bouton symbolisant sa force de frappe atomique, j’hésite entre deux options :

1. Mettre le blog en sommeil pendant mon absence, soit six semaines.

2. Fermer de façon irrévocable et définitive Les Toiles Roses qui, de toute façon, ne sauraient survivre à mon départ…

Dans tous les cas de figure, les fans de la Star Ac’ pourront toujours se rabattre sur le blog de Cathy.

Copies des échanges d’emails personnels entre Daniel et Moi lorsque je l’ai informé, comme il se doit, de ma prise de pouvoir et de mes intentions :

Daniel : Il existe une troisième option !
Zanzi : Quoi ? Laquelle ?
Daniel : Je suis désolé Zanzichou, mais tu ne me laisses pas le choix. Je dois sauver Les Toiles Roses !
Zanzi : Daniel, arrête… Je plaisantais… Ne fais pas ça ! Nooooooonnn !!!…

BANG ! BANG !! BANG !!!

Copies des messages relevés sur MSN après les coups de feu. Ou avant. Ou dans une autre dimension ? Ou dans la réalité ?

Daniel : Espèce d’hétérosexuel honteux ! Tu m’as volé mon bébé, mon blog et tu voulais le détruire !
Zanzi : Daniel, laisse-moi t’expliquer, ce n’est pas ce que tu crois…
Daniel : Ah oui ? Menteur ! Rhââââ pas lovelyyyyy !!!
Zanzi : Aaaaaaaaaaaaaahhhh !!!

PAF ! BING ! POUF ! WIZZ ! DZZZ ! SHLACK ! PSCHIIIITTTT !

Et hop, j’appuie sur le bouton et éteins Les Toiles Roses.