Casablanca by night en flou artistique (c) Zanzi

Ceci est une parodie de la chronique de M’sieu Daniel, pour narrer avec mon style à moi que j’ai mon bref et récent séjour à Casablanca.

1^ère nuit (du vendredi 10 au samedi 11 août)

J’ai bousculé mes habitudes pour goûter aux joies (croyais-je… quel naïf !) de l’incognito en voyageant low-cost avec la plèbe. Quelle erreur ! Je suis parti de l’aéroport du roi Charles avec une compagnie quelconque au nom débile : Jet4You. Le seul jet for you (and me) que je pratique, c’est l’éjaculation. Premier ennui technique dans la « zone stérile » ou une énooooorme grosse belge très laide a commencé à m’asticoter quand ma petite valise rouge (made in USSR), que j’emmenais en cabine, a fait du bruit en passant au contrôle. Le collègue de la grosse vache, un type au demeurant pas moche, m’a emmené dans une espèce de « cabine d’essayage » pour une fouille au corps. L’idiot n’en a même pas profité pour me faire passer un moment agréable. Ensuite la grosse a demandé si elle pouvait ouvrir ma valise. J’ai accepté. Nouvelle erreur ! J’aurais dû répondre à cette loutre jamais baisée que les conventions de Vienne lui interdisent de me faire subir le traitement des gens du commun. Je suis une Altesse Intergalactique !!! Cette bougresse a vidé ma trousse de toilette de presque tous ses éléments : parfum Kenzo (cadeau de ma belle-sœur, snif…), huiles et crèmes solaires, etc., jusqu’au tube de dentifrice. Tout ça à cause de ces maudits terroristes qui trouvent le moyen de transporter des matières dangereuses dans les objets les plus anodins ! Après ce vol qualifié de mes effets personnels, vint le vol proprement dit dans un misérable Boeing 737 – bon pour la casse – qui pouvait faire craindre le pire. Et le pire est arrivé : une intolérable douleur à l’approche de l’atterrissage, qui a commencé dans l’oreille pour se répandre dans la mâchoire puis dans le crâne. Je n’avais pas connu un tel calvaire depuis le siècle dernier !

1^er jour (samedi 11 août)

Ma sœur adoptive m’emmène à la plage. Nous allons à Mohammedia, station balnéaire des Marocains qui font du tourisme au Maroc. Dans l’appartement, je retrouve ses filles. Peu de garçons dans les parages, ma sœur n’a eu que des filles. Mon bébé Mayman est un petiot de 3 ans qu’elle a adopté à la marocaine. Heureusement, il y a là son neveu qui a beaucoup changé en un an, il arbore une coupe punk (c’est revenu à la mode ce truc ?). Il y a aussi un autre garçon de son âge (16-17 ans) : c’est le fils de la bonne. Mmmm… il a l’air bon le fils de la bonne. Les garçons m’emmènent à la plage et là j’ai de nouveau 17 ans (normal, ces chéris adorables m’ont donné dix ans de moins ! ils sont mimiiiiiiiiis). Le sable est brûlant au soleil de midi, et il faut négocier pour obtenir un parasol. Ma blanche peau rougirait de honte sous les rayons d’Amon-Râ. Principe de précaution : je me baigne en t-shirt. Après la pause déjeuner, retour à la playa vers 4 heures de l’après-midi. J’accepte de me défaire enfin de mon t-shirt et les garçons m’obligent à jouer dans l’eau avec eux. C’est une course-poursuite à trois qui tourne au jeu nautique limite homo-érotique. Le neveu a l’idée curieuse de vouloir ôter son maillot de bain au fils de la bonne… avec mon aide. Je maintiens la victime à moitié consentante pendant qu’elle se débat, ce qui donne lieu à des attouchements au bon endroit. Après la blancheur de ses fesses contrastant avec le bronzage, j’ai eu la vue plongeante sur son kiki mis à l’air, battu par les vagues de la marée basse. Un millier de bronzeurs et de surfeurs font semblant de ne rien voir. C’est viril, c’est maghrébin, ce n’est rien. Ce sont trois ados qui s’amusent dans l’eau…

2^e nuit (du samedi 11 au dimanche 12 août)

Retour à Casablanca. Nuit calme et paisible dans la chambre de la fille aînée qui est partie à Marrakech avec une amie française. C’est vraiment l’auberge espagnole chez ma sœurette.

2^e jour (dimanche 12 août)

Réveil en douceur. Les bonnes (elles sont 3) s’affairent dans la cuisine. Nous partons en famille déjeuner à l’extérieur. J’attends M., un ami de Fès qui a promis de m’emmener en ballade dans le Moyen Atlas. Chouette, je vais pouvoir passer deux jours loin du gynécée. Pas de bol : il m’annonce que le trekking est annulé pour cause de rupture de canalisation dans le village. Je ne peux pas échapper à la malédiction du harem. Ma sœur est inquiète : un homme de plus dans le sérail, c’est un loup dans la bergerie. Je la rassure, je tiendrai M. en laisse. Ma sœur a-t-elle trop regardé la série préférée de ses filles qui passait sur M6 l’an dernier ?

3^e nuit (du dimanche 12 au lundi 13 août)

Nuit de canicule. Il fait 40° dans la chambre. Sont-ce les effluves du whisky de Daniel qui parviennent jusqu’à moi, ou s’agit-il de la présence de M. ? Anyway, le thermomètre a explosé deux fois.

3^e jour (lundi 13 août)

M. fait ses bagages pour retourner au bled. Nous allons faire des courses et manger une pizza (c’est original). Je l’emmène à la gare routière et rentre en ville où je vais me promener au Kissariat. Je salue les commerçants qui reconnaissent « le prince Selim » (c’est mon nom au Maroc). Amdullah ! Comme les sultans ottomans, j’aime me promener dans les souks à la rencontre des vrais gens. Le soir, projection d’une vidéo familiale dans le salon d’apparat. C’est plein de youyous et de falbalas. Je suis dans un harem, je vous le rappelle.

4^e nuit (du lundi 13 au mardi 14 août)

J’ai manqué dormir à la belle étoile. La fille aînée de ma sœur et son amie sont déjà revenues de Marrakech. Heureusement, je suis dans un pays civilisé où l’homme a encore la préséance sur les femmes. Celles-ci s’en vont docilement dormir dans le salon. Amdullah !

4^e jour (mardi 14 août)

Je peux enfin m’échapper au café du coin pour faire une pipe parfumée à la pomme. Croyez-moi sur parole, rien ne vaut une bonne pipe en ce bas monde.

5^e nuit (du mardi 14 au mercredi 15 août)

Nuit agitée par des rêves idiots. J’ai envie de faire exploser le thermomètre mais il ne fait plus aussi chaud que la veille de la veille avec Zanzi.

5^e jour (mercredi 15 août)

Road-movie jusqu’au hammam avec le neveu de ma sœur. Il me prend en croupe sur son scooter, sans casque ni aucune protection, et surfe entre les véhicules qui rendent la circulation à Casablanca si folklorique. Ma mère crèverait d’une attaque de trouille si elles nous voyaient en ce moment. Au hammam, j’ai droit au masseur mignon et bien foutu. Sous son caleçon, je devine une belle bite côté face et côté pile, un beau petit cul serré et bien ferme. Le bougre bride sa sensualité et a hâte de terminer le massage pour s’en aller décompresser sur sa litière. Quand il se relève, il ne peut dissimuler une belle érection. Quel gâchis ! Le soir, je vais à la pâtisserie faire des folies pour offrir un goûter royal à mes hôtes. Biscuits aux amandes et à la fleur d’oranger obligatoires. Ces dames ont de quoi grossir pour une semaine.

6^e nuit (du mercredi 15 au jeudi 16 août)

Je me pose une question existentielle : est-ce que je ronfle ?

6^e jour (jeudi 16 août)

Premier levé. Ma sœur m’envoie faire les courses pour le petit déjeuner. Est-ce le jour de congé de la bonne ? J’en profite pour m’acheter une chemise repérée la veille dans une boutique de prêt-à-porter. Les heures filent à toute allure et déjà il nous faut aller à l’aéroport. Mayman pleure de me voir partir. Mon petit garçon n’a que trois ans. Je reviendrai l’an prochain pour la grande fête de sa circoncision, incha Allah !

(c) D.R.

Aujourd’hui, j’ai juste envie de rendre hommage à des stars qui ont marqué le XX^e siècle et qui ont disparu dans des circonstances tragiques, au cours du dernier été de leur vie. Mon propos n’est pas d’écrire des biographies de quelques lignes, mais seulement de me souvenir et de vous proposer des illustrations.

Marilyn Monroe : nuit du 4 au 5 août 1962

Dans la nuit du 4 au 5 août 1962, à seulement 36 ans, Norma Jeane Baker Dougherty Di Maggio Miller, alias Marilyn Monroe, s’éteint dans sa maison de Brentwood, Los Angeles. On conclue au suicide. Plus tard, surgit la thèse d’un assassinat organisé par la CIA. Marilyn, maîtresse de John F. Kennedy, aurait eu accès à des secrets d’état et comme elle avait des sympathies avec les communistes, il fallait l’éliminer. Si c’est le cas, son sang est retombé sur les têtes de JFK et de Bobby Kennedy. Quoi qu’il en soit, l’icône d’Hollywood la plus reproduite, la déesse de l’écran qui faisait rêver des millions de personnes, est morte officiellement d’une surdose médicament(u)euse. Il n’en demeure pas moins que sa gouvernante, Eunice Murray, et son psy, le docteur Greenson, ont joué un rôle trouble dans son décès.

Mon Dieu, qu’elle était belle…

Et c’est avec cette transition…

 
… que j’en viens à l’été meurtrier suivant.

Elvis Aaron Presley : 16 août 1977 (trente ans déjà !)

Il était, selon John Lennon, la plus grande voix de l’Amérique. Il était le « roi du rock’n’roll ». À la fin de sa vie, il pesait 140 kilos. Ce matin du 16 août 1977 (le meilleur été de mon enfance), il est découvert inanimé dans la salle de bains de sa maison de Graceland. Là aussi, il fut question d’overdose de médicaments. L’addiction au Valium, Demerol, Nembutal et Dilaudil aurait provoqué dans son corps un fabuleux mélange : la synthèse de l’héroïne pure. Wikipédia nous apprend qu’il est mort d’une crise d’arythmie. Ou plus simplement d’un arrêt du cœur, Docteur Carter. Mais les légendes ne meurent jamais, surtout lorsqu’elles connaissent une fin à la fois tragique et pathétique. Selon d’irréductibles adversaires de la mort d’Elvis, celui-ci vivrait retiré du monde dans une ferme en Alabama [Ou qu’il combattrait des momies comme dans Bubba Ho-Tep, un sublime film réalisé d’après le scénario d’un de mes amis très chers, Joe Lansdale – j’en parlais dans une de mes chroniques d’à moi !!!! (Note de Daniel C. Hall)]. Une chose est sûre : trente ans après, la carrière d’Elvis se porte toujours à merveille, merci pour Priscilla et Lisa Marie.

Comme nous sommes quand même sur un site gay, plutôt que de vous montrer un Elvis bouffi, je vous propose un Elvis jeune et nu sous la douche…

Grace Patricia Kelly, Princesse de Monaco : 14 septembre 1982 (25 ans déjà !)

Le 13 septembre au matin, Grace et Stéphanie ont quitté le domaine de Roc-Agel où la famille princière de Monaco avait l’habitude de passer le week-end. Quelques minutes plus tard, en contrebas, la Range Rover s’est mise à zigzaguer sur la route de La Turbie, puis a basculé dans le vide. La princesse Grace de Monaco est décédée le 14 septembre 1982 à l’hôpital qui porte son nom, d’une hémorragie vasculaire cérébrale. Elle était dans sa cinquante-troisième année. Elle a laissé un époux anéanti, une fille cadette grièvement blessée et marquée à vie par la tragédie, et un fils confronté à un complexe d’Œdipe jamais résolu. Désormais souverain, Albert II est régulièrement photographié au bras d’une certaine Charlène. 

Seule Caroline, sa fille aînée qui pourtant connut elle aussi par la suite son lot de drames, porte haut le flambeau de Grace de Monaco, l’une des plus belles femmes du 20^e siècle :

Et voici Grace Kelly par le bandant Mika :

Diana Frances Spencer, Princesse de Galles : 31 août 1997 (10 ans déjà !)

Je vous l’avais bien dit, le 31 août 2006, que j’allais en reparler. Eh bien voilà, c’est fait. Je ne vais pas me répéter. En terminant ce billet, je me rends compte que j’ai évoqué deux décès liés à des overdoses présumées, et deux autres à des accidents de la route. C’est assez singulier. Appelons cela le Destin. Je n’ai pas évoqué Maria Callas, décédée le 16 septembre 1977 (donc, à la fin de l’été), mais je laisse ce soin au cher Julien du blog I Love Juju (qui s’en charge depuis quelque temps déjà et beaucoup mieux que je ne saurais le faire moi-même.

Et maintenant, la vidéo hommage à celle que le peuple et les médias appelaient simplement « Lady Di » et qui, contrairement à la Reine, n’a pas toujours su conserver sa coiffure (heureusement d’ailleurs, car en 1992 sa coupe grosse éponge frisée était vraiment moche, est-ce un hasard si c’est cette année là qu’elle et Charles se sont séparés ?).

 
Allez, encore une.

 
Et en guise de bouquet final, la chanson « England’s rose » interprétée par Queer Mum :

 
Bon été à toutes et à tous.

(c) D.R.

Par manque d’inspiration sur des sujets trop communs ou trop farfelus, je vais continuer la série de mes révélations fracassantes. Après Flora, la fille LGBT, voici l’histoire de ma petite-cousine Stéphanie.

Stéphanie est née en mil neuf cent soixa deux ans après moi. Sa mère est ma cousine germaine. Sachant que ce blog possède un lectorat de qualité et d’un haut niveau intellectuel (donc capable de lire et de comprendre les critiques de films de mon cher collègue Bernard Alapetite), en principe je ne devrais pas être plus explicite mais, la blogosphère étant ce qu’elle est, des ignares pouvant se retrouver sur cette page tout à fait par hasard, je vais quand même préciser à toutes fins utiles que la mère de Stéphanie ne s’appelle pas Germaine. Elle se prénomme Nicole et il s’agit de la fille d’un de mes oncles paternels. Donc, pour être plus clair, mon grand-père était l’arrière-grand-père de Stéphanie, dont la mère était la fille de mon oncle qui était le frère de mon père. Si vous avez du mal à comprendre, contactez Stéphane Bern.

Je voyais peu la famille paternelle, celle-ci vivant en Normandie et moi sous des cieux moins campagnards où mon père avait élu domicile en épousant ma mère. Nos trop rares visites sur ma terre allodiale constituaient toujours un événement. La famille étant grande de ce côté-là, la tournée prenait du temps et l’allure d’un marathon culinaire. Le grand-père de Stéphanie (donc mon oncle si vous avez suivi l’exposé généalogique) était le deuxième enfant de mes grands-parents paternels, mon père étant le huitième et dernier de la fratrie. Il y a vingt ans de cela, jeune adolescent pas encore perverti par la vie (mais en voie de l’être), j’ai flirté avec ma petite-cousine.

Je l’ai charmée sans peine avec mes armes traditionnelles que, déjà, je maniais avec dextérité. Un poème à la gloire de sa beauté juvénile fit rapidement sa conquête. Je me souviens l’avoir écrit sur une nappe en papier chez l’oncle qui était malade et avait déjà un pied au tombeau.

Un saut dans le temps et onze ans plus tard, mes parents et moi allâmes en famille (sauf mon frangin qui tourdumondait avec sa copine de l’époque) au mariage de Stéphanie. Son fiancé s’appelait Stéphane (vous imaginez ça ? c’est un peu comme si j’épousais Zazie !) et ressemblait à un pirate des Caraïbes, les oreilles furieusement bouclées. Johnny Depp en nettement moins bien et certainement pas Orlando Bloom (non, ça, c’est l’un de mes arrières petits cousins… rhââââlovely !).

Je suis arrivé au mariage dans mon costume de cour, le prince charmant personnifié, éclatant de beauté, d’élégance et de classe ; en un mot comme en cent, exactement comme il fallait que je sois pour éclipser le marié. Telle n’était pas mon intention, mais pouvais-je deviner quel était son look hasardeux ? Quoi qu’il en soit, mon apparition des plus sublimes a causé un choc. La dernière fois que j’avais vu Stéphanie, c’était huit ans auparavant, lors du mariage de notre rhââlovely cousin Didier (dont la mère est aussi ma cousine germaine ainsi que celle de la mère de Stéphanie. Allô Stéphane Bern ?). D’un bout à l’autre d’une décennie, l’adolescente était devenue une jeune femme dont les grâces qui lui venaient de l’enfance s’étaient envolées avec le temps… va, tout s’en va. En la revoyant après toutes ces années, j’ai éprouvé une sensation bizarre. Cela s’est aggravé lorsque j’ai revu son père qui m’a carrément battu froid. Il s’est même comporté de la plus étrange des façons avec mes parents avec qui, pourtant, il s’entendait bien d’habitude.

Avec le recul, je réalise que je n’étais manifestement pas désiré ni attendu à ces noces. Pour le dîner, on me plaça à une table où je ne connaissais personne. Au cours du repas, les mariés firent le tour des tables, chacun présentant à l’autre sa parentèle ou ses amis que le nouveau conjoint ne connaissait pas encore, et lorsqu’ils arrivèrent à celle où je me trouvais, Stéphanie m’ignora superbement, comme si je n’existais pas ou étais invisible, accroissant davantage mon isolement. Il va sans dire que ce fut la plus nulle des soirées de mariage à laquelle il m’ait été donné d’assister. À tel point que je suis navré de vous décevoir en vous apprenant que, non, personne n’a parlé pour empêcher le mariage de se faire. Cela aurait mis du piment dans le récit de cette journée plus fastidieuse que fastueuse.

De retour à l’hôtel, je ne pus m’empêcher de faire part à mes chers géniteurs du malaise que j’avais ressenti face au comportement singulier de ma cousine. Eux-mêmes avaient éprouvé la même chose face à celui de leur neveu par alliance (le père de la mariée, vous vous souvenez ?). C’est alors que ma mère, avec une limpidité déconcertante, a levé le voile sur les raisons de ce mystère :
— Je crois que c’est parce que Stéphanie était amoureuse de toi.

J’étais abasourdi. Non que je ne me souvenais point du poème fleur bleue que je lui avais écrit une dizaine d’années auparavant, mais ce qui fondait mon étonnement, c’était d’apprendre de la bouche même de ma mère, après tout ce temps, que ce qui, dans mon souvenir, n’était rien qu’un badinage d’adolescent, avait été pris des proportions plus sérieuses du côté de ma cousine Stéphanie. C’est ainsi que j’appris que, plusieurs années durant, elle avait régulièrement demandé de mes nouvelles, ma mère ayant perçu le sentiment sous-jacent lorsque, en déplacement professionnel dans l’ouest, il lui arrivait de séjourner chez les cousins. Jusque là, elle ne m’en avait jamais rien dit. Ah, les mères ! Je vous jure…

Stéphanie dut être cruellement déçue de ne pas obtenir de réponse à ses sollicitations qui, bien entendu, ne me sont jamais parvenues. Je pense que ma mère ne se sentait pas le courage d’entreprendre un jour les démarches nécessaires auprès du Saint-Siège afin d’obtenir une dispense pontificale autorisant le mariage entre deux cousins à un degré prohibé par le droit canonique, encore que cela était monnaie courante dans les familles royales. Demandez à Stéphane Bern. Bref…

Avec le temps, la malheureuse avait tourné la page. Hélas ! Mon apparition inopinée à son mariage a fait ressurgir tout un flot de souvenirs qu’elle avait enfouis au fond de son cœur de midinette. Le secret de cet amour, sans doute l’avait-elle partagé avec son père qui, de son côté, ne pouvait espérer de plus beau parti pour sa progéniture, rêvant de la voir entrer dans le club des altesses intergalactiques auquel elle ne pouvait appartenir en raison de sa filiation paternelle (bah tiens, la princesse, c’est ma cousine germaine, pas lui !). Telle est l’explication de leur comportement inqualifiable à mon égard le jour de cet étrange mariage.

Depuis, l’eau a coulé sous le pont de Vaison-la-Romaine. Le cousin par alliance est revenu à de meilleurs sentiments envers moi. La cousine Stéphanie est toujours mariée à son pirate et elle vient de mettre au monde leur troisième enfant. Comme quoi, ma mère a bien fait de s’en mêler en ne s’en mêlant pas. Cela dit, je suis toujours célibataire…

Pour lire le précédent épisode de Zanzi and the City, cliquez ici.

(c) D.R.

Ceci est une histoire vraie « based on a true story ». L’histoire d’une nana (1) qui a traversé ma vie en l’espace d’un peu moins de deux ans, et y a laissé son empreinte.

Flash-back, fin 1999. À la poursuite de mes rêves de gloire, en une époque bénie où la Secret Loft Nouvelle Star Academy Story n’existait pas encore, je cherchais à enregistrer un disque. J’avais trouvé dans Casting Magazine les coordonnées de deux mecs possédant un studio d’enregistrement et qui étaient susceptibles de me faire une maquette. Sur la base de l’orchestration de l’un d’eux, j’ai écrit des lyrics et imaginé une mélodie. La chanson s’intitulait « Ailleurs », et quelques rares vernis en ce monde ont pu l’écouter a capella. Afin de perfectionner ma technique avant l’enregistrement, les gars m’ont branché avec une jeune femme qui donnait des cours de chant. C’est ainsi que je fis la connaissance de Flora (2). Elle avait 25 ans, elle était blonde et charmante. Malgré son jeune âge, elle en connaissait visiblement un rayon et m’enseigna la technique : exercices préparatoires, respiration avec le diaphragme, façon de poser ma voix…

(Dans l’impossibilité de vous montrer une photo de Flora, voici ce que j’ai trouvé de plus ressemblant : Pete Doherty. Mettez-lui des cheveux blonds, des yeux bleus, un soupçon de rouge à lèvres et vous aurez une idée assez ressemblante de l’héroïne de ce billet.)

J’avais matière à faire un tube, mais les deux guignols ont foiré l’enregistrement. La prise de son était minable. Flora, stupéfaite en écoutant le CD, disait même qu’on ne reconnaissait pas ma voix. Bref, je n’étais pas tombé sur des « professionnels » sérieux. Bien évidemment, il aurait fallu que j’aligne un nouveau chèque pour faire une nouvelle prise. Dépités, nous laissâmes tomber ces escrocs (je ne vais pas les citer nommément, mais cela dit, méfiez-vous de Monsieur Bruno « Odibé » – patronyme codé – Note de Zanzi). Si l’orchestration est la propriété intellectuelle de son auteur, en revanche la mélodie et les lyrics sont miens et donc, s’il existe parmi vous, chers lecteurs et zanzifans, un musicien sérieux qui aimerait créer une nouvelle orchestration pour ma chanson, qu’il se manifeste.

Après cette mésaventure, Flora et moi avons davantage sympathisé. Un soir où nous allâmes dîner pour faire plus ample connaissance en dehors du cadre prof/élève, elle se mit à me parler d’elle à cœur ouvert. Elle me raconta qu’elle sortait d’une relation de cinq ans avec un homme qui avait failli la conduire jusqu’à l’autel. Effrayée à la perspective de s’engager, elle avait tout annulé alors que les préparatifs du mariage allaient bon train. Son ex, C.J., était franco-américain, métissé (papa chocolat et maman crème). Tandis que je me désolais de cette rupture, elle me dit qu’à ce moment de sa vie elle sortait avec une femme et était donc bisexuelle. J’écarquillai les yeux. La fille en question était, disait-elle, une des girls du clip de Tom Jones, « Sex Bomb ». Tout un programme…

(Regardez le clip, il y a trois girls, je vous donne un indice : l’ex-amante de Flora n’est pas brune…)

Leur relation n’a pas duré, et bien que C.J. tînt toujours une grande place dans sa vie, Flora ne renouait pas avec lui, en dépit de mes encouragements à le faire. En effet, si tout ce qu’elle m’avait raconté à son sujet était vrai, alors ce mec était vraiment le genre de bon numéro qu’on ne tire qu’une fois dans sa vie et qu’il vaut mieux ne pas lâcher. C.J., à ce que me disait Flora, était en effet plein aux as. Ses parents possédaient un hôtel particulier à Paris 8e, près des Champs-Elysées. Apparemment, son papa était à ce point fortuné qu’un jour Flora me dit en parlant de lui :
— À côté, les Carrington de Dynasty font pauvres.

C’est dire ! Personnellement, je n’ai jamais rencontré C.J. Dubitatif devant une histoire aussi extraordinaire, j’ai néanmoins vu quelques preuves de son existence présumée. À commencer par une lettre à Flora dans laquelle il se disait heureux qu’elle ait trouvé un ami (moi) pour veiller sur elle à sa place (pauvre de lui, toujours entre deux avions entre la France et les USA et ailleurs…). Ensuite, j’ai écouté la cassette d’une chanson qu’il avait enregistrée pour elle. Eh oui, non content d’être le rejeton d’une famille richissime, C.J. était un artiste, auteur, compositeur et interprète à ses heures. Visiblement talentueux, car cette chanson très personnelle – jamais mise sur le marché et que peu de « happy few » ont eu l’honneur d’écouter – était très belle. C.J. avait aussi la particularité (et là attention, accrochez vos ceintures, c’est LE SCOOP en majuscules par lequel je vais griller toute la presse pipelette), il avait, donc, la particularité d’être également le sosie du gendre d’Elvis Presley. Voyez-vous de qui je veux parler ? Pour respecter son anonymat de star mystérieuse, appelons-le « Bambi », comme ça, au hasard.

Bambi avait rencontré C.J. à New York dans les années 80, alors que ce dernier se produisait dans un spectacle de sosies sur une petite scène locale. La star fut impressionnée car, non seulement C.J. lui ressemblait comme deux gouttes d’eau, mais en outre il avait un timbre de voix approchant celui de son illustre modèle. C’est ainsi que C.J. devint la doublure attitrée de Bambi.

Re-SCOOP : ceux qui ont déjà assisté à l’un de ses concerts ont, en réalité, peut-être vu C.J. faire tout le spectacle à la place d’un Bambino fatigué et surmené, ou en tout cas une partie.

C’est là qu’arrivent les dernières preuves qu’il m’ait été donné de voir : une photo de Flora avec C.J. où l’on dirait que c’est Bambi, et l’enregistrement privé en VHS d’un concert de Bambi où l’on voit Flora y assister depuis le backstage…

(Bambi ou C.J. ?)

Je ne comprenais pas pourquoi Flora avait renoncé à une existence à la fois bohème et dorée pour vivre dans un petit (quoique charmant) appartement de la rue du Poteau (qui appartenait à sa mère, ancien professeur de musique du prince Omar de Meknès, actuel roi – j’ai vu une photo ! – NdZ), ou plutôt vivoter de ses cours de chant… et finalement du RMI ! Courant 2000, elle tomba amoureuse d’une mini camionneuse et se déclara officiellement lesbienne. Annabelle, sa copine, aurait pu ne s’appeler qu’Anna, la dernière syllabe étant vraiment de trop. Flora elle-même commença à se métamorphoser progressivement, son look devint plus masculin et sa silhouette s’alourdit. Fin 2000, sa dernière lubie était de passer le concours de la police nationale !

Nous étions cependant plus proches que jamais, je passais tous les mercredis soir chez elle et elle me mitonnait de délicieux plats pantagruéliques. Flora était ma meilleure amie… ou était-elle son meilleur ami ? Sa métamorphose physique et mentale se poursuivait. De lesbienne, elle passa à transsexuelle, se fit appeler « Floris » et m’annonça qu’elle envisageait de se faire opérer pour changer de sexe… quand elle aurait suffisamment d’argent. Ce qui n’était pas pour le lendemain de la veille puisque, après avoir tué la poule aux œufs d’or, elle vivait à la limite de l’indigence. Quelques temps après, elle franchit un nouveau seuil, cessa de se définir comme une transsexuelle car elle estimait qu’en réalité elle était hétérosexuel(le), en tant qu’homme qui aime les femmes prisonnier dans un corps de femme.

Sur ces entrefaites, sa liaison d’un an avec l’insipide Annabelle (il aurait mieux valu qu’elle reste avec la Tom Jones girl) s’acheva et un nouveau court-circuit n’allait pas tarder à se produire. Flora/Floris était mal dans sa peau et cela me peinait. Un soir, elle a dormi chez moi, je ne me rappelle plus quand exactement. Était-ce avant ou après sa rupture avec Anna ? Elle a dormi dans mon lit comme un(e) ami(e), malgré tout c’était très bizarre. Je précise que j’ai la vieille habitude de dormir seul, et que la présence d’un corps étranger à mon côté perturbe mon sommeil.

Juin 2001 arriva. Nous sortîmes ensemble à la fête de la musique, puis à la Gay Pride. Ce samedi-là, c’est Flora qui s’aperçut qu’un twinkie super canon, perché sur le char du club « Le Déclic » (fermé depuis plusieurs années), me matait avec gourmandise. Quelquefois, je suis tellement à l’ouest que je ne vois pas ce qui crève les yeux et ce jour-là, sans ceux de Flora, je n’aurais jamais remarqué le beau Nicolas. Le soir venu, nous allâmes au Déclic. Nicolas était là, magnifique provincial avec le feu au cul, fraîchement débarqué de son Limousin natal pour cette grande occasion. Je me suis laissé draguer avec bonheur. J’ai dansé avec lui, j’ai dansé avec Flora, j’ai fait la fête ce soir-là comme je ne la fais plus depuis belle lurette. Puis je suis rentré chez moi… avec Nicolas. Et notre nuit d’été fut douce et chaude et moite.

Quelques jours plus tard, Flora m’avoua qu’elle avait ressenti de la jalousie en me voyant danser avec Nicolas, puis repartir avec lui. Elle me dit aussi qu’en dansant avec moi elle avait eu un orgasme. Cette prouesse inédite me remplit d’une fierté stupide. Cet été-là, Flora insista pour que nous partions quelque part ensemble pendant un week-end. Nous avions prévu d’aller à Deauville autour du 15 août, mais le projet tomba dans la Manche pour des raisons financières. Je ne sais plus comment nous décidâmes finalement de passer ce week-end « entre amis » chez mes parents. Ce fut le week-end des 15 et 16 septembre 2001. Semaine terrible, mardi tragique, et le vendredi 14 suivant frappa les trois coups du dernier acte de notre histoire insolite.

Gare du Nord, tandis que nous lisions en attendant le TGV, deux cailleras m’ont volé mon sac à dos, malencontreusement posé sur le siège à côté de moi. Je ne les ai pas vus faire. En voyant que mon bien avait disparu, j’ai couru comme un fou à la poursuite de mon diamant vert. Finalement, je les ai rattrapés avec un agent de la SNCF. Ces maudits (grrmmlllbbbrrrr – gros mots autocensurés – NdZ) ont nié l’évidence, prétextant avoir « trouvé » le sac. J’aurais voulu les foudroyer sur place mais les ai laissés partir. Hélas, avant que je les retrouve ils s’étaient débarrassés de ce qui, pour eux, n’avait aucune valeur. Parmi les divers papiers jetés je ne sais où, dans une poubelle ou dans un train en partance pour l’Allemagne, se trouvait mon journal intime. Il recelait une foule de souvenirs et de secrets. J’étais anéanti, triste et en colère. Le voyage jusqu’à Lille fut lugubre.

Chez mes parents, j’ai essayé de surmonter ma perte et de passer un week-end agréable, mais le dimanche, le rideau soudain tomba. Nous nous promenions au parc lorsque Flora me révéla enfin le but caché de cette escapade à deux :
— Je suis amoureuse de toi. Auprès de toi, je me sens redevenir femme. Je t’aime…

J’étais interloqué, sous un choc qu’il fallait que j’encaisse. Ma meilleure amie, la fille hétéro puis LGBT puis de nouveau hétéro m’avouait son amour. Et c’est alors que le voile que j’avais devant les yeux depuis si longtemps se déchira, et tout devint limpide. Des détails que, dans mon aveuglement, je n’avais pas remarqués, révélèrent l’évidence qui couvait depuis des mois. Je rembobinai le film, me repassant les scènes. La réalité me sautait aux yeux après si longtemps, et jusque là je n’avais rien vu venir.

Le soir, de retour à Paris, elle voulut rester chez moi mais je lui dit qu’il fallait que je reste seul pour le moment. J’avais besoin de mettre de l’ordre dans mes idées. Elle m’embrassa sur la bouche et me dit « Bonne nuit, mon amour », puis s’en retourna chez elle. Lorsque enfin je fus seul, la tempête se déchaîna dans ma tête. Tant de questions, si peu de réponses, et le pourquoi qui revenait en boucle. Pourquoi n’avais-je rien remarqué ? Pourquoi brisait-elle ainsi notre amitié ? Pourquoi avait-il fallu que nous partions pour ce voyage sans retour ? Les jours suivants, j’ai laissé sonné mon téléphone, n’ai pas répondu à ses messages. Je ne savais que dire. J’aurais perdu mes moyens en m’exprimant de vive voix. C’est pourquoi j’ai pris ma plume pour lui expliquer comment je ressentais les choses, et pourquoi je trouvais qu’il fallait que nous prenions un peu de distance par rapport à tout ça, pour réfléchir calmement. Je crois que j’ai été dur. Au cours de cette dernière année, elle avait construit autour de moi les murs de sa vie. Je ne supporte pas de me sentir prisonnier comme cela. Je ne voulais pas tout casser, « rompre », d’une certaine façon. Elle et moi avons sans doute attendu que l’autre fasse le premier pas. Je ne pouvais pas. Cet automne 2001, j’en suis tombé malade. Le fil était brisé.

Longtemps, je me suis demandé ce qui aurait pu se passer si cette déclaration avait eu lieu au cours du premier semestre de l’an 2000, lorsque nous entretenions encore des rapports professionnels de maître à élève, et lorsqu’à l’issue de sa première liaison saphique, en tant que bisexuelle, elle était encore féminine. Je l’aimais, c’est vrai, comme un ami, je n’étais pas amoureux d’elle mais aurais-je pu le devenir à ce moment-là si elle m’avait persuadé de tenter l’aventure avec elle ? Le cours de ma vie en eut été différent. En septembre 2001, après toutes ses métamorphoses psychiques, cela n’était plus possible. Tout ceci me semblait relever de la mascarade, au sens premier du jeu de masques. Flora en avait changé trop souvent. Le dernier avait achevé de me troubler et, je peux le dire, de me perturber. J’ai préféré laisser tomber. 

La dernière fois que j’ai aperçu Flora, c’était lors de la Gay Pride 2002. Elle dansait sur le char des transsexuel(le)s.

Notes :

(1) La plupart des (pré)noms ont été changés pour respecter l’anonymat des principaux protagonistes ;-)
(2) Dans le 11e épisode de Zanzi and the City, « Mémoires d’outre-bombe », Flora est citée sous le prénom de Casilda qui est aussi un pseudonyme.

Pour lire le précédent épisode de Zanzi and the City, cliquez ici.

(c) D.R.

Quelques âmes charitables parmi mon public chéri ont eu la bonté de s’inquiéter de mon silence suite à mon récent voyage à Caribouland. Elles craignaient que j’eusse été victime d’un nouvel enlèvement intersidéral aux conséquences savonneuses pour ma chronique. La vérité est toujours ailleurs… J’ai beaucoup de choses à raconter, mais je ne peux quand même pas tout raconter. Je devais faire le tri entre mes expériences vécues et le flot d’émotions que j’ai ressenties dernièrement.

Pour commencer, je me dois de vous informer que je vais prendre un nouveau départ dans ma vie. Mon travail actuel va m’amener, dans un peu plus de deux mois, à changer de pays, de continent, d’atmosphère. Cela ne va pas se faire sans un certain déchirement. L’événement en soi est riche en paradoxes. D’un côté, il symbolise l’échec de ma vie en France (et particulièrement à Paris) ; de l’autre, il me propulse vers de nouveaux horizons, de nouvelles espérances, et peut-être le succès. Ailleurs. Le Nouveau Monde me tend les bras.

En attendant, je ne suis plus tout à fait chez moi ici, pas encore tout à fait chez moi là-bas. À Roissy, j’ai réalisé que je me sentais chez moi dans les aéroports. « C’est-à-dire, nulle part », m’a rétorqué l’un de mes ex. Je ne suis pas d’accord. Cela me fait beaucoup de maisons. « Le monde est ma maison et le ciel est mon toit » (Henri Salvador).

Quelquefois, je me dis que j’aurais dû devenir steward. J’adore voyager en avion. C’est une façon de s’envoyer en l’air. Je prends véritablement mon pied en altitude, bénissant au passage le fait d’être né à une époque qui permet de réaliser le rêve d’Icare. Je songe à mes ancêtres qui n’ont jamais eu la chance de voir la taille depuis le ciel. Le plus beau, c’est encore de traverser les nuages et de les survoler, de comparer leurs formes, de rêver devant l’infini en blanc et bleu. Il fait toujours beau au-dessus des nuages.

J’ai posé le pied aux marches de l’Acadie, à la recherche de mon nouveau foyer. Une maison dans un écrin de verdure. Ma première maison à moi. Pas celle de mes parents. Adieu Paris, adieu ma garçonnière. Je tourne la page et vais plier bagages. Pour trouver ma cabane au Canada, il m’a fallu prospecter. Un vrai safari semé d’embûches. Un parcours du combattant, pavé de déceptions ; et finalement, au détour du chemin, surgit l’inattendue que je n’espérais plus. Tout s’est fait très vite, pas de temps à perdre car il est court. Une négociation à l’américaine, et l’affaire fut emballée.

Comme Michael Bublé le chantait dans mon précédent billet : « I want to come home, let me go home ». This is my home. Pas encore, mais bientôt… en septembre. Nous serons réunis pour l’été indien. Une solitude à deux, pour commencer. Home alone…

Notre union à peine scellée il me fallut déjà rentrer, reprendre l’aigle des airs et faire le chemin en arrière, vers cette France qui m'a vu naître et que je vais laisser derrière moi. Un ultime et bref été entre deux avions, puis nous nous quitterons.

Pour lire le précédent épisode de Zanzi and the City, cliquez ici.

Jusqu’à présent, j’ai évoqué les feuilletons de l’après-midi, ces petits savons qui font les riches heures de la télévision américaine depuis les années cinquante. Les petits savons de l’après-midi sont diffusés quotidiennement, du lundi au vendredi. Aujourd’hui je vais étudier un feuilleton du soir, dont le genre connut son heure de gloire dans les années 80. Le « prime time soap », contrairement au petit savon, est quant à lui diffusé à raison d’un épisode par semaine. L’intrigue n’est donc pas traitée selon le même rythme.

L’année 1981 vit la naissance de deux nouveaux « prime time soaps ». Le 12 janvier, la chaîne ABC lançait Dynasty pour concurrencer directement Dallas avec le même produit raffiné : le pétrole. Le 4 décembre, la chaîne CBS sur laquelle on pouvait voir les Ewing et les Barnes évoluer dans leur univers impitoyable, lança un nouveau feuilleton avec son cortège d’intrigues, d’amour et de haine, de passions et de jalousies entre gens riches et beaux (les pauvres et les moches n’intéressaient personne). Ce fut Falcon Crest, dont l’action se situe en Californie, dans la région de San Francisco, et plus précisément dans la Tuscany Valley (littéralement : la vallée de Toscane). Au risque de vous décevoir, je me dois de vous apprendre que cette région californienne est une pure invention scénaristique. Les épisodes furent tournés dans la Napa Valley, région du nord de la Californie connue pour sa production vinicole. Car, il faut le savoir, le premier personnage de Falcon Crest, c’est le vin ! (Hips ! Du Guerrouane gris, chef, siyouplé ! re-Hips ! [Note de Daniel C. Hall])

Tandis que les millionnaires du Texas et du Colorado ne juraient que par l’or noir, les familles Channing, Gioberti et Agretti se disputaient l’or rouge de la vallée de Tuscany. On observera au passage que les personnages sont des latins, et en particulier des descendants d’immigrés italiens qui fondèrent à la fin du XIX^e siècle la Tuscany Valley censée leur rappeler leur Toscane natale. Et si la matriarche incarnée par Jane Wyman s’appelle Angela Channing, c’est uniquement par mariage avec un yankee car elle est née Gioberti.

Une fois n’est pas coutume, le pivot central du clan principal est une femme. Angela Channing (Jane Wyman) est la propriétaire et maîtresse absolue du domaine de Falcon Crest. De son mariage avec Douglas Channing (Stephen Eliot), baron de presse dirigeant le San Francisco Globe, elle a eu deux filles : l’énigmatique Julia (Abby Dalton) et la fantasque Emma (Margaret Ladd). Elle est la grand-mère d’un play-boy rebelle, le beau Lance (Lorenzo Lamas), fils de Julia et de Tony Cumson (John Saxon). Angela a un frère, Jason Gioberti, dont le trépas accidentel et mystérieux au commencement du premier épisode est le prétexte à l’arrivée de son fils Chase (Robert Foxworth), qui débarque en Californie avec sa femme Maggie (Susan Sullivan) et leurs enfants Victoria (Jamie Rose) et Cole (William R. Moses). Sur un coup de tête, Chase décide de « retourner aux sources » et, au grand dam de sa tante, de reprendre la partie du domaine de Falcon Crest qu’exploitait son père. De son côté, Angela, qui a un esprit un peu féodal, arrange le mariage de son petit-fils Lance avec la belle Melissa Agretti (Ana-Alicia), unique héritière du domaine vinicole de son père qui se trouve être l’amant de la mère de Lance. Les choses vont empirer lorsque le père de Melissa sera mystérieusement assassiné. Douglas Channing meurt lui aussi à la fin de la première saison, et son décès apporte la révélation d’un fils adultérin, Richard Channing (David Selby) qui hérite du journal Le Globe ! L’un des rebondissements de la saison 2 sera la révélation par la mère de Chase, la flamboyante Jacqueline Perrault (d’origine française, incarnée par Lana Turner !) que Richard Channing est son demi-frère. Dès lors, tout est en place pour une succession de drames. Vengeances sur fond de vendanges…

Mes personnages préférés : d’abord Melissa Agretti Cumson Gioberti, interprétée par la splendide Ana-Alicia. La bomba latina, épouse successive de Lance Cumson et de son cousin Cole Gioberti. Son personnage connut un destin tragique, et j’ai beaucoup pesté quand elle a été renvoyée par la prod. La nouvelle beauté latine qui la remplaça pendant deux ans fut Kristian Alfonso, à l’époque en congés de Days of our Lives (ouiiiiii, c’est Hope Williams Brady et la princesse Gina !). J’aimais beaucoup le personnage de Maggie Gioberti Channing. J’avais découvert Susan Sullivan au côté de Peter Strauss dans Le Riche et le Pauvre – Les Héritiers. Les plus jeunes de nos lecteurs(trices) la connaissent dans le rôle plus récent de la mère de Dharma dans Dharma and Greg. Son petit air de Greta Garbo humaine et accessible m’a toujours beaucoup plu. Du côté masculin, mon kiff est pour David Selby, le tourmenté Richard Channing, brillante synthèse du vice et de la vertu, probablement le caractère mi-ange mi-démon le plus contrasté et qui passe sans cesse de l’ombre à la lumière.

Falcon Crest eut la particularité d’être la saga dramatique qui accueillit dans son casting le plus grand nombre de stars hollywoodiennes. À commencer par Jane Wyman, oscar de la meilleure actrice en 1948 pour son rôle dans Johnny Belinda, et accessoirement première épouse de Ronald Reagan. Lorenzo Lamas, qui joue son petit-fils, est quant à lui le rejeton de l’un des latin lovers de la MGM Fernando Lamas (1915-1982) et de sa troisième épouse l’actrice Arlene Dahl, et le beau-fils de la sirène de Hollywood Esther Williams. Beaux quartiers de noblesse cinématographique ! La somptueuse Lana Turner (1920-1995), grande figure de la MGM des années quarante et cinquante, a incarné Jacqueline Perrault au cours de la deuxième saison (1982-83). Sa rivalité avec Jane Wyman était patente. Le feuilleton accueillit aussi Mel Ferrer, Gina Lollobridgida, Kim Novak, Cesar Romero, Celeste Holm, Eddie Albert, Rod Taylor, la première James Bond girl Ursula Andress, la française Leslie « Gigi » Caron, l’ancien mannequin Lauren Hutton, et beaucoup d’autres encore. Il lança les carrières des jeunes Tahnee Welch (fille de Raquel), Carla Gugino (vue dernièrement au cinéma au côté de Ben Stiller dans La Nuit au musée) et Mariska Hargitay (fille de Jayne Mansfield et de Mickey Hargitay) qui triomphe à la télévision dans les séries Law & Order (New York District et New York Unité Spéciale).

Falcon Crest s’est arrêté à la fin de la neuvième saison, en 1990. C’est, à ma connaissance, le seul feuilleton auquel les scénaristes ont donné une fin cohérente. Placée sous le signe du « happy end », la dernière scène voit Angela Channing faire le bilan de sa vie et rendre hommage aux gens qui l’ont traversée. À la fin, elle porte un toast à son domaine en lui souhaitant longue vie. Malade du diabète, Jane Wyman avait fortement décliné au cours de la saison 8. Cette femme à la silhouette impeccable mais dont le visage avait conservé les rondeurs de ses jeunes années avait perdu tellement de poids qu’elle n’avait plus que la peau sur les os ! Au cours de la dernière saison, un rebondissement fit disparaître son personnage pendant plusieurs mois, le temps pour la comédienne de se refaire une santé et de revenir fermer le ban.

Si Angela Channing était fière de son cabernet sauvignon (Hips ! [Note de qui-vous-savez]), Falcon Crest est un feuilleton bon comme un vin de Bordeaux. Ce grand cru classé des savons américains préfigurait, avec trois ans d’avance, le français Chateauvallon
 

dont l’univers était semblable (vignobles et monde de la presse). Présenté à l’époque comme le « Dallas à la française », Chateauvallon mourut au berceau au bout d’un an, victime du dramatique accident de son héroïne Chantal Nobel. Ce fait divers sonna le glas de sa production, alors qu’en Amérique, l’indisposition de l’actrice principale aurait servi à faire rebondir l’intrigue dans une autre direction. Dallas ne s’est pas arrêté au décès de Jim Davis, mais la mort de Jock Ewing a ouvert la voie à une longue bataille entre J.R. et Bobby pour le contrôle de la Ewing Oil…

Et des trépas, Dieu sait qu’il y en a dans les sagas ! Au moins un mort à chaque saison, la Grande Faucheuse est gourmande. Falcon Crest lui offrit à plusieurs reprises des victimes aux bons soins de cliffhangers spectaculaires (un accident d’avion et un séisme), quand celle-ci ne venait pas se servir en cours d’année. Cela donna un casting évolutif et un générique soigné. À plusieurs reprises, des saisons furent présentées avec deux génériques successifs, que malheureusement la télévision française, habituée aux traficotages irrespectueux de l’œuvre originale, n’a jamais diffusés. Cet oubli sera réparé dans les commentaires, et sera l’occasion de réécouter le thème de Bill Conti, l’un des grands compositeurs de feuilletons et de films américains, qui est notamment le père de la musique de Rocky.

Pour les curieux qui souhaitent aller plus loin, je recommande un site allemand (également disponible en anglais) très complet qui rend merveilleusement hommage à la saga : http://www.falcon-crest-tv.de/.

Et n’oubliez pas : si l’abus d’alcool est mauvais pour la santé (De quoi que quoi ? N’importe hips… euh… n’importe quoi ! Hips [Dote de Naniel H. Call]), boire trop d’eau à la fin n’est pas beau.

Cheers !

Pour lire le précédent épisode de Zanzi and the City, cliquez ici.